Achim Stößer
Extreme, «When I
First Kissed You»
Una ráfaga de
viento alcanzó a Mildred, le arrancó el sombrero cloche de la cabeza y dejó al
descubierto su corte bob. El sombrero cayó al vacío mientras ella se aferraba a
uno de los desnudos pilares de acero. Un reflejo humano, pero absurdo,
considerando el motivo por el que estaba allí.
A diferencia de la ciudad de
sombras grises, el viento allá abajo, cuando había comenzado su ascenso cerca
de la medianoche, dormía. Aquí arriba, sin embargo, a más de mil pies sobre el
suelo, había corrientes ascendentes y ráfagas que silbaban a través de las
vacías aberturas de las ventanas y que ya varias veces habían amenazado con
arrancarla y arrojarla al abismo.
Mildred se soltó del pilar y trepó
al siguiente travesaño. En la oscuridad, la grúa que se alzaba como una silueta
junto a ella parecía una bestia primitiva.
Dejó que su mirada recorriera las
luces de Manhattan. Le parecía que desde allí arriba, desde una perspectiva
desde la cual, en otros lugares, únicamente las aves contemplaban la ciudad, no
solo podía abarcar la isla, sino toda Nueva York, casi todo el Empire State,
aunque este yaciera en la oscuridad. Un leve mareo la invadió, sus rodillas
temblaban; a diferencia de los mohawk, que apenas tres horas después volverían
a trepar por el esqueleto del edificio para remachar los últimos vigas de
acero, ella no carecía en absoluto de vértigo, aunque apenas podía dimensionar
la enorme altura a la que se encontraba por las diminutas luces bajo sus pies.
Mildred alisó la amplia falda
plisada de su vestido de noche hasta los tobillos –tan poco adecuado para
aquella escalada como sus zapatos de tacón–, se sentó con cuidado en una tabla
de madera y se apoyó en uno de los pilares. El metal áspero estaba casi
dolorosamente frío contra la piel desnuda de su espalda. Abajo, los relojes
debían de estar a punto de dar la una; aquí arriba, el tiempo parecía haberse
detenido.
—Vayamos, pues, y construyamos una
ciudad y una torre cuya cima alcance el cielo —susurró.
Sacó de su bolso sus utensilios de
fumar, colocó un cigarrillo en la boquilla y aspiró mientras encendía la punta
con el mechero. Necesitó varios intentos hasta lograrlo por culpa del viento.
El humo le raspó la lengua y el paladar, y lo exhaló hacia el aire. El médico
le había recomendado fumar contra sus ataques de asma. No le había servido de
mucho; más bien al contrario.
Tendría que tomar impulso si quería
caer realmente en la calle y no sobre el techo de alguno de los anchos niveles
inferiores, si es que eso era posible desde allí. Se preguntó cuánto duraría la
caída: ¿segundos, minutos? Se sentiría, estaba segura, como horas. Durante un
breve instante comenzó a dudar de su decisión.
Aunque en gran parte había subido
por escaleras y andamios, había sido un camino largo y penoso escalar aquel
falo de acero y piedra, pero no quería actuar precipitadamente. Al fin y al
cabo, no se trataba solo de su propia vida, sino también de la vida que llevaba
dentro. Volvió a dar una calada; la punta del cigarrillo brilló roja en la
oscuridad.
¿Cómo podía un Dios omnisciente,
todopoderoso y bondadoso permitir que uno de sus siervos hiciera algo así?
¿Cómo podía seguir viviendo con ello? Creían en serpientes que hablaban y
zarzas ardientes, en ángeles y demonios, en el cielo y el infierno, pero nadie
le creía que un sacerdote hubiera hecho aquello. Ante eso cerraban ojos y
oídos.
Si saltaba ahora, todo acabaría.
Ningún infierno para ella por su impureza, ningún limbo para el niño no nacido.
Ni siquiera oscuridad, solo un sueño eterno sin sueños del que no habría
despertar: la nada. Y esa nada era infinitamente mejor que esta vida, este
infierno en la Tierra, estos monstruos, estos inhumanos que se llamaban a sí
mismos humanos.
Quizá era cobarde desaparecer así,
pero ya no le quedaban fuerzas.
Echaría de menos algunas cosas, los
libros, la música. No, en realidad no echaría de menos nada, porque ya no
existiría. Lo único que quedaría sería su cadáver, un cuerpo destrozado en una
masa repugnante de carne, astillas de hueso y sangre, que algún desgraciado
bombero o forense tendría que raspar con una pala de una de las innumerables
calles de Gotham, y unos pocos recuerdos que se desvanecerían en las mentes de
monstruos en cuyos pensamientos habría sido mejor no haber estado nunca.
El cansancio la invadió; sus ojos
querían cerrarse. Absorta, comenzó a tararear «Blue Skies», y por eso tardó un
poco en percibir el zumbido sobre ella. Alzó la vista: allí arriba no podía
haber nada. Sin embargo, una sombra se acercaba. ¿Era un zepelín? Aunque estaba
previsto el atraque de dirigibles, aún pasarían meses hasta la inauguración del
edificio más alto del mundo y hasta que el primer aerostato pudiera amarrar. ¿Y
qué loco intentaría ahora, en plena noche cerrada, encontrar el mástil de amarre,
incluso si ya estuviera instalado?
Pero cuando la hoz de la luna
menguante abrió algunos dedos de luz entre las nubes, reconoció que el objeto
volador no era un cigarro, sino que parecía una concha plateada formada por dos
platillos. Débiles luces en su superficie se encendían y apagaban sin patrón
aparente.
La boquilla del cigarrillo se le
cayó de la mano y desapareció en la profundidad con el rescoldo extinguiéndose,
hasta impactar ocho segundos después, en silencio, sin que nadie lo notara.
Algo parecido a una escotilla se
abrió en la nave. Una luz deslumbrante desde el interior cegó a Mildred; sus
pupilas se contrajeron casi hasta desaparecer. Solo cuando su retina se adaptó
intuyó a alguien acercándose. La escotilla se cerró; la figura que se movía
ágilmente por las vigas de acero solo se distinguía vagamente en la oscuridad
que volvió a imponerse. Solo el casco que le cubría toda la cabeza parecía
iluminarse desde dentro.
El pigmento visual de sus ojos se
fue regenerando poco a poco, y entonces reconoció que la criatura llevaba una
especie de traje de buzo brillante… pero tenía una docena de extremidades. En
una de sus ocho manos sostenía algo que le recordó a un secador de pelo… o a
una pistola atómica de una tira cómica de Buck Rogers. Un secador no podía ser.
Aquello debía de ser un hombre del espacio.
Como convertida en estatua de sal,
Mildred se quedó mirando fijamente al marciano. Este se acercó a gran
velocidad, zigzagueando, saltando de viga en viga con destreza, casi con
elegancia. Por un instante se detuvo en su danza grotesca. La mano que sostenía
el arma de rayos temblaba. El material plateado del traje no parecía goma, sino
más bien una armadura de placas. Ella intentó retroceder, pero no había salida:
tras unos pocos pasos, la estructura de acero terminaba. El marciano la alcanzó
y la sujetó con varias garras. Tras el visor vio la mueca de un monstruo de
ojos saltones. Cuatro ojos rojos. Oyó, amortiguado por el casco, un ronroneo,
luego un bufido como el de un gato rabioso, y palabras incomprensibles,
extrañas, apagadas, como venidas de lejos. Mildred se zafó de su agarre, saltó
con decisión a una viga más baja, resbaló. Estuvo a punto de caer, luego echó a
correr, tan rápido como la oscuridad se lo permitía.
El marciano la siguió, acortando
distancia. Ella le arrojó el bolso, pero rebotó sin efecto y cayó al vacío
aparente. Se apretó de espaldas contra un pilar cuando su perseguidor la
alcanzó y la rodeó. Se debatió; su mano palpó una barra de hierro o una herramienta
olvidada y golpeó con todas sus fuerzas, tanto como le permitía el agarre de
múltiples brazos. El visor de su casco se hizo añicos; el aire terrestre le
arrebató el aliento y, jadeando, la soltó. Un olor a huevos podridos le llenó
la nariz; tosió. Su corazón latía desbocado.
El monstruo la agarró de nuevo con
varios brazos y la arrastró consigo como un lobo a su presa. Su cabeza golpeó
contra un pilar de acero, y perdió el conocimiento.
Desde su fuga del
lugar que los impíos llamaban sanatorio, había vagado sin rumbo por el espacio,
de sistema solar en sistema solar, de una roca muerta a otra. Pero ahora, desde
un pequeño asteroide con forma de estómago de rumiantes que eligió como base
para explorar aquel sistema, había detectado indicios de vida avanzada. Señales
de radio analógicas, débiles y ruidosas, cuyas ondas transportaban lenguaje,
música e incluso, en ocasiones, imágenes en movimiento, habían captado su
atención como un faro.
Y ahora, más rápido de lo que se
había atrevido a esperar, había encontrado lo que buscaba y había llevado a una
de las entidades nativas a su segmento de aterrizaje.
Aún yacía inconsciente, respirando
pesadamente sobre una camilla. Rruuptuurr se había liberado del entorno nativo
de su traje y solo llevaba su banda de iniciación y, por supuesto, el
maquillaje adecuado en las articulaciones de sus ocho brazos, únicos toques de
color en su piel por lo demás impecablemente blanca como la nieve. También le
había quitado a ella su primitivo traje protector, que, aunque compuesto por
varias piezas, resultaba prácticamente inútil. Sus brazos estaban obscenamente
sin maquillar; solo en el rostro parecía haber aplicado algunos pigmentos, lo
que le daba un aspecto más bien de payaso que decoroso.
En la atmósfera húmeda prosperaban
plantas exuberantes de hojas gruesas que trepaban por el suelo, las paredes y
el techo, extendiendo incluso sus dedos hacia las ventanas. A través de los
ojos de buey se veía la débil luz de estrellas lejanas. La ventana del suelo
del segmento de aterrizaje permitía observar el planeta. En el continente de la
cara ahora oscura se distinguían las luces de la aldea donde había capturado a
la entidad, así como las de otras poblaciones aún más pequeñas.
Altavoces ocultos llenaban la
estancia con una cantata coral. La mesa junto a la camilla estaba dispuesta con
un festín de los más exquisitos platos de carne, dos grandes vasos de leche
fermentada de animal saltador y un cuenco con ocho ramas de jugo tumb. Eran sus
últimas reservas de carne, valiosas; nunca había tenido muchas, pues sortear la
prohibición impía era casi imposible, y también la leche y las ramas se estaban
agotando.
Rruuptuurr observaba impaciente su
conquista. Era casi como en aquel viejo cuento en el que el príncipe no se
atrevía a despertar con un beso a la princesa que llevaba ciento veintiocho
órbitas solares dormida y que había rescatado de la torre del dragón. Todo su
cuerpo temblaba.
Había atendido cuidadosamente la
herida sangrante en la parte posterior de la cabeza de la mujer. Al lavarse
después las manos, una sensación incómoda lo había invadido al ver el agua
ensangrentada fluir hacia el lavabo: era de un rojo extraño, como jugo fresco
de bayas piramidales. Pero la sensación se disipó pronto.
Por fin ella empezó a moverse,
volvió en sí, jadeó. Con los ojos cerrados murmuró algo, y él lamentó no poder
entender sus susurros amorosos. Su piel brillaba como barnizada. De excitación,
sus sacos laríngeos azul oscuro se inflaron como globos y al mismo tiempo
palidecieron.
Ella abrió los ojos, vio el verde
casi omnipresente de la flora, luego a Rruuptuurr, sus múltiples brazos, sus
cuatro ojos rojos ahora aún más visibles sin casco… y gritó.
Un extraño llamado de cortejo, le
pareció, y se dio cuenta de que sabía demasiado poco de las costumbres de los
nativos de aquel mundo.
Con timidez, dejó que sus manos
superiores y el racimo de lenguas largo como un brazo recorrieran su cuerpo.
Ella se apartó, respirando con dificultad. Las ventosas de sus muñecas se le adherían
a la piel y se desprendían con un sonido húmedo, dejando marcas rojas.
El aire circulaba entre sus
hinchados sacos laríngeos. Los crujidos, silbidos y siseos crecieron hasta
formar un concierto cacofónico. Una baba viscosa brotó de las bolsas mucosas en
sus axilas.
De pronto, su elegida vomitó el
contenido de su estómago; no comprendía qué significaba aquello, sobre todo
porque no le resultaba estimulante. Dudó.
—¿Por qué…? —arrulló.
Por supuesto, ella no lo entendía.
Ahora incluso intentaba liberarse
de su abrazo. Sus sacudidas y contorsiones lo desconcertaban: casi parecía que
quisiera resistirse a su presencia, se retorcía como un gusano ensartado.
Aunque no comprendiera el honor de haber sido elegida por él como su primera
compañera, debía entender la fortuna de poder unirse a él. Aún no había tenido
ninguna compañera; si muriera en ese instante, sus cuatro almas inmortales
permanecerían solas en el jardín para toda la eternidad. Y la esencia de
aquella maravillosa criatura lo salvaría de ese destino, aunque ella aún no
compartiera la fe verdadera en el Uno, el Óctuple, ni siquiera supiera de su
existencia.
En cambio, ella se resistía, apenas
podía respirar, jadeaba. De pronto logró recoger sus dos únicas piernas y
empujarlo con ellas. Dado que la baja aceleración del segmento apenas simulaba
gravedad, él salió despedido varios brazos de distancia y chocó contra la
pared. Ella rodó fuera de la camilla y cayó al suelo, más flotando que cayendo.
Se incorporó apoyándose en la mesa, agarró un cuenco lleno y se lo arrojó.
Rruuptuurr retrocedió sobresaltado. El cuenco y las rodajas de asado chocaron
contra la pared y descendieron lentamente; solo algunas gotas de salsa lo
mancharon. Sus sacos laríngeos se habían desinflado en flácidos pliegues azul
oscuro.
Luego lanzó un pesado tenedor de
dos púas. Una de ellas se clavó por encima de la rodilla en una de sus patas
delanteras. Aulló con un gemido y arrancó el tenedor. Sangre amarillo intenso
brotó de la herida, menos de lo que había esperado. Pero su atención se desvió,
y no advirtió que ella había descubierto las armas de rayos colgadas en la
pared. Era demasiado tarde: ya había arrancado la más grande de su soporte… y
disparó.
Rruuptuurr saltó hacia arriba, a un
nivel intermedio del techo, y se puso a cubierto. Debía de haber perdido la
razón para disparar un arma de rayos dentro de un segmento de aterrizaje.
El disparo no lo alcanzó y solo
chamuscó algunas plantas, de las que se elevó un humo acre, aunque en volutas
tan finas que el sistema no consideró necesario extinguirlo. El nivel donde se
encontraba resistió el disparo, y también el segundo y el tercero. Ahora el
arma tardaría un momento en recargarse.
Rruuptuurr se incorporó de un
salto, descendió; debía desarmarla antes de que causara daños serios.
Pero fue demasiado lento. Cuando
ella disparó de nuevo mientras retrocedía ante él, tropezó con una enredadera
y, al caer, alcanzó la ventana del suelo, que se rompió al instante y se
convirtió en una lluvia brillante de fragmentos estelares, como el rostro del
Señor.
El torbellino de la atmósfera que
escapaba casi lo derribó.
Jadeando, ella corrió hacia la
abertura y, fracciones de segundo antes de que la nave sellara la fuga y
restableciera la atmósfera con un siseo, saltó en un intento desesperado de
huida… hacia la nada. Así se convirtió en el primer ser humano que vio el planeta
desde aquella altura, aunque solo por un instante antes de perder el
conocimiento. Pero ya no pudo contarle a nadie la increíble belleza que había
contemplado, pues cayó –desde mucha mayor altura y durante mucho más tiempo del
que había planeado– hacia la muerte. Su cuerpo se hundió en el océano.
Rruuptuurr miró fijamente el suelo,
ahora opaco, que por lo demás parecía intacto.
Furioso, hizo salir y retraer
varias veces su diente incisivo de la vaina mandibular, saltó hacia los
controles, se desplazó un trecho alrededor de un cuarto del planeta y disparó
al azar. El rayo, por casualidad, se dirigió hacia una pequeña isla cercana a
un continente que, a la luz del amanecer, recordaba vagamente a una bota. Tuvo
suerte de impactar, sin saberlo, en un volcán activo: así su presencia pasó
desapercibida, aunque el volcán entró en erupción con violencia y una nube
piroclástica de ceniza, escoria, piedras y gases calientes mató a seis
habitantes de la isla. La avalancha ardiente destruyó parte de un asentamiento,
viñedos y embarcaciones, e hizo hervir el mar, que se había retirado
ligeramente. De ese modo, el disparo irreflexivo de Rruuptuurr no dejó huellas
evidentes.
Puso rumbo de regreso al asteroide
donde su nave principal lo esperaba como un montón de caracoles planos
apilados.
Aun hirviendo de rabia como el agua
del mar calentada por la lava, arrancó algunas plantas, las arrojó y golpeó la
pared sin control. Luego recogió las ramas de jugo tumb, se metió dos en la
boca y empezó a masticarlas con avidez.
Tardaría bastante en regresar al
asteroide y poder entrar en la capilla que había instalado en su nave
principal. Echaba de menos el familiar olor ácido del lugar. Allí al menos
tenía una barra de oración de la que colgarse.
Tragó el jugo, dejó a un lado las
ramas mordidas y encendió hierba de humo en un cuenco. Como no podía acudir a
la capilla, cuyas ocho paredes estaban adornadas con los signos de las ocho
inmanaciones del único Dios verdadero, trazó los símbolos sagrados en el aire
con sus brazos. Uno de sus brazos, que representaba la inmanación oculta,
permaneció inmóvil. Los otros formaron el signo del Creador, el del
Conservador, el de lo Femenino (lo primero creado, imperfecto, maligno), el de
lo Masculino (lo derivado, perfecto, bueno), el de la inmanación ejecutiva, el
de la legislativa y el del Juez, la Muerte y el Destructor: al mismo tiempo
formaba círculo, barra, ipsilón y cruz (no triángulo y rombo como algunos
heréticos condenables), pentagrama, hexagrama y rueda de ocho radios. Luego
repitió con los ocho brazos la barra del Conservador, que impulsaba el curso
del mundo, inclinó la cabeza con humildad, hizo ondular su corona de brazos y
comenzó a entonar una breve plegaria:
—Señor del Nido nuestro, tu aliento
nos sostiene como el aliento del Creador nos formó a su imagen. Lo que fue, lo
que es y lo que será: tú lo sabes, porque es tu voluntad. Lo que fue, lo que es
y lo que será: soy demasiado pequeño para saberlo, porque es tu voluntad. Señor
del Nido nuestro, absuélveme. Señor del Nido nuestro, te ruego, dame una señal
para que tu polluelo no se desvíe.
Los tallos de las hojas a su
alrededor se inclinaron levemente y sintió una aceleración casi imperceptible,
como si el segmento evitara un obstáculo.
—Señor del Nido de nuestros Señores
del Nido, Señor del Nido de nuestros polluelos, tu siervo te agradece la gracia
de esta señal, para tener la certeza de seguir el camino correcto y de que
guías mis garras y mis pensamientos, ahora y siempre. Santificada sea tu
excreción, oh, Señor.
Por última vez alzó los brazos con
humildad.
Finalmente se había calmado. Apartó
la vajilla, la comida, la hierba consumida y los restos de plantas, se limpió
de manera rudimentaria, atendió la herida sobre la rodilla y retocó el
maquillaje de sus brazos. Luego se acercó a uno de los ojos de buey y contempló
las estrellas, aparentemente inmóviles pese a la velocidad de la nave.
Aunque esta vez no había sido en
absoluto como lo había imaginado –pues ahora comprendía que no se había
preparado lo suficiente–, Rruuptuurr sabía que amaba ese planeta, casi tanto
como amaba al Señor del Nido.
Y de algo estaba seguro: aquel no
había sido su último beso. Volvería.
