USUARIO DE LA WEB PROFUNDA

Juan Manuel Montes

 

Solo el cuatro por ciento de Internet es visible, el otro noventa y seis permanece oculto. Algunos lo comparan con un iceberg, pero a mí me hace recordar a los círculos del infierno.

Bajar de manera segura no es fácil, pero sobre todo no es recomendable, aunque uso un proxy que modifica mi IP, y además uso el sistema TOR. La experiencia me ha demostrado que en este mundo no se puede ser cien por ciento invisible (nunca estamos seguros); hay que tener cuidado con quien se habla pero fundamentalmente de qué se habla.

El mundo está monopolizado por diez corporaciones que controlan los recursos económicos a nivel mundial y estas corporaciones están defendidas por doscientos cincuenta y cinco destructores alrededor de los océanos, guiados por tres mil doscientos veinte satélites. El mundo oculto que no vemos es el que ellos administran, el de las grandes corporaciones; no el de los gobiernos supuestamente democráticos, sino que nuestro mundo ha sido creado por un uno por ciento de la población que, como un gran ilusionista, entretiene con la mano derecha mientras que con la izquierda le oculta la realidad al noventa y nueve por ciento restante. Ellos tienen mis datos biométricos y sé que además tienen los datos de mi ADN, al igual que los datos de todos los que deben hacerse un análisis de sangre para la obra social. Ellos saben lo que compro y lo que consumo, lo que veo en la televisión, lo que tiro a la basura. Saben que soy docente, cuánto cobro, cuánto debo, cuánto tengo, todo. Todo.

En definitiva, lo que yo soy, ellos lo saben. Excepto una cosa. Por suerte ser sólo un árbol escondido en un inmenso bosque de millones de personas me favorece, y además, me beneficia haber nacido en un departamento ignoto, de una provincia poco importante, de un país del sur del sur. Lo que ellos no saben, es mi noventa y seis por ciento oculto. Aunque últimamente en mi país la vigilancia silenciosa nos ha sido impuesta con cámaras, bases de datos y espionajes. Y aunque seguimos haciendo nuestras vidas normalmente, el sistema nos conoce cada día más.

Actualmente recorro los intricados pasillos de la web profunda, soy un pequeño nudo de una red mundial de pseudos-anarquistas-informáticos llamada Nautilus. Muchos de mis compañeros, a los que conozco sólo por sus seudónimos, han descendido las veinte mil leguas de la web, aunque yo aún no estoy preparado para hacerlo.

(Nunca estamos seguros). Hemos metido en nuestras casas innumerables cámaras que pueden espiarnos. Están en nuestros celulares, en las computadoras, en los televisores, en el auto, todo lleva una cámara o una forma de sacarnos información. Hasta he sabido de casos que utilizan la red wifi de un edificio como si fuera un sonar, para saber la distribución de las habitaciones y el número de inquilinos.

Pero soy cuidadoso, no uso wifi sino que me conecto directamente mediante un cable de ethernet. No he eliminado las cámaras de mi casa (eso sería muy sospechoso), sino que las mismas dan a un punto ciego o les pego un stiker encima. Aunque dispongo de una mejor arma que un sticker para hacerme invisible a las agencias como la NSA u otras más clandestinas, o en contra de mis compañeros de hacking, (uno nunca sabe en dónde está la trampa). Mi arma es que aparento ser como todos y tengo un usuario en las redes sociales y gasto unos cien dólares anuales en juegos de granjas virtuales o de eliminar caramelos, prendo de veinte a veintitrés la televisión en ese canal que todos ven y compro el último celular de moda.

Si estás leyendo esto (que espero que se haya viralizado por la red superficial) tengo algo que aclararte: nunca bajes, nunca uses el buscador TOR y teclees las direcciones punto onion, no vayas. Confórmate con ser parte del noventa y nueve por ciento, endéudate con un crédito a treinta años y viaja de vez en cuando al exterior. Toma cocacola y habla de política, no importa el partido, todos responden a lo mismo, al dinero proveniente del uno por ciento.

Yo sólo he bajado hasta el cuarto nivel, el quinto y todo lo que rodea a esa fosa de las Marianas virtual es demasiado peligroso, y muchos dicen que cuando se vuelve de aquellas profundidades uno ya no es el mismo. En estos años he conocido a un solo individuo, en persona, que ha descendido a los más profundos abismos de la web. Me lo encontré por casualidad en una reunión de la escuela, en una capacitación sobre el uso de las TICs que nos obligaron hacer un sábado. Los dos nos aburríamos en conceptos tan básicos como maneras para usar los puertos USB o crear un usuario para una red social.

Por llegar tarde, me había ubicado en la parte de atrás del aula, lejos de los otros profesores de mi área. Me sorprendió que el tuviera una notebook Thinkpad, algo vieja pero robusta, pero sobre todo me llamó la atención que la hiciera funcionar con una llave USB. Me le acerqué un poco, durante la interminable charla; él ni siquiera miraba de vez en cuando hacia adelante. Le dije, medio en broma o medio probándolo:

—Preferiría estar leyendo a Julio Verne. —Él me miró con cierto escepticismo y agregué—. Me encantaría estar ahora en el Nautilus. —Cuando escuchó la palabra Nautilus, sonrió.

—Sí, a mí también. —No dijimos más, pero me dediqué a rastrear IP zonales y ser más cauto en la manera de ocultar mi propia IP.

Al cabo de unos tres meses él me encontró, cuando yo casi lo tenía. A través de un fallo me había metido en la intranet de la red policial y lo había estado siguiendo por las cámaras de la ciudad, pero él siempre se me escapaba por zonas ciegas del sistema de vigilancia federal y, cuando no lo veía, accionaba un destructor de ondas de radiofrecuencia, para que no pudiera rastrearlo mediante las redes móviles.

Un sábado por la mañana prendí mi computadora personal y en el fondo del escritorio vi una imagen del Nautilus que debajo decía: “No fue tan difícil encontrarte”. Al principio me asusté (nunca se está seguro en los abismos) pero desde ese día, en la sala de profesores, comenzamos a hablar de todo un poco. Debo admitirlo; él, a pesar de que era profesor de geografía, tenía mucho más conocimientos que yo en todo lo concerniente a las computadoras. Hasta había descendido mucho más profundo en la web y no perdía tanto tiempo en preocuparse por aparentar ser normal.

Gracias a su descripción pude saber cómo son los niveles inferiores. En los niveles superiores aún podemos encontrar algo de luz, como libros facsímiles de la llamada piratería culta: de Cervantes, de Borges o manuales del ser adolescente, pero a medida que descendemos la luz disminuye y nos podemos topar con casi cualquier cosa, como instructivos para hacer una bomba con C4, junto con un manual de jardinería del cannabis, libros de ovnis, secretos de estado, tratados de experimentación humana, etcétera. Pero en el quinto nivel está la zona más profunda, llamada la fosa de las Marianas, esa de la que se dice posee muchos subniveles. Allí no hay casi información, sino personas que monitorean constantemente la red. Ellos deciden quienes entran y a qué.

Todo este submundo se gestiona con una criptomoneda virtual llamada bitcoin. Esta moneda se inmiscuye en todos los agujeros legales de los estados y se ha visto fortalecida por el mercado negro tanto que el valor de un bitcoin ha pasado de cinco a más de ochenta mil dólares. Con bitcoins se puede comprar piratería, armas, pornografía, personas, partes de personas o sicarios.

Desgraciadamente (nunca estamos seguros) a él lo atraparon, creo que vendiendo documentación y pasaportes argentinos a un contingente de esclavos asiáticos. Los mismos, aunque vivían en condiciones de esclavos, habían organizado una revuelta en un buque factoría.

En las noticias solo salió que un grupo de piratas tomaron por asalto el buque, y luego no se habló más de ellos, sino de las valientes tropas de defensa, uno de los doscientos cincuenta y cinco destructores que ya mencioné, que solucionó rápidamente el problema y liberó, paradójicamente, a los captores. Luego, a él lo siguieron por los nudos de la red y unos días una partida formada por efectivos de la Federal, del FBI y de la Interpol entraron a su casa derribando la puerta. Le armaron una causa de pornografía infantil, ya que la opinión pública frente a casos tan aberrantes juzga de inmediato, nunca pregunta, y también se olvida de inmediato. 

Sé que tarde o temprano, encontrarán nuestras charlas antisistema y quizá me vengan a buscar (nunca estamos seguros). Solo espero que no sean las fuerzas de investigación, ya que he sabido de incontables personas a las que nunca juzgan legalmente y que sólo toman declaración con su torturador en cárceles fantasmas como Guatánamo o menos mediáticas y sin nombres, como las que arman en el ártico, en portaaviones o en el desierto.

Hoy he detectado los primeros indicios, he podido deshacerme de los primeros embates de troyanos, pero tarde o temprano destruirán mis defensas y podrán invadir mis cámaras y usar todos mis registros. Tarde o temprano, la forma de mi cara, las marcas de mis dedos y los números de mis cuentas se hundirán en los niveles inferiores de la web profunda…

 

Si estás leyendo esto es que alguien ha pagado por mí unos quinientos bitcoins, y ya no existo corporalmente o quizá, si pagaron mil, nunca he existido ya que con esa suma no sólo han eliminado mi cuerpo, sino que también eliminaron todos mis datos de la red.

Por ello te pido que reenvíes este testamento a diez de tus contactos, para que entre todos no nos olvidemos de anónimos como yo que desaparecen luchando en contra del sistema. Por favor recuerda que he vivido, que he sido Juan Manuel Montes y que no fui solo otro mito de Internet, o una simple ficción literaria.

Juan Manuel Montes es escritor, profesor de Lengua y Literatura por la Universidad Nacional de Cuyo, Mendoza, Argentina. Miembro de Triple-C. Publicó en 2008 La soledad de los héroes, y en 2012 Relatos desde Liliput. Sus textos aparecen en diversas antologías del género como Tratado de Grimminología (2012), Con la literatura no se juega (2012), Destellos en el cristal (2013), Triple-Ceis (2013), Brevedades: Antología argentina de cuentos re breves (2013), El mundo de papel: Antología argentina de microrrelato infantil y relatos breves (2014), Todo el país en un libro (2014), Grageas 3 (2014), Cien páginas de amor (2015), Peón envenenado (2016) y Latinoamérica en breve (2016), entre otras.

JUDAS

Juan Manuel Montes

 

Por desgracia la caída no quebró su cerviz. Ahora estaba obligado a aguantar el minuto que quizá le quedaba de oxígeno. Su cuerpo era un gran péndulo suspendido desde la rama de un árbol. Su sombra imitaba cada uno de sus movimientos aunque ya mostraba a un hombre moribundo, una figura de noche proyectada en el suelo. Desde allí arriba podía ver el templo, treinta monedas de plata yacerían sobre su piso de piedras.

Los demonios lo acechaban, los veía reírse de su suerte, cantar a su alrededor y exhalar fétidos olores que templaban el aire. Tiritaba en el estupor de su muerte, que lo buscaba, lo sacudía. De manera instintiva quería llevar sus manos hacia la soga para quizá, por un momento, atenuar su ahogo. ¡Pero no! no debía hacerlo, aquello era su premio: su fatídico premio.

Los demonios tiraban de sus piernas para que el dolor en su garganta fuese aun más insoportable. Sentía la saliva espesarse en su boca. No podía tragar, el sólo esfuerzo de intentarlo le inducía un gran sufrimiento: ahí donde la soga lastimaba sus carnes, donde la soga lo asfixiaba de a poco.

Él, Judas, la llave. Desde ahora en más sería el calumniado, el asesino, el traidor. Su fría prisión de eternidad lo esperaba.

Detrás de los escasos segundos que se resignaban a aparecer, se ocultaba tal vez la gehena, ese lugar que dicen que es de fuego y de azufre. De niño pensaba en la gehena y le atemorizaba su visión en llamas, pero no más que la oscuridad o las tormentas. Ahora poco importaban las tormentas, solo ese manto de oscuridad que se le presentaban frente a los ojos. Su visión obscurecía de a poco, hasta que por momentos el templo desaparecía enteramente de su vista.

Del cuello manaba sangre, caliente sangre para su frío cuerpo. La sentía escurrirse entre sus ropas, recorrer su piel como una serpiente y, por último, caer en la tierra y formar una senda, una arteria por donde se le escapaba la vida.

Los demonios bebían victoriosos de su sangre, degustaban famélicos de su tibieza, de su gusto a hierro. A lo lejos un hombre era azotado y conducido al Gólgota. Mientras él, continuaba allí, balanceándose en su horca. Sintiendo que su momento se alargaba, en minutos, en horas. El sol de las tres de la tarde cuarteaba su piel y ni siquiera el temblor de tierra le dio impulso a la horca para terminar con su vida, sino, simplemente continuó allí. Solo como una sombra.

La luz de la luna dejaba ver figuras a la orilla de su árbol, su tumba aérea, quedando vivo, estando muerto. 

Desde aquel día Judas yace, impasible. Aún colgado de su rama, a la merced del viento y de las inclemencias de las estaciones. Su infierno es seguir observando el templo desde su muerte. Ese otro templo que hoy existe. Y Judas llora, y Judas teme cuando los aviones pasan en el aire y con sus ráfagas lo mecen de a poco. Sangre aún brota de su cuello, lo recorre como serpiente y desde su cintura lo ahoga en dolor, hasta caer, para formarse el hakeldama, que significa: campo de sangre. Campo que él mismo compró al aceptar sus treinta monedas de plata, sus treinta monedas y un beso. Desde sus pies se ha creado una ancha senda que recorre Cisjordania durante tres leguas hacia el naciente y desemboca en el Mar Muerto. Se dice que su sangre trae la sal que envenenan las aguas y que la poca vida que queda no son otros que los pequeños demonios que lo condujeron hacia la horca.

Su soledad es el premio que se ha ganado, el premio por ser el héroe en llevar a cabo la mayor de las infamias, o quizás… el segundo mayor de los sacrificios.

Juan Manuel Montes es escritor, profesor de Lengua y Literatura por la Universidad Nacional de Cuyo, Mendoza, Argentina. Miembro de Triple-C. Publicó en 2008 La soledad de los héroes, y en 2012 Relatos desde Liliput. Sus textos aparecen en diversas antologías del género como Tratado de Grimminología (2012), Con la literatura no se juega (2012), Destellos en el cristal (2013), Triple-Ceis (2013), Brevedades: Antología argentina de cuentos re breves (2013), El mundo de papel: Antología argentina de microrrelato infantil y relatos breves (2014), Todo el país en un libro (2014), Grageas 3 (2014), Cien páginas de amor (2015), Peón envenenado (2016) y Latinoamérica en breve (2016), entre otras.

LOS CUENTOS DEL CAN CERBERO (UNO)

 ESTRUJANTES, GLÓBULOS Y FLUCSIOS

Daniel Alcoba, Patricio G. Bazán, Héctor Ranea

Siendo como soy un omnívoro radical, en Titán dudo entre comer glóbulos, naranjas de dos metros de diámetro sobre seis patas rodantes, o estrujantes, sus predadores, que cazan en los pantanos de las selvas sud ecuatoriales de P 3268 G Alpha Centauri con exprimidores mecánicos colosales que arrastran en carretas de treinta ruedas tiradas por flucsios dodecápodos corniveletos de pelaje overo rosado. Los flucsios, tienen

una carne excelente para guisar. Se asan los todavía jóvenes, con cuernos no más grandes de un jeme.

—¡Adelar!

—¡Adela’ar para ti, también, primo!

Estaba a punto de almorzar. Elegimos una mesa a la sombra de un phaat enano de lujuriantes inflorescencias. El denso y dulzón aroma estimulaba aún más nuestro insaciable apetito.

—¿Qué pensaste para la entrada, primo?

—Costeletas de flucsio, primo. Con salsa de marjantes.

—Buena elección, primo. No muy hechas.

El camarero octópodo nos trajo la carta (DIN A3, 400 páginas papel ilustración impresa a 4 colores), casi dos kilogramos de difíciles decisiones, así que ni la miré.

—Lo mismo que él, con pelo del flucsio y, por favor, que el jugo de corniveleto esté a punto, no hervido. —El primo me miró con curiosidad.

—No sabía que te gustaban los corniveletos.

—Si está pasado me hace montar en cólera.

Como era previsible, el octópodo entendió mal y el cuerno vino con ese sabor a leche quemada que parece gutapercha rancia y respondí por mí. Me comí al octópodo y dos metros de la cola de mi primo.

PERDIDA EN LAS PROFUNDIDADES

Claudia Isabel Lonfat, Juan Manuel Montes, Daniel Alcoba

Se internó en la red como cualquier día. Después de aburridas horas de videos y comentarios sin sentido, cayó dentro de una publicidad. La publicidad la llevó cibernéticamente hacia una puerta, pagó el onecoin que costaba el ingreso y bajó las escaleras. Jamás había descendido tanto por la red. A su alrededor emergieron pantallas ofreciéndole sexo exótico y planos de armas en 3D. Treinta pisos más abajo encontró que los pasillos estaban húmedos y poco actualizados. Avanzo igual, a pesar de cierta incertidumbre, un poco entregada a lo que pudiera ocurrir en ese desvío virtual, hacia dónde era arrastrada por la curiosidad y el morbo. Ahora el silencio era absoluto; no se escuchaba el sonido de las ventanas emergentes, ni a los locutores robotizados. Entró en una habitación oscura que olía a almizcle. En un rincón se condensó el rostro de un hombre atractivo que le sonrió con ternura y la insolencia de un amante inminente que parecía conocerla de toda la vida.

—¿Es posible hacer el amor con un holograma? —quiso saber.

—Claro —respondió el galán etéreo—, pero para que salga bien tienes que encontrar los algoritmos de tu deseo, que son únicos. Y usarlos como si fuesen íntima lencería.

Ella cerró los ojos. De inmediato se abrió una ventana emergente desde el punto G, irradiando un fuego desconocido que iba más allá de las entrañas; en segundos, se convirtió en polvo.

CONSECUENCIAS INESPERADAS

Alejandro Bentivoglio, Carlos Enrique Saldívar, 

Sergio Gaut vel Hartman

Al chocar contra la pared a una velocidad descomunal, el automóvil quedó reducido a una papilla humeante de metal indescifrable. Los restos fueron vidrios y ladrillos desparramados por todas partes. Sin embargo, Werner no se hizo ni un rasguño. Se levantó y miró el desastre. Esperaba no haber roto nada importante; ni siquiera conocía el pueblo en el que estaba y ya daba una mala impresión. Salió tambaleándose del vehículo para alejarse antes de que explotara y cayó de rodillas pocos metros más adelante. Una muchacha se acercó a él para auxiliarlo y un policía preguntó:

—¿Cómo es posible que no se hiciera ningún daño? —Werner reconoció que no había usado el cinturón de seguridad ni bolsas de aire.

—Es un caso de Impresión Demorada —dijo la chica—. Es raro pero sucede. —Aunque ella no lo conocía, lo rodeó con sus brazos y lloró. Werner entendió sus palabras un segundo antes de que su tórax se partiera y su cabeza reventara.

Las semillas de Werner se esparcieron por todo el pueblo, y a su debido tiempo, germinaron. La chica, que se hacía llamar Leticia Oxford desde que vivía en la Tierra, cultivó los pequeños Werner con dedicación y esmero. Como pertenecía a una especie que se caracterizaba por su longevidad, tuvo tiempo de ver crecer a sus retoños y tras un prolijo adoctrinamiento, los usó para conquistar el planeta.  

Los autores: Claudia Isabel Lonfat, Caseros, Buenos Aires, Argentina; Héctor Ranea, Salta, Argentina; Alejandro Bentivoglio, Avellaneda, Buenos Aires, Argentina; Carlos Enrique Saldívar, Lima, Perú; Patricio Guillermo Bazán, Buenos Aires, Argentina; Daniel Alcoba, La Plata, Argentina; Juan Manuel Montes, Mendoza, Argentina; Sergio Gaut vel Hartman, Buenos Aires, Argentina.