HASTA QUE SE ENCIENDA LA LUZ ROJA

Mike Jansen

 

Tu rostro apenas se ve tras el respirador, solo tu cabello dorado me recuerda que eres tú quien está sentada en tu trono, con almohadas que sostienen tus frágiles extremidades, y un suave gorgoteo proveniente de las máquinas a tu lado. Te mantienen viva.

A la luz moribunda de los tres soles de Trega II, tus ojos son vívidos, de un gris azulado, el hielo oscuro que me atrajo por primera vez hace tantos años, cuando me dedicaste tu mirada severa, la de la promesa.

La vista de la ciudad desde la ventana de tu hospital es impresionante: cientos de rascacielos rodeados por la eterna jungla del continente polar en el que nos establecimos hace casi setecientos años. El nuevo hogar de la humanidad lejos de la Tierra. Es un desperdicio para nosotros, solo nos vemos el uno al otro.

Me arrodillo a tu lado y tomo tu frágil mano en la mía. Es un ritual que realizamos de vez en cuando. En realidad, es cuestión de tiempo antes de que mueras o te cures. Sin embargo, incluso después de cruzar la inmensidad del espacio interestelar, aún no se ha encontrado una tratamiento efectivo para esta enfermedad. Las palabras de tu oncólogo tenían su temible irrevocabilidad, unas pocas semanas como máximo. El dolor genuino en sus ojos nos dijo basta.

 

No puedo vivir sin ti. Lo decidí hace más de un año. Cueste lo que cueste. Nunca preguntaste por la medicina que te proporciono. Nunca me ofrecí voluntario. Esa es mi cruz. No soy un asesino, pero protegeré a quien amo.

 

Notatlan lo comprendió cuando fui a verlo a su escondite en el desierto, tan solo un día después de escuchar el veredicto. Nosotros, mi amor y yo, habíamos estado estudiando a su gente durante años y Notatlan había aprendido nuestro idioma más rápido de lo que podíamos cartografiar su sociedad.

—Tu propósito ha cambiado, humano —dijo con su voz aguda y chillona cuando entré.

Asentí.

—Eres sabio y observador, Notatlan. Busco tu conocimiento. Y la razón por la que sigues vivo. Nuestros primeros registros te muestran aquí, hace setecientos años. Sin embargo, tu gente rara vez vive más de cincuenta.

 

—Shshra, tengo una historia de Sombras Largas que contarte, si me escuchas...

Era larga y enrevesada, pero me enseñó quienes son los verdaderos dioses de Trega II.

 

Ahora mismo, en estos salones de enfermos y moribundos, los falsos dioses de batas blancas, que se hacen llamar médicos, dispensan medicinas y procedimientos. Espero que una Sombra de la Misericordia pase junto a los tronos de los reyes y reinas en cualquier momento. Quizás sea mi esperanza, una decisión tomada sin mí, pues estoy igualmente a merced de mi propio deseo: verte viva un poco más.

No podía creer que tú, nosotros, algún día terminaríamos. Una fuerte creencia es un don, es una convicción, una fuerza de voluntad que impulsa a un hombre a los extremos para alcanzar metas que algunos llamarían improbables, si no imposibles. Con un poco de ayuda de las Sombras Largas, mi voluntad ha superado hasta ahora los obstáculos de tu enfermedad, aunque cada vez es más difícil obtener la esencia necesaria para prolongar tu vida.

Al mirarte a los ojos, veo la necesidad de liberación, de que todo termine, pero niego con la cabeza. Aún no es tu hora, no, aún no, no te dejaré ir.

Un dios entra y mira los gráficos en tu pantalla. Se va, sin sentir las dagas que mis ojos le clavan en la espalda, sin notar mi mano en el bolsillo derecho de mi chaqueta, apretando el bisturí que robé de una bandeja fuera del Reino Estéril.

Me aferro a tu mano y lloro, mientras me decido y fortalezco mi determinación. Murmuro algo sobre un baño y prometo volver pronto. Tus ojos me siguen al irme. Hay lágrimas, lo sé. Yo también las siento en mis ojos. Las tuyas son por tu situación y tu soledad. Las mías son por la vida que estoy a punto de terminar.

 

—¿Es esta la única manera, Notatlan? —pregunté.

La criatura asintió.

—Nuestros dioses son oscuros y vengativos. Exigen sacrificios...

—...a cambio de lo que necesito.

—Shshra, paga bien a las Sombras Largas y te lo devolverán con la misma moneda.

 

Los salones de este reino tienen muchas puertas con luces rojas y verdes. Algunas luces están apagadas; una ausencia no solo de luz, sino también del alma que una vez ocupó el trono interior. Al doblar una esquina, veo a un dios salir de una habitación, con los guantes puestos, cargando una bandeja con una jeringa que sé que contiene un fuerte sedante. Es mi señal, mi presagio. No soy de los que ignoran la mano que me depara el destino.

Mirando a mi alrededor, entro en la habitación sin ser observado, con la mano derecha temblorosa alrededor del mango del bisturí. Un escalofrío me recorre la espalda. Siempre siento reticencia, una resistencia casi tangible ante lo que estoy a punto de hacer, el diezmo que estoy a punto de entregar a dioses distintos a los que deambulan por estos pasillos. Todos podemos ser Sombras de la Misericordia si llega el momento, y con gran claridad comprendo que ese momento acaba de llegar.

Un suave ronquido llega a mis oídos. No es un ronquido saludable, sino la lucha de un cuerpo enfermo por el oxígeno, por mantener su corazón latiendo, por evitar que sus órganos fallen. ¿Y para qué? Para mantener una enfermedad incurable que el cuerpo ni siquiera sabe que existe. Criaturas tan lamentables, atadas a nuestras formas terrenales sin importarnos el mundo que nos rodea, sin comprender el ciclo implacable que eventualmente nos reducirá a polvo. Porque el tiempo apremia. La gente en estos pasillos lo sabe muy bien, a pesar de los tranquilizadores susurros de los dioses de túnicas blancas.

La tenue luz de la habitación ilumina el trono. Piel amarilla, cabello lacio casi desaparecido, el hombre está demacrado, su forma esquelética solo parcialmente cubierta por una fina sábana blanca. Me acerco, observo el ritmo lento y trabajoso de su respiración, la delgada línea de su vida claramente visible sobre él. Agarro un trozo de tela de una mesa auxiliar.

La Sombra de la Misericordia me acecha, obviamente. Cada vez que he visto la línea, ha sido cuando alguien necesitaba morir para que mi amor pudiera vivir un poco más.

Mis oraciones a los verdaderos dioses de Trega II siguen los patrones de la respiración de la enferma, sincronizándose, haciéndome uno con la habitación, la situación, la necesidad de crear el momento perfecto para su partida y la recolección de sus energías restantes.

 

—Las Largas Sombras te tomarán por asalto y te abrirán los ojos a su mundo —me advirtió Notatlan—. Puede ser que no te guste lo que veas. Puede que no te guste lo que te espera.

—Solo me importa mantenerla con vida, Notatlan. Haré lo que sea.

La criatura terminó su dibujo en la arena.

—A veces, soltar es el sacrificio máximo, humano —dijo, justo antes de que el mundo se oscureciera.

 

Corté la válvula que impedía que el sedante le inundara las venas. El líquido transparente entró rápidamente en su cuerpo. Su respiración pareció detenerse y esperé, recé, que se calmara. Pero entonces abrió los ojos, inyectados en sangre y amarillos. Vi el miedo en su interior, la certeza de que las Largas Sombras lo acechaban y que su hora había llegado. Intentó abrir la boca. Vi su lengua manchada, hinchada, un gusano viscoso que se retorcía e intentaba escapar. Por supuesto, no podía permitirlo.

Le agarré la lengua con la tela, tiré y la corté limpiamente. Rápidamente la envolví en la tela, le cerré la boca y me apoyé en su mandíbula hasta que el sedante le hizo efecto. Puso los ojos en blanco, la sangre le brotó de la nariz y se ahogó, dejándome con un trofeo, el recipiente que las Largas Sombras necesitaban para llevar la esencia viva de vuelta a un ser querido.

Sin dejar rastro, salí de la habitación. La luz era roja, señal de que los dioses convergerían en el alma desventurada que hay en su interior para rescatarla de las puertas del olvido, si pueden.

En el baño, la luz blanca era gélida. El espejo mostraba mi rostro, ceniciento, con arrugas que nunca antes había notado. Bajé la vista hacia el paño manchado que tenía en la mano y lo dejé caer en el lavabo antes de abrir el grifo para enjuagar la sangre.

El trozo de lengua, sin sus fluidos, era de un rosa pálido. La carne era suave, salada, con un regusto amargo, que recordaba los aromas de los salones de este reino. Un calor me inundaba el cuerpo; una euforia extática me anegaba el cerebro, igualándome al menos a los dioses de túnicas blancas, ejerciendo un poder que ellos nunca pudieron, otorgado por el aspecto de la Sombra de la Misericordia. Con un deleite casi narcisista, descarté el trozo de tela, me lavé las manos y la cara y revisé si tenía salpicaduras en la ropa. Estaba listo para irme, listo para mi amor.

Entre dioses y semidioses que recorrían los pasillos, regresé al trono. Descansaba, inquieta, con su cabello dorado extendido alrededor como una corona antigua. Me senté a su lado y le tomé la mano. Una profunda satisfacción me llenó; porque una vez más pude prolongar su existencia y retenerla conmigo. Cueste lo que cueste, por mucho tiempo que cueste, haré lo que las Largas Sombras me pidan. Cuando me incliné sobre su mano para darle el beso de la vida, ella se apartó.

Sorprendido, levanté la vista, y miré los oscuros ojos gélidos de mi amada. Ya no había amor allí, ni ira, ni determinación, ni culpa, ni miedo. Reconocí la resignación y me embargó la desesperación. Aparté el respirador; sus mejillas hundidas estaban amarillas, como sus manos y sus brazos.

—Ya basta. Basta —susurró.

Sostuve las barras de metal a un lado de su trono y las apreté.

—He sido una Sombra de Misericordia, mi amor, para ti. Por favor, no me rechaces. Eres todo lo que se interpone entre mí y la locura asesina.

Sonrió.

—Está bien. Te perdono. —Su mano descansaba sobre la mía. Recosté la cabeza sobre ella, sintiendo el frío roce de sus dedos.

—Siempre fuiste la fuerte —murmuré contra su piel.

—Sé mi Sombra de Misericordia —musitó.

La miré.

—No puedo hacer eso. No me lo pidas esto.

—Esa es tu cruz, mi amor. —Respiraba con dificultad y se volvió a colocar el respirador para recuperar fuerzas. Después de un minuto, me miró con lágrimas en los ojos y murmuró a través de la máscara—: Suéltame... déjame ir...

Poco a poco me di cuenta de que ese momento era su último acto de desafío, la última chispa de fuerza que la impulsaba a elegir el momento y la forma de su muerte. Para mí era un momento de Satori, cuando la idea de usar el poder adquirido al quitar una vida también puede usarse para quitar otra, incluso si esa vida era muy querida para mí. Recordé las palabras de Notatlan.

—A veces, dejar ir es el sacrificio máximo.

La Sombra de la Misericordia descendió sobre mí y la alimenté, no solo con el fuego de la ira que llevo dentro y las innumerables emociones de ese momento, sino también con las chispas de vida que con tanto cuidado he atesorado durante los últimos meses, hasta que sus alas negras se extendieton hasta el infinito y la oscuridad invadió la habitación.

Hay un precio que pagar, siempre lo hay, pero lo acepté con gusto para pasar momentos que se extienden hasta la eternidad con mi único y verdadero amor, sintiendo cómo nuestras energías se mezclaban, cómo nuestras almas se entrelazaban, hasta que se encendió una luz roja.

Mike Jansen escribe y publica relatos de SF/F/H desde 1991. Ganador de los premios King Kong 1992, Fantastels 2012, Literary Prize of Baarn, Godijn F/SF award 2020 y Mossy Statue lifetime award 2021. Organizador del Premio EdgeZero, editor de las antologías "En el pólder" de EdgeZero. Autor de varias novelas y antologías. Su sitio es: http://www.meznir.info.

FRÍOS PRESAGIOS

Mike Jansen

—Qué amable de tu parte venir a visitarme. Gracias por los chocolates. Probablemente te estés preguntando qué hace un viejo como yo en un lugar como este, porque por eso has venido, ¿no es cierto?

—Pero ya sabes algo de mí, ¿verdad? Has estado hurgando en los archivos, te encontraste mi nombre. Y te dio curiosidad.

—Claro que lo sé. Les pasa a todos los directores nuevos. Noté el patrón. No eres el primero. Tampoco serás el último. O quizá sí...

—Así que me encontraste. Un tipo duro como yo pasando la vida en un manicomio. Con el cerebro tan partido que podrías estacionar un coche entre los hemisferios.

—Es una pena, ya viste cómo aparezco en el balance: cien años y sin parecer mayor de cuarenta. Eso te hizo pensar, ¿verdad? Por eso viniste a hablar. Bien. Porque estoy listo para hablar.

—¿Alguna vez te preguntaste si existía otro mundo además de este?

—Yo sí. Antes. También creía en Dios entonces. Ah, la ignorancia.

—Nací en los años ochenta, del siglo pasado. Buena época para crecer.

—No, entonces estaba perfectamente sano. Física y mentalmente. Infancia normal, padres agradables. Tenía un perro. Quería mucho a ese perro. Me destrozó cuando un coche lo atropelló. Me enfurecí con el conductor. Aunque fuera mi padre.

—Como dije, siempre me pregunté si había otros mundos, como mundos paralelos.

—Pero también solía creer en Dios. Eso ya lo hice. Era joven. Era época de cometer errores y aprender.

—Me uní a un grupo de extrema derecha cuando tenía veinticinco años. Las diferencias entre ricos y pobres eran abismales; todos nosotros mendigos. Parecía una elección sensata en aquel momento.

—Sí, ya sé que la depresión terminó y la economía ComSen hizo feliz a todo el mundo.

—Pero no fue así. Y tú no sabes nada de eso. Llegaré a ello.

—Así que llevaba el uniforme negro y marchábamos por la causa.

—La gente hace esas cosas, sí, cuando está lo bastante desesperada... o hambrienta. Lo bastante enfadada. Como yo. Y por eso debería permanecer encerrado otro siglo.

—Cuando dije que ya no creía en mundos paralelos, es porque no los hay. El nombre es incorrecto de todos modos.

—Sé que suena contradictorio. Lo que intento decirte es que son divergentes.

—No, no hay infinitos mundos divergentes. No funciona así.

—Hay dos en este momento, de los que tengo conocimiento. No me pongas esa cara. Sé cuándo se te dispara el escepticismo. Seguro que puede haber más, simplemente no los conozco.

—Nuestro movimiento creció mucho, muchos adeptos. Yo ascendí en los rangos. Material universitario, no dejes que tu educación se desperdicie.

—Maté por ellos. Por el movimiento. No a uno, ni a dos. A docenas.

—Eso no está en tu registro, ¿verdad? No crees que pudiera ser un asesino. Fue fácil. Solo tenía que pintar en sus caras la de mi padre, en el instante en que dijo: “ya conseguiremos otro”.

—Así que sí puedo matar. Podría hacerte sentir un dolor que nunca has imaginado. Silenciarte en un segundo.

—Me asignaron un objetivo. Un hombre influyente llamado Gerhard Streuer, extremadamente rico. Posiciones elevadas en las grandes industrias. Streuer, el mago de ComSen.

—Hacía semanas que tenía dudas sobre la causa.

—Con Streuer en mi punto de mira, pensé en todo su trabajo de los últimos meses. Buenas palabras. Hechos acordes. Dudé. Esperé. Su rostro no cambió.

—No sé qué ocurrió después, pero por un instante el mundo parpadeó.

—Y entonces disparé una bala de alta velocidad a través de su cerebro. ¡Le volé la maldita cabeza casi por completo!

—Pareces confundido. Igual que yo entonces.

—Porque él seguía allí, dispuesto a entrar en su coche.

—Pero yo sabía que lo había matado.

—Ahí ocurrió la divergencia. El mundo, sí, el universo mismo vaciló. Y se abrió en dos.

—Por cómo asientes, supongo que leíste en mis archivos lo de delirios de grandeza. Claro que he leído mis archivos. Tu predecesor pensó que sería buena terapia.

—Verás, yo también me partí. Por desgracia fui quien apretó el gatillo. Yo, el punto focal. La mente es algo curioso. En aquella carretera vi los mundos deslizarse uno del otro. Las mentes no soportan bien eso.

—Streuer vivió, por supuesto. Pero ¿y si hubiera muerto ese día?

—Sin economía ComSen; en su lugar un mundo sin corazón que no se preocupa por el medio ambiente ni por las personas. Solo dinero frío y duro, y una amargada autoindulgencia.

—Vi cómo evolucionaba. De verdad creí que acabaría hace unos treinta años. Hubo un cambio climático. Los casquetes polares crecieron, la gente fue desplazada, hubo intercambio de fuego nuclear que solo añadió más frío.

—Estuve allí todo ese tiempo, igual que estuve aquí. El otro yo se volvió más frío con los años. Se convirtió en lo que más despreciaba. Esclavo corporativo. Ejecutivo. Asesino, siempre.

—¿Notas cómo se está poniendo el sol? La brisa de otoño en las hojas, los rojos, los marrones y los verdes. En ese otro mundo no. El aire en este mismo lugar está muy por debajo de cero. No hay asilo. Hay torres como espadas, construidas sobre ciudades subterráneas. Sombras afiladas recorren ese mundo; el cielo casi siempre está despejado, salvo cuando nieva. Las estrellas son puntos de luz crueles.

—¿Mis palabras te inquietan? ¿Sueno como algún lunático que grita y se arranca el pelo? No, siéntate. Querías escuchar esto. Así que escucha.

—Somos conscientes el uno del otro, como gemelos. Los pensamientos se filtran. Tus predecesores diagnosticaron esquizofrenia. Incurable por alguna razón. La medicación no funciona.

—Ahora viene lo extraño.

—Aún sabes reír. Bien. Mantén la mente abierta. La vas a necesitar.

—Es un mundo extraño el que ha ido divergiendo más de ochenta años. Las corporaciones tienen más poder que los gobiernos. La gente vive vidas duras. La mayoría se mata trabajando como esclavos asalariados.

—Ya sé, parece una mala película de ciencia ficción.

—Sé feliz de vivir en este mundo. El otro yo a veces lo desea con tanta fuerza que puedo oírlo.

—Difícil de creer, sí. ¿Un producto de mi mente? Ojalá pudiera creerlo.

—Pero a veces está la pesadilla despierta, cuando el silencioso despierta. Eso no es producto de mi mente.

—Notaste que usé la palabra “eso”. Ya sé que tu pantalla dice algo sobre trastorno de personalidad múltiple.

—Cuando ocurrió la divergencia, ambos existimos en nuestros propios mundos. Pero la parte de nosotros que apretó el gatillo quedó atrapada entre los mundos. Eso creo. Su furia es increíble.

—No, no tiene nombre. Solo emoción pura, furiosa, ira implacable. A veces ‘eso’ toma el control. ¿Crees que estoy aquí por nada? Es fuerte. Muy fuerte. Pero irreflexivo. Aislado. En realidad inofensivo.

—Algo está ocurriendo. El otro yo también lo percibe. Teme al futuro. Mis teorías parecen sólidas. Él sabe del silencioso. En su mundo es infame. Sus matanzas están en los libros de texto. Pero teme morir. Usa cualquier técnica para mantenerse joven y sano. Supongo que eso también se refleja en mí.

—Te dije que se pondría extraño. Pero obviamente eres un joven educado. Educado y cortés. Buenos chocolates.

—El otro yo tiene contactos extensos en su mundo. Habla con gente. Pero no tiene amigos. Triste, ¿no? Descubrió entidades extrañas que habitan sus redes globales. Su tecnología es mucho más avanzada. Tienen inteligencia artificial. Extraño saber que eso es realmente posible, aunque se probó que las máquinas no podían alcanzar conciencia. Pues la alcanzaron.

—Eso en sí no lo asusta. Su mente paranoica le juega malas pasadas. A los dos. Si puede ver señales de entidades, ¿qué señales habrá pasado por alto? ¿Y si le han permitido ver esas señales?

—Sí, también paranoico. Tus ojos te delatan. Toma, un chocolate.

—Hace poco el otro yo estaba conectado a su Red cuando ‘eso’ tomó el control. Desde entonces siente que lo observan. Constantemente. Pero nunca encuentra nada ni nadie observándolo. ¿Sabes qué es lo que realmente lo aterra? La ausencia total de dispositivos de vigilancia. Solía encontrar algunos cada día. Desde entonces… nada.

—Sí, es triste tener que vivir así. Aun así, supongo que al otro yo le dieron muchas oportunidades para redimirse. Él eligió su propio camino.

—No creas que no siento compasión por él. Siento su dolor, como él siente el mío.

—Incluso siento compasión por “eso”. Atrapado entre nosotros, incapaz de comunicarse salvo con furia sin sentido y violencia. Solo.

—Y por eso temo los acontecimientos que quizá estén formándose. Piénsalo. Entidades con recursos computacionales infinitos y todo el conocimiento humano. Y se encuentran con “eso”.

—¿Cómo sé que se encontraron? Soy consciente de dos mundos. El otro yo recientemente se volvió consciente de un tercer mundo, uno que ha estado cerrado a ambos desde hace eones. Llamémoslo el Mundo Antiguo.

—Parte de lo que voy a decir es especulación. No tengo todos los datos.

—Míralo así: si vives en un mundo donde el poder lo es todo, por supuesto aspiras a obtener más poder. ¿Correcto? Ser omnisciente sería una forma de poder, ¿cierto?

—Supongamos que tienes todos los recursos necesarios y suficiente potencia de cálculo. ¿Qué encontrarás? ¿Qué descubrirás?

—Tu cara es un libro abierto, deberías trabajar en eso. Yo he tenido mucho tiempo para pensar en todo esto.

—Ese Mundo Antiguo, sí, oculto, pero siempre presente en los rincones oscuros de nuestra mente. Conectado a nuestro subconsciente. Nuestros deseos más profundos, nuestros temores más oscuros...

—Lo encontraron. Lo exploraron. Hablaron con él. Hallaron un poder como nunca antes. Lo explotarán sin piedad.

—Pero el conocimiento que hallaron tiene un precio. Conocimiento de la muerte. La magia como otra forma de matemáticas. Y hechiceros infalibles para manejarla. Poder sobre la vida y la muerte.

—Sí, “eso” también encaja en la historia. Algo debe romper las barreras entre mundos.

—Tienes razón. “Eso” existe entre los mundos. Y las entidades del otro mundo lo saben.

—En realidad no te importan mis archivos, ¿verdad? No hace falta que mientas. Cuando los gritos cesaron, de repente, te preguntaste si había recuperado la cordura. Entonces me encontraste, un anacronismo viviente. Tenías curiosidad. ¿Qué impulsa a un loco? ¿Qué lo mantiene con vida tanto tiempo?

—Tienes razón. He recuperado la cordura. ‘Eso’ parece haber encontrado otros intereses y ya no acecha mis sueños. Por eso he estado callado las últimas dos semanas.

—La lógica no tiene nada que ver. Sé que ‘eso’ está esperando el recipiente adecuado. Necesita una voz, algo para expresar su furia. Las entidades la proveerán. Guiarán lo que no puede ser guiado. Domarán lo indomable. Puede que lo logren. No lo sé.

—Lo sabré en el instante en que ocurra. ‘Eso’ es mi vínculo con el otro mundo, el punto focal de la divergencia. Una vez que abandone su prisión, ya no será el punto focal; al menos, eso creo.

—Toma, otro chocolate. Son buenos, ¿verdad?

—Bueno, no, no he pensado eso a fondo. Muchas cosas podrían pasar. Supongo que, una vez que el mundo que habita el otro yo converja con el Mundo Antiguo, ya no habrá necesidad de este.

—¿Cómo iba a saberlo? Solo he sido testigo de la separación de mundos, no de la unión.

—O quizá sigan siendo divergentes y ambos se reconecten con el Mundo Antiguo. Muy interesante.

—Si ocurre, ocurrirá pronto. No he sentido a ‘eso’ en dos semanas.

—¿Otras señales? Sí, siento cierta distancia entre el otro yo y yo mismo. A veces imagino altas construcciones en forma de espada en la distancia y casi puedo ver sus luces.

—Ah, ¿ya es hora de irte? Está oscureciendo afuera. El aire está frío. ¿Son copos de nieve?

—Solo una pregunta antes de que te vayas. ¿Estás casado? Bueno, por si acaso… yo me quedaría en casa esta noche.

Mike Jansen escribe y publica relatos de SF/F/H desde 1991. Ganador de los premios King Kong 1992, Fantastels 2012, Literary Prize of Baarn, Godijn F/SF award 2020 y Mossy Statue lifetime award 2021. Organizador del Premio EdgeZero, editor de las antologías "En el pólder" de EdgeZero. Autor de varias novelas y antologías. Su sitio es: http://www.meznir.info.

 

JACK EL AFORTUNADO

Mike Jansen

 

—Déjenme contarles sobre "Jack el Afortunado" —dijo el abuelo Hanson. Estaba sentado en su mecedora en el porche, dio un mordisco a su tabaco de mascar y señaló a su pandilla de nietos, eran doce, para que se acercaran y encontraran un lugar. Cuando todos se sentaron, aclaró su garganta, escupió un globo oscuro en la escupidera junto a su silla y contó su historia—. En aquellos días, el Oeste todavía era salvaje. Yo vivía en una cabaña en las montañas, cerca de Gold-digger Pass y a una docena de millas de Salt Mine Gulch y era mala compañía. A los buscadores de oro que querían pasar la noche en mi granero, bañarse o tener una buena comida, les cobraba una parte considerable de su metal ganado con tanto esfuerzo a cambio de mis servicios.

Little John levantó la mano. Apenas tenía cinco años, pero producía frases completas y el abuelo Hanson tuvo que admitir que adoraba al pequeño, aunque amaba a todos sus nietos.

—Habla, Little John.

—Siempre nos dices que seamos honestos y justos. Pero tú mismo no lo eras.

El abuelo Hanson le sonrió a su nieto.

—Así es, no era honesto ni justo. Eso fue después, después de conocer a Jack el Afortunado.

—¿Cuándo fue eso? —preguntó Little John.

—El día que fui sentenciado a morir, después de mi ejecución. —El abuelo Hanson miró los rostros asustados de sus nietos, sabiendo que ahora tenía toda su atención—. Y aquí estoy, hablando con mis nietos. Ni siquiera tenía hijos en esos días.

—¿Pero cómo? —El abuelo Hanson se frotó los ojos.

—El día que llevé el oro que había obtenido al banco de Salt Mine Gulch, conocí a un viejo buscador de oro. Ni siquiera recuerdo su nombre, pero me contó de su veta madre y me convenció de que atesoraba una gran riqueza. No por casualidad nos perdimos, lo que nos obligó a acampar en el desierto. Yo ya había planeado robarle y dejarlo atrás. Al banco no le importaba en absoluto la procedencia de ese oro.

—¿Qué edad tenía el buscador de oro?

—Era un poco más joven que yo ahora. Y no envejeció mucho más. Dejé su cuerpo cerca de los rescoldos de nuestra fogata, para que sirviera de alimento a los animales salvajes. De hecho, cargaba una gran cantidad de oro encima y le arranqué del cuello un trébol de plata de cuatro hojas. No, niños, no era un buen hombre por aquellos días.

—Entonces ¿qué pasó? —intervino William. Tenía dos años más que Little John, pero generalmente era mucho más callado.

—Cometí un error, bebí demasiado, los dólares salían con demasiada facilidad de mis bolsillos y dije cosas que no debería haber dicho a un cierto caballero que resultó ser amigo del viejo buscador de oro. También era el alguacil de Salt Mine Gulch. Me desperté en la cárcel, en lugar de en una cama suave en uno de los burdeles locales. El café insípido y un pedazo de pan duro serían mi última comida, ya que el alguacil también resultó ser el juez.

—¿No colgaban a los ladrones y bandidos en esos días, abuelo? —preguntó Little John con los ojos muy abiertos. El abuelo Hanson suspiró profundamente.

—De hecho. Antes de darme cuenta, estaba sobre un caballo caballo, debajo de un árbol, con una cuerda alrededor del cuello. —Miró a los niños, vio sus bocas abiertas y supo que tenía su atención completa. Sonrió y disfrutó del momento—. El alguacil, su ayudante, el sacerdote y el médico estaban presentes. En un muro bajo, a unas yardas de distancia, un extraño observaba. Estaba vestido con un abrigo púrpura oscuro, pantalones de un verde brillante y un sombrero de copa negro que ocultaba sus ojos. Recuerdo haber pensado: ¿Quién demonios podría ser ese? Y luego, ¡zas! El caballo saltó y bailó, mientras yo permanecía en su lugar. Entonces todo se puso negro. Creo que morí. —El abuelo Hanson se palpó inconscientemente el cuello, bajo el apretado collarín. Carraspeó y respiró hondo, como si respirara por primera vez tras una experiencia aterradora y asfixiante—. No teman, niños, también me desperté, bajo el cielo azul claro de Texas. Y cuando giré un poco la cabeza, miré directamente a los profundos ojos verdes del extraño. Juro que vi risa en sus ojos, como si supiera un gran chiste del que yo no estaba al tanto. Recuerdo sus primeras palabras con las que se dirigió al alguacil: ¿ven?, Dios ha resuelto algo diferente. Después de una deliberación en susurros entre el sacerdote, el médico y el alguacil, me desataron las manos y me quitaron la cuerda del cuello.

—¿Cómo fue, abuelo? —preguntó Little John—. Quiero decir, estar muerto y todo eso. —El abuelo sacudió la cabeza.

—No lo sé, hijo. No recuerdo nada en absoluto. Recuerdo claramente las palabras del extraño, cuando me senté en un banco a la sombra del árbol en presencia del sacerdote. Hablamos un rato sobre la vida y, inevitablemente, sobre la muerte, y ellos me escucharon mientras trataba de entenderlo. Tan pronto como se fue el sacerdote, el extraño sacó el trébol de cuatro hojas de plata y lo sostuvo ante mis ojos. Si te vas —dijo—, que sea solo después de un momento de pura felicidad. Tu predecesor encontró la veta de oro más rica de todo Texas, ese fue su momento. ¿Cuál es el tuyo? Ya veremos. Compórtate, porque nunca se sabe cuando vengo a cobrar. Y siempre le cobro pronto a la mala gente. Y luego se fue, como si acabara de volverse invisible.

—Pero abuelo, ¿quién era ese extraño? —preguntó Little John.

—Ese, hijo mío, ese era "Jack el Afortunado". Hice lo mejor que pude con mi vida; trabajé duro, me casé, tuve hijos y nietos. Miró los rostros de sus nietos—. Creo que puedo llamar a eso una buena vida.

—¿Es real, abuelo, realmente te colgaron?' preguntó Little John. El abuelo Hanson abrió los dos botones superiores de su camisa. Mostró a sus nietos las cicatrices descoloridas de la cuerda que había quemado su carne, luego les mostró la cadena con el trébol de cuatro hojas de plata. Little John levantó la mano y tocó el cuello del abuelo.

—Se siente raro, abuelo. —Era evidente que estaba muy impresionado. El abuelo sonrió. Un escalofrío recorrió su espalda, solo por un momento. Miró a su alrededor, luego deshizo el cierre de la cadena y colocó el trébol de cuatro hojas alrededor del cuello de su nieto menor.

—Vive bien, hijo. Hazlo por el abuelo. —En ese momento, una de sus hijas ingresó al porche.

—Niños, ¡hora de cenar! —Se rió cuando la multitud corrió en tropel, pasando junto a ella hacia la casa. El abuelo Hanson la miró con amor—. ¿Nos acompañarás, papá? —preguntó la hija.

—Empiecen sin mí —dijo y se recostó en su cómoda silla.

 

—Nunca me dijiste quién eres realmente —dijo el abuelo Hanson. El hombre con el abrigo púrpura oscuro, los pantalones de un verde brillante y el sombrero de copa negro que se apoyaba contra la barandilla del porche, levantó la vista; había un destello en sus ojos.

—Jack el Afortunado, por supuesto.

—No, eso no. Dios, demonio, ¿algo más? ¿Tomarás mi alma?

Jack encogió los hombros.

—Solo alguien que no cree en los absolutos que ustedes imponen a sí mismos. Alguien que cree en segundas oportunidades. ¿Cómo más pueden pagarse las deudas? —Sonrió; sus dientes eran perfectamente blancos—. Y tampoco recuerdo que acordáramos un precio.

—Sí, lo hicimos —dijo el abuelo Hanson—. El precio era una vida mejor, hasta un momento de felicidad perfecta.

—Sí. Realmente amas a esos nietos, ¿no es así?

—Cuando los tenía en mis brazos, y vi esas caras felices, sí, lo sentí. Y luego sentí tu presencia, de alguna manera supe que eras tú. Sabía lo que sucedería después.

—Noté que pasaste por mi señal.

—Ah, él es tan pequeño, tiene tanto que aprender. Quién sabe, puede que necesite una segunda oportunidad en algún momento de su vida.

—Tener a alguien como yo cerca debería ser útil entonces, entiendo.

—Gracias, Jack. Hemos hecho un buen recorrido. —El abuelo Hanson le sonrió a su visitante y cerró los ojos. Jack el Afortunado se ubicó junto al cuerpo sin vida y puso la mano en la cabeza del abuelo.

—A veces no se trata de punto de llegada, viejo. En tu caso, se trataba de todo el viaje. Adiós.

 

Little John miraba por la ventana mientras masticaba su pan. Por un momento pensó que vio a alguien a lo lejos, en el camino frente a la casa, alguien con una chaqueta púrpura y pantalones de un verde brillante. Pero su atención pronto fue desviada por la familia a su alrededor.

Mike Jansen escribe y publica relatos de SF/F/H desde 1991. Ganador de los premios King Kong 1992, Fantastels 2012, Literary Prize of Baarn, Godijn F/SF award 2020 y Mossy Statue lifetime award 2021. Organizador del Premio EdgeZero, editor de las antologías "En el pólder" de EdgeZero. Autor de varias novelas y antologías. Su sitio es: http://www.meznir.info.

 

LA SALVACIÓN DEL ALMA

Mike Jansen

 

La cortina de niebla parecía inusualmente definida en el suelo del Bosque de Ámsterdam, como si formara una línea clara entre el mundo que Johan Diependaal conocía y un mundo oculto detrás de una masa blanca y tumultuosa.

Era la misma niebla que había encontrado tantos años atrás en el mismo lugar, pero entonces aún no sabía que era la frontera donde varios mundos casi se tocaban. Johan recordaba bien ese día, aunque hubiera pasado mucho tiempo. Fue el día en que perdió su alma, el día en que comenzó a helarse su corazón.

Algunos pasos fuera del camino que solía seguir lo llevaron a otro mundo, uno sutilmente diferente y que, en términos de desarrollo tecnológico, estaba dos docenas de años atrás. Desde entonces, vagaba por ese mundo, que no era el suyo, sin alma y sin emociones, pero decidido a encontrar el camino de regreso y volver a ser un individuo completo, para poder sentir de nuevo. Los recuerdos se convirtieron en su principal motivación.

Su búsqueda se vio recompensada, años después. Descubrió el tiempo y el lugar en que el fenómeno se repetiría, y dejó sin problemas a las personas que había conocido en ese lugar, sin sentimientos.

El siguiente mundo era claramente diferente a su propia Tierra. El sol era más brillante y blanco, dos lunas cruzaban el cielo. Las personas que encontró hablaban un extraño dialecto neerlandés y Ámsterdam resultó ser solo un pueblo de doscientos habitantes. Johan reflexionó profundamente sobre los mundos.

Libre de emociones, analizó su propia condición, que claramente estaba afectada, y concluyó que la cortina de niebla era un cruce entre muchos mundos, un cruce que lo podría llevar de vuelta a su propio mundo, pero también a muchos otros. Ahora sabía lo que buscaba y cuáles eran los signos. La primera oportunidad se le presentó en una oscura y fría noche sin luna ni estrellas. Como esperaba, la cortina de niebla apareció de la nada y, en ausencia de fuentes de luz externas, se iluminó con un fulgor propio que recordaba a la aurora boreal.

El siguiente mundo era frío. Aterrizó en una capa de nieve de un metro de espesor y un helado y cortante viento atravesó su ropa. Buscó en los alrededores y encontró una granja donde la luz cálida se filtraba por algunas rendijas estrechas de las persianas. El granjero no esperaba visitas, especialmente no de un extraño vestido de manera impropia y que hablaba un idioma desconocido. Pero no podía dejar a un semejante a la intemperie.

Frente al parpadeante fuego, Johan pensó en las influencias que podía idear para su última caminata a través de la niebla. Aunque había prestado mucha atención, no pudo pensar en nada muy especial que hubiera observado o hecho de manera diferente. ¡Pero tenía que haber algo más!

Tres días después partió a través de la próxima banda de niebla y aterrizó en una Tierra abrasada por el sol, donde la vista de Ámsterdam estaba dominada por una inmensa pirámide, similar a las que había visto en programas sobre México en Discovery Channel. Las personas que encontró eran de origen indígena y lo miraron de manera extraña, aunque amistosamente. Su conocimiento era ahora tan vasto que podía prever, hasta el último minuto, la próxima perturbación, la siguiente aparición de la niebla que formaba el cruce, y asegurarse de estar cerca.

Durante años, saltó de un mundo a otro, desde una Tierra desierta hasta una Tierra superpoblada, desde lo primitivo hasta lo avanzado, desde el frío extremo hasta el calor abrasador, y con cada travesía aprendió más, hasta que fue capaz de dirigir sus viajes. Sus saltos descontrolados lo llevaron cada vez más lejos de su mundo original, como finalmente entendió.

Paso a paso siguió el camino de regreso, impulsado por el recuerdo de los sentimientos que alguna vez fluyeron por su cuerpo. Su alma, esa entidad escurridiza que alguna vez habitó en él, siempre fue un enigma, tanto para los creyentes como para los agnósticos, pero ahora Johan sabía lo que antes ignoraba. Y lo quería de vuelta, más que cualquier otra cosa, en cualquier mundo que fuera.

Sus viajes a través de la niebla se volvieron cada vez más específicos. Johan había estado viajando el tiempo suficiente y tomaba cada atajo que encontraba, hasta que llegó a una región que se parecía a la Tierra que alguna vez abandonó sin saber que lo hacía.

El día que volvió a su propio mundo fue el día que recuperó su alma, un glorioso sentimiento y las emociones más profundas. Inhaló profundamente el aire, disfrutó del intenso silencio, del suave susurro del viento entre los bosques salvajes.

Con grandes zancadas caminó por el Bosque de Ámsterdam. Se sorprendió por el deficiente mantenimiento de las calles, casi completamente cubiertas de hierba y parra, con raíces de árboles cruzando el camino.

Las primeras casas a las que se acercó parecían abandonadas y en ruinas. Las calles por las que caminaba estaban rotas y cubiertas de maleza; la naturaleza reclamaba todo lo que alguna vez le fue arrebatado por el hombre. El centro de Ámsterdam era una densa jungla, la Plaza Dam un claro con un bosque de hayas; un antiguo tranvía cubierto de musgo y hiedra se había detenido alguna vez contra el monumento.

Johan no se encontró con nadie. Ni una sola persona, raramente algún animal. Había suficientes nueces, semillas y plantas para comer, pero su Tierra llevaba muchos años despoblada, las personas con las que tenía un vínculo habían desaparecido. Sabía que su búsqueda había durado muchos años, pero no podía imaginarse que se había ido tanto tiempo como para que su hogar estuviera ahora vacío. Pero dondequiera que buscara, en Ámsterdam y en las otras ciudades de la Randstad, no quedaba nadie.

Junto a una reconfortante fogata, Johan finalmente comprendió lo que significaba para él. Podía quedarse, completamente solo, pero con sus sentimientos y emociones intactos, o podía viajar a otro mundo. Pero entonces tendría que dejar su alma y emociones aquí, experimentar de nuevo esa otra soledad. Miró fijamente el fuego y sopesó la decisión hasta que las últimas brasas ardientes se deshicieron en cenizas.

Título original: Zieleheil

Traducción del neerlandés: Sergio Gaut vel Hartman

 

 

Mike Jansen escribe y publica relatos de SF/F/H desde 1991. Ganador de los premios King Kong 1992, Fantastels 2012, Literary Prize of Baarn, Godijn F/SF award 2020 y Mossy Statue lifetime award 2021. Organizador del Premio EdgeZero, editor de las antologías "En el pólder" de EdgeZero. Autor de varias novelas y antologías. Su sitio es: http://www.meznir.info.

LOS CUENTOS QUE CUENTAN LOS ESPEJOS

 Mike Jansen

Al principio solo era el espejo de su dormitorio. Algunas noches se despertaba con el sonido de suaves susurros. Era como si alguien intentara hablarle en el límite de su capacidad auditiva. Sin embargo, los suaves murmullos volvían a adormecerle.

Un día, su mujer le sorprendió dándole un golpecito en el hombro. Él parecía no darse cuenta de lo que lo rodeaba, como si el cuento del espejo lo hubiera atraído.

—No es sano, cariño —le dijo—. Deberías ir al médico.

—No lo sé —dijo él—. ¿Y si me dice que me estoy volviendo loco?

Ella sonrió.

—Hay una pastilla para eso. Ve a verlo.

 

Por el camino disfrutó de los sonidos de la ciudad, de los coches circulando, del viento entre los árboles. Hasta que miró un escaparate. Pequeñas cosas se movían en los reflejos. Miró a su alrededor y no vio nada. Sin embargo, en las imágenes reflejadas seguían allí. Y volvieron los susurros, tan fuertes que casi podía distinguir las palabras.

Sacudió la cabeza y reanudó el camino hacia la consulta del médico, en el centro de la ciudad, agachando la cabeza para no volver a quedar atrapado por los espejos perdidos. Al doblar la última esquina, levantó la vista para ver la entrada del consultorio. En su lugar, contempló las docenas de grandes ventanas de espejo del nuevo edificio del ayuntamiento.

Los susurros lo golpearon como si hubiera chocado contra un muro de piedra, y cayó de rodillas, intentando taparse los oídos. Ahora llegaban las palabras que hasta entonces se le habían escapado. Su rostro palideció y sacudió la cabeza.

—¡¡Noooooo!!

Agarró el objeto más cercano, un trozo de piedra, y corrió hacia las ventanas, agitando la piedra en la mano. A medida que se acercaba, los espejos parecían serpentear hacia él para agarrarlo. Mientras permanecía inmóvil, vio los movimientos en la imagen del espejo. Movimientos que sabía que no estaban detrás de él ni a su alrededor. Sin embargo, lo asustaron. Cuando sintió que las bocas hambrientas tocaban su carne, gritó y perdió el control de sus intestinos. Su gemido duró solo unos segundos. 

—¿Puede decirnos qué ha pasado, señora? —preguntó el policía.

La anciana observaba fascinada el charco de sangre y heces bajo las ventanas del ayuntamiento.

—No estoy segura, agente —dijo—. Me pareció ver a un hombre... estallar contra las ventanas... pero las ventanas parecen limpias.

El oficial miró las superficies espejadas de las ventanas. Estaban impecables. Volvió a mirar a la anciana. Al menos ochenta años, probablemente medicada. Tenía escrito "mal testigo" por todas partes.

—Oiga, agente —preguntó de repente la anciana, ladeando la cabeza—. ¿Oye susurros?

 

Título original: The tales that mirrors tell

Traducción del inglés: Sergio Gaut vel Hartman

Mike Jansen escribe y publica relatos de SF/F/H desde 1991. Ganador de los premios King Kong 1992, Fantastels 2012, Literary Prize of Baarn, Godijn F/SF award 2020 y Mossy Statue lifetime award 2021. Organizador del Premio EdgeZero, editor de las antologías "En el pólder" de EdgeZero. Autor de varias novelas y antologías. Su sitio es: http://www.meznir.info