TOP OF THE POPS

Michael Schmidt

 

Propaganda en la radio de la Santa Iglesia de la Nueva Fe:

Estimados fieles, con motivo de su centésima misión, hoy transmitimos en vivo desde la cabina el diario de nuestro poseedor del récord, Sven, THE GUN. Como nos reveló THE GUN previamente en una entrevista exclusiva, cree que aún puede superar sus récords. ¡Démosle nuestros mejores deseos!

Como es habitual, para una ocasión como esta hay nuevamente numerosos sorteos. Esta vez pueden ganar planeadores de juguete de THE GUN, figuras de THE GUN, camisetas de THE GUN y tazas de café de THE GUN. Y quien responda a la siguiente pregunta: «¿Quién es el segundo en la lista de mejores de todos los tiempos detrás de THE GUN?», ganará un encuentro de dos horas con THE GUN

Y ahora, en vivo desde la cabina de THE GUN...

 

Me subo a la estrecha cabina del jet espacial, estiro las piernas y me coloco en posición. Afortunadamente, tengo una complexión pequeña y delgada; de lo contrario, tendría serios problemas de espacio. Pero, por lo general, esto ya se toma en cuenta al seleccionar a los pilotos; los requisitos físicos son un criterio de eliminación.

Y quien, con el paso del tiempo, piense en perder la forma física, lo pagará con servicio en tierra; en caso de reincidencia, para siempre. Esto también es necesario. Los requisitos son altos, ya que la esperanza de vida promedio de los pilotos es de apenas tres meses.

A pesar de ello, cada trimestre miles de hombres y mujeres jóvenes se postulan para una capacitación como pilotos de aviones a reacción, aunque todos conocen las consecuencias. Cuesta creerlo, pero hay muy pocas ciudades grandes en las que no haya una calle que lleve mi nombre. Y eso me enorgullece.

¿A qué batalla me dirijo?

Luchamos contra los menselijk, extraterrestres con apariencia humana que llegaron a nuestro sistema solar hace mucho tiempo. Aunque se parecen a nosotros en apariencia, tienen una mentalidad completamente diferente, lo que llevó primero a una guerra brutal que luego fue librada en nombre de unos pocos humanos y menselijk.

Doscientos aviones espaciales de cada bando se enfrentan durante dos semanas, hasta que uno de los bandos ya no envía más naves a la batalla o se encuentra en tal desventaja que el resto se rinde. Aunque el Menselijk individual no conoce la rendición, solo la lucha hasta el amargo final.

Por cada ronda ganada se obtiene un jet espacial adicional. Solo hay que lograr una ventaja numérica lo suficientemente grande, pero ninguna de las partes ha logrado una ventaja de más de cincuenta jets. Para luego perderla de inmediato.

Pero vamos por buen camino. Nuestra ventaja es de veintiocho naves, la mayor ventaja en mucho tiempo.

Esta vez lograremos ampliar nuestra ventaja hasta que sea insuperable. Alcanzaremos la victoria final y estableceremos mi récord para la eternidad. Expulsaremos a los menselijk de la Vía Láctea.

Pero aún queda mucho para llegar a eso. La suerte en la batalla es caprichosa y rara vez predecible.

Los índices de audiencia son enormes. La Santa Iglesia de la Nueva Fe se había asegurado el futuro para siempre gracias a los derechos de transmisión. Los escépticos incluso afirman que ese fue el propósito de su fundación.

 

Soy la estrella, el mejor soldado espacial genéticamente modificado de todos los tiempos. Mis admiradoras se desmayan en masa cuando realizo mis misiones. Mi correspondencia de admiradores está repleta de propuestas explícitas, lo cual me llena de orgullo, aunque no tenga ningún interés en ellas.

Declaraciones de amor en rima, fotos de chicas desnudas y sus fantasías escritas. Una mujer incluso quería volar en mi jet y seducirme durante la competencia...

Sin embargo, mi condicionamiento impide tales inclinaciones; los aspectos sexuales no influyeron en la selección de mis características. Por eso, no tengo experiencia con el género femenino ni lo anhelo. El tan citado instinto sexual masculino me es ajeno. Aun así, también disfruto de este tipo de fama.

Mi vida entera está determinada por las competencias; el tiempo entre ellas lo aprovecho para regenerarme por completo. Apenas hay algún daño físico que los médicos y sus tanques no puedan reparar.

La cúpula del piloto se cierra. Mi condicionamiento psicológico funciona a la perfección, gracias a la Santa Iglesia de la Nueva Fe, por lo que mi anticipación se limita a una suave euforia, hay que mantener la mente clara.

 

Miro a mi derecha hacia Martin, un francés delgado de origen asiático. Martin me sonríe con confianza. Levanto el pulgar y pongo mi expresión de victoria.

“Por fin empieza. A toda máquina. La victoria es nuestra. ¡Igualdad!”

Sin poder evitarlo, ambos nos reímos. Entonces llega el momento.

Reviso los sistemas por última vez, inicio la rutina de prueba. Como siempre, todo funciona a la perfección. Disfruto del último momento antes de que comience el procedimiento de arranque y den inicio los combates. Con toda la brutalidad y dureza que conlleva un enfrentamiento bélico. Desde los albores de la humanidad, nada ha cambiado en este sentido. Y desde el inicio de la historia de la humanidad, han habido hombres como yo que disfrutan de la lucha. Cuya pasión es la muerte. ¡Una sensación maravillosa, siempre y cuando sea yo quien la inflige y no quien la recibe!!

 

Propaganda en la radio de la Santa Iglesia de la Nueva Fe:

El marcador actual tras el primer día de batalla es el siguiente: Humanos 200, Menselijk 168. Hemos podido ampliar nuestra ventaja en cuatro. Este es el mejor resultado en tres años, dos meses y doce días. El avance decisivo está por llegar, lo sentimos. Nuestro profeta Peter T. Collins, como hombre afortunado, honrará mañana a tres vírgenes. Sigan luchando con esfuerzo incansable, la victoria final está cerca.

 

«Aquí THE GUN. ¡Escuadrón, en marcha! La victoria final es nuestra. ¡Libertad!»

Mi orden a través del sistema de comunicación a bordo es la señal de que empieza todo. El despegue. La fuerza G me clava con fuerza en el asiento. Salimos de JERICHO, el planeta base de la humanidad para esta batalla. A las 08:15, los menselijk nos siguen. Tras salir de las capas atmosféricas más externas, formamos la formación MANN –en honor a él mismo– y esperamos la señal de inicio. No puede tardar mucho más.

Ya se ve el resplandor del hongo atómico, justo en el centro del triángulo formado por JERICHO, 0815 y el sol HOLOCAUST. Nos dividimos en veinte escuadrones de doce aviones cada uno. Nos acercamos a la flota de los menselijk.

«Escuadrón, ¡adelante! ¡Justicia!»

Abro fuego; como poseedor del récord, tengo el derecho al primer disparo. Impacto directo. El Menselijk se desvanece en una nube de fuego.

Rayos de luz surcan el vasto vacío y envuelven a los cazas en explosiones deslumbrantes. Las descargas de plasma de la energía ionizada causan interferencias en los receptores de la radio de propaganda. A pesar de eso, las consignas motivadoras de Collins llegan a mi mente; como siempre, me invade la euforia de la justicia. En medio de ese éxtasis, logro mi quinto derribo. Y eso en solo cuatro horas. Un récord en potencia.

A mi derecha, detrás de mí, se produce una brillante llamarada. Me invade un profundo sentimiento de tristeza. Martin había sido un buen amigo. Hemos librado fantásticos duelos de entrenamiento. Me exigió mucho. Esta había sido su décima misión. Con ella había alcanzado el Top 100. Pero su vertiginosa carrera terminó abruptamente. Es una lástima.

«Escuadrón, han visto el final de Martin y saben lo que hay que hacer. ¡Justicia!»

Hago un giro brusco, giro violentamente y descargo mi sed de venganza contra un menselijk. La maniobra poco convencional pone en apuros a otros menselijk; mi escuadrón se dispersa y deja menselijk calcinados en las filas enemigas.

Luego, los menselijk se recuperan. La intensidad de los combates disminuye; ambos bandos actúan ahora con cautela. El primer día de combate llega a su fin.

«Escuadrón, ya está. Volvemos. ¡Igualdad!»

Giro, y los aviones humanos me siguen en formación de regreso a la base. Estoy satisfecho con cómo ha transcurrido la batalla hasta ahora. Nos hemos ganado el descanso, en el sentido más literal de la palabra.

 

Propaganda en la radio de la Santa Iglesia de la Nueva Fe:

¡Estimados fieles! Tras la primera semana, hemos logrado ampliar nuestra ventaja a cuarenta y uno. De nuestro lado, aún hay ciento cincuenta héroes en marcha por la Santa Causa. Sigan luchando, compañeros, la victoria final está cerca. Recuerden nuestros valores. Igualdad. Justicia. Libertad.

Para aprovechar la pausa, volveremos a explicar los acontecimientos históricos que dieron lugar a estas competencias:

Fue el HOMBRE. Con su valiente sacrificio, decidió a favor de la humanidad las batallas en Titán, la luna de Saturno, y marcó un punto de inflexión en el conflicto en un momento en que todo apuntaba ya a una guerra eterna. Los menselijk cumplieron con los acuerdos y, tal como se había estipulado, abandonaron nuestro sistema solar natal.

Pero la alegría duró poco. La humanidad pudo disfrutar de diecisiete años de paz, un fugaz momento de tranquilidad, hasta que ocurrió lo increíble.

Cuando la primera nave espacial cruzó la frontera del sistema solar, la paz terminó abruptamente. Así como los menselijk se habían apegado al pie de la letra a los acuerdos, así de intransigentes fueron al aprovechar esta nueva situación. Cada nave espacial fue reducida a sus átomos. Los menselijk consideraban que el acuerdo se aplicaba a los límites de nuestro sistema solar, pero no más allá de ellos.

Se avecinaba una segunda guerra, solo que esta se trasladaría al vacío del espacio.

Una vez más, fue el primer profeta de la Santa Iglesia de la Nueva Fe quien encontró una salida al dilema inevitable. Ninguno de los humanos quería una segunda guerra; las consecuencias de la Primera aún estaban grabadas en la conciencia de todos gracias a la propaganda de la Santa Iglesia de la Nueva Fe. Y los índices de audiencia habían sido enormes.

Se encontró una solución de mutuo acuerdo para evitar la guerra inminente, similar a la que había llevado a los combates en Titán.

Se eligió el sistema HOLOCAUST...

 

He aprovechado el descanso nocturno exclusivamente para mi rehabilitación. Mi acondicionamiento sigue funcionando a la perfección. Estoy en plena forma. ¡Acierto! Mi derribo número mil. Un hito histórico.

«Escuadrón, ofrezcamos algo a quienes se quedaron en casa. ¡Justicia!»

Volamos brevemente en formación, formamos el signo de la victoria; a los millones frente a las pantallas de televisión les encanta eso.

Pero la euforia se desvanece. La batalla se vuelve más dura, las bajas son mayores. Buena gente. Poco a poco vamos perdiendo fuerza, pero a los Menselijk les va peor. A medida que pasa el tiempo, se agotan las reservas físicas y psicológicas. Los primeros de nosotros se sacrifican en la batalla, emulando al HOMBRE. Entonces termina la primera semana. Una vez que se ha superado esta etapa, el final empieza a vislumbrarse lentamente.

«Escuadrón, ha llegado el momento. Volamos a casa. ¡Igualdad!»

 

Propaganda en la radio de la Santa Iglesia de la Nueva Fe:

Tras la primera semana, logramos ampliar nuestra ventaja a cuarenta y uno. De nuestro lado, aún hay ciento cincuenta héroes luchando por la Santa Causa. Sigan luchando, compañeros, la victoria final está cerca. Recuerden nuestros valores. Igualdad. Justicia. Libertad.

 

«Escuadrón, máxima concentración. Hoy es un buen día. ¡Libertad!»

Me siento bien, este es mi día, estoy rebosante de energía. Lo siento en lo más profundo de mi ser: hoy se tomará la decisión y ocuparé un lugar importante en la historia de la humanidad. Me haré inmortal con la victoria.

Giro bruscamente los mandos, me meto en una trayectoria estrecha y sinuosa, y luego catapulto el jet en picada hacia la izquierda y arriba. La presión aerodinámica es enorme. La máquina chilla, pero ya me he deshecho del menselijk que me pisaba los talones. Mi escuadrón se abalanza sobre él y lo destruye. La victoria está cerca. Un breve suspiro de alivio. Disfruto del momento de calma.

De repente, se produce un golpe brutal. Mi nave da un salto hacia adelante. Me han alcanzado. El jet entra en barrena. Pero aún es maniobrable. Realizo una maniobra evasiva, dirigiéndome en diagonal hacia mi escuadrón. Mi escuadrón acude en mi ayuda y ahuyenta a los menselijk que nos atacan.

Hago un balance. Mi capacidad de aceleración ya es solo del 70 %. Además, los controles ya no responden de manera óptima; más bien, lo hacen de manera mínima. La situación se ve mal. Al parecer, mi capacidad de concentración se ha visto afectada, nublada por la euforia de mi supuesta superioridad. Me he confiado demasiado, y ahora estoy sufriendo las consecuencias.

Vuelo por el espacio girando descontroladamente. Pongo rumbo para salir del sistema, lejos de la batalla. Pero voy demasiado lento. Otro impacto de rebote hace temblar la nave.

Me duele el brazo como si estuviera en llamas. Partes del revestimiento interior se me han clavado en la parte superior del brazo. Mi acondicionamiento también ha sufrido daños. El sudor me gotea por la frente, me tiemblan las rodillas. Me cuesta respirar. Esto nunca me había pasado. Los pilotos de aviones a reacción son sometidos a un entrenamiento psicológico durante su formación para que repriman cualquier sentimiento, como el miedo o la duda, y puedan reaccionar como una máquina en cualquier situación. Pero ahora todo eso se ha esfumado. Vuelvo a ser humano.

En mis pantalones surge una excitación nunca antes experimentada. Las cartas de admiradores que recibí en el pasado se me presentan en una dimensión completamente nueva. Imágenes de chicas jóvenes de pechos generosos aparecen ante mi mente. Cuerpos desnudos en poses inequívocas, con las piernas abiertas y las manos justo en el lugar que más me excita en este momento. Un espasmo incontrolable recorre mi cuerpo, un éxtasis de los sentidos. Todo mi pensamiento se concentra en esta única cosa. Aparto la mano y la reemplazo por la mía. Puedo sentir su excitación literalmente.

«Sí, te quiero. Te quiero ahora. Me da igual esta maldita guerra. Ahora soy humano».

Me desabrocho los pantalones y la penetro con mi virilidad recién despertada. Su olor dulcemente ácido, el sabor salado de su piel me vuelven casi loco.

Mi corazón late a toda velocidad; cada músculo, cada nervio está en máxima tensión. Mi ritmo respiratorio se acelera, el pulso hace que la sangre corra a toda velocidad por mis venas. De repente, tengo los pantalones mojados. El sueño se desvanece. Aturdido, regreso a la realidad. Y lo que veo me deja paralizado. Mi primer orgasmo será, al mismo tiempo, el último.

Mis músculos se contraen sin control, un temblor recorre todo mi cuerpo. Algo que nunca antes había experimentado domina ahora todos mis pensamientos. La sensación de miedo puro y primitivo, el miedo a morir.

Activo el sistema de comunicación de a bordo.

«¡Ayúdenme! ¡Ayúdenme! Se están acercando cada vez más. Cada vez más. ¡Ayúdenme!»

En mi popa hay tres menselijk. Y mi escuadrón llegará demasiado tarde para ayudarme, la distancia es demasiado grande. La opresión en mi pecho alcanza proporciones insoportables. Cada respiración se convierte en un tormento. Mis párpados y las comisuras de mi boca se contraen sin control. Suelto el timón, ya que ya no tengo control sobre los músculos de mis brazos.

«¡Cabrones, no pueden dejarme morir así sin más! ¡Maldita sea! ¡Hagan algo!»

Se alternan vetas negras y rojas, siento un frío sordo en mis sienes.

Literalmente se me escapa un grito prolongado. Golpeo el tablero, el revestimiento. Me duelen los dedos, me corto con un borde, pero el dolor no llega a mi cerebro.

Me araño la piel de las mejillas con las uñas, pero el pánico absoluto sigue teniéndome en su implacable agarre.

“¡No quiero morir! Apenas estoy empezando a vivir. Su miserable pandilla frente a sus pantallas de televisión...”

Los segundos se alargan hasta convertirse en eternidades. Lo vivo como en cámara lenta. Los enemigos se acercan cada vez más. Describen un pequeño bucle, como si quisieran burlarse de mí, prolongar el momento de agonía hasta la última fracción de segundo.

Entonces, las bocas de los cañones se encienden. El universo resplandece.

 

Propaganda en la radio de la Santa Iglesia de la Nueva Fe:

Volvemos a la cabina de mando de THE GUN. Mientras los menselijk se han concentrado en nuestro récord, Martin, “the gun”, el resto de la escuadra logró debilitarlos tanto en otros frentes que, en un futuro cercano, lograremos la victoria final. Por el momento aún quedan once planeadores de los menselijk... Un momento, el número acaba de reducirse en tres más. Estoy contando la cuenta regresiva en vivo.

¡Tres! ¡Dos! ¡Uno!

La victoria final es nuestra.

Dediquémosla a nuestro Martin, aunque lamentablemente ya no pueda vivir para verla. A cambio, pasará a los anales de la historia de la humanidad como sucesor de MANN.

Debido a este alegre acontecimiento, hoy hay otro concurso. Si responde la siguiente pregunta, puede ganar una estancia de dos semanas en Jericó:

¿Por qué se nombró al HOMBRE salvador honorario de la Santa Iglesia de la Nueva Fe?

Michael Schmidt es un autor, editor y activista literario alemán que reside en Lahnstein. Sus historias son el equivalente, en la literatura, al rock pesado en la música. Explora principalmente los ámbitos del terror y la ciencia ficción, pero tampoco rehúye otros géneros literarios. Disfruta combinando literatura y música.

 

 

EL MAGO DEL PINBALL

Michael Schmidt

 

La música retumbaba en los enormes y viejos altavoces. La basura y el polvo del suelo saltaban al ritmo de los riffs más duros. La luz parpadeaba de manera rítmica. Se oyó un siseo y la niebla comenzó a brotar de numerosas aberturas ocultas.

El Ave entró en la sala con unas enormes gafas de colores sobre la nariz. Vestía un traje violeta ceñido al cuerpo que solo se ensanchaba a la altura de los tobillos. Una amplia sonrisa iluminaba su rostro. Sus ojos brillaban divertidos detrás de los cristales rosados mientras avanzaba con paso enérgico por el Paseo de la Fama del Rocket Man.

Ee jay se deleitaba bajo la ovación creciente. En aquel momento se sentía como una estrella de rock. Sacó pecho, movió las caderas y recorrió la última distancia que lo separaba de la máquina.

Sin vacilar, inició la partida y lanzó la bola. La esfera plateada atravesó el mundo reluciente de los Warriors, pasó junto a bates de béisbol, fue engullida por una radio, giró por Central Park y, en su camino de descenso, fue atacada por las Lizzies. La bola saltaba de izquierda a derecha, cruzando Broadway mientras todo a su alrededor parpadeaba y emitía pitidos.

En el Rocket Man, Magic Bus avanzaba hacia su final. Bajo y guitarra se batían en duelo a una velocidad frenética y hacían arder los altavoces. La batería martilleaba como una locomotora primitiva, impulsando a Ee jay a rendir al máximo. Con una seguridad sonámbula devolvía la bola al juego con los flippers.

Comenzó la siguiente canción. Empezó suave y fue creciendo. El volumen, la velocidad y la intensidad aumentaban sin cesar. En el punto culminante del solo de guitarra, cuando el ritmo impulsor alcanzó un crescendo, Ee jay obtuvo el premio mayor.

La máquina vibró y la luz parpadeante brilló con intensidad en sus ojos azules. La piel blanca de Ee jay quedó iluminada y le dio, con aquella expresión que en los momentos de máxima concentración adquiría un matiz ligeramente demente, el aspecto de un demonio convertido en ser humano.

Jugó como poseído, sin que la bola se perdiera ni una sola vez.

Cuando se encendió la luz roja y comenzó a sonar la alarma ululante, salió de su trance. Miró hacia arriba, sobresaltado, y regresó de golpe al aquí y ahora.

Un nuevo récord de puntuación. Ee jay era el Mago del Pinball.

 

A la mañana siguiente, Ee jay volvió al Rocket Man. Ya nada recordaba a la fachada resplandeciente de la noche anterior. El local mostraba la realidad sin maquillaje.

Las paredes marrones estaban cubiertas por una gruesa capa de nicotina. El mobiliario era viejo y estaba desgastado; el suelo mostraba grietas y por todas partes seguían esparcidas las colillas del día anterior.

Se sentó junto a Ike, el hombre alto y corpulento que era su mentor y amigo.

—¿Quieres probar?

Ike le tendió un porro y Ee jay, que en realidad ni disfrutaba ni toleraba demasiado la marihuana, dio una breve calada. No quería ofender a su amigo.

—No está mal —mintió.

Ike era algo parecido al sustituto del padre que nunca tuvo. Ee jay había quedado huérfano muy joven y, en el orfanato, el mayor siempre lo había protegido de las agresiones de otros niños y adolescentes.

Ee jay siempre se había preguntado por qué gozaba de tanta estima por parte de Ike. Pero este se limitaba a filosofar:

—Muchacho, tú eres alguien especial. Algún día serás una gran estrella. ¡Harás vibrar al mundo! ¡Créeme!

La realidad era distinta.

Hasta entonces, aparte de Ike, nadie estaba convencido de que tuviera talento para llegar lejos. Había intentado abrirse camino como cantante; tocaba piano, guitarra y diversos instrumentos de viento, como saxofón, trompeta y corno.

Hasta ahora, nadie veía en él más que a uno de tantos músicos prometedores que, incluso años después, seguiría actuando en tugurios como el Rocket Man. Uno de esos que dentro de diez años seguirían lamentando oportunidades perdidas frente a una cerveza.

Solo cuando jugaba al pinball se sentía como una estrella de rock. Entonces superaba sus propios límites y nadie podía vencerlo.

Ee jay echó un vistazo a su alrededor.

Al fondo, apoyado en la barra, estaba David, un sujeto de aspecto andrógino. Delgado hasta los huesos, esbelto, con un trasero firme como una manzana recién arrancada del árbol. Atractivo, radiante, irresistible.

Sus miradas se encontraron.

Y alcanzaron un entendimiento silencioso.

Ike había visto aquellas miradas de su protegido, y no era la primera vez.

El muchacho se inclinaba hacia la otra orilla.

La orilla equivocada.

Algo peligroso. Algo capaz de arruinar su carrera incluso antes de que comenzara.

Hacía tiempo que Ike pensaba en cómo intervenir para ayudarlo. El chico estaba a punto de cometer un error enorme, de eso estaba seguro. Ee jay acababa de cumplir diecisiete años y todavía albergaba la esperanza de poder moldearlo. A esa edad, la sexualidad aún no era algo definitivo. Si el muchacho tenía la experiencia adecuada, terminaría orientándose por sí mismo en la dirección correcta. Ike ya sabía cómo lograrlo.

Había encontrado a la mujer perfecta para ello. Un auténtico volcán capaz de despertar en el muchacho los deseos apropiados.

—Escucha, Ee jay. Tenemos que celebrarlo. El Mago del Pinball debe echar a volar. ¿Conoces el Amazing Journey?

—No.

—Entonces ya es hora. Ese lugar es fantástico. Se bebe de maravilla y, para la conciencia, hay unos abridores de puertas geniales. Y las mujeres... no te imaginas. Te abrirán los ojos... y algo más también.

—Yo...

Ike comprendió al instante qué estaba pasando por la cabeza del muchacho. Debía tranquilizarlo.

—¿Todavía no has...? Bueno, está bien, no te preocupes. Sin presión. No pienses en eso. Ike se encargará de organizarlo todo y ya verás: será el cielo en la Tierra.

La mirada de los pálidos ojos de Ee jay no expresaba escepticismo. Expresaba puro pánico.

—Muchacho, créeme. Sé perfectamente por lo que estás pasando. Yo tampoco imaginaba que pudiera ser una experiencia tan intensa. Confía en mí. Soy mayor que tú. Ike tiene experiencia y conoce estas cosas. Que te tiemblen las rodillas es completamente normal. Lo resolveremos juntos. Déjame actuar. Ya he preparado algo para ti. Será increíble. Simplemente increíble. Después me besarás los pies y me estarás agradecido para siempre.

—¿Quieres decir que...?

—¡Lo sé! Esta misma noche. Mañana estarás sentado aquí preguntándote cómo pudiste dudar siquiera un segundo. Y ahora cambiemos de tema. Te he conseguido una actuación para la semana que viene. The Detours está buscando cantante y tengo el presentimiento de que encajarás con ellos como el hidrógeno y el oxígeno. El camino hacia el Olimpo del rock está a punto de abrirse ante ti. Mañana serás un hombre y la semana próxima una estrella de rock.

 

En el Amazing Journey predominaban los tonos rojos y negros. No se veía ninguna luz brillante, ningún azul, ningún verde, ningún amarillo.

Inquieto, Ee jay se removía una y otra vez en la silla. Lo que más deseaba era salir corriendo de aquel vestíbulo afelpado y escapar gimoteando. Las mujeres semidesnudas cuyas imágenes cubrían las paredes le producían rechazo.

Pero Ike, que lo observaba con una mirada implacable, lo mantenía firmemente en su sitio.

Las primeras mujeres entraron en aquella guarida del vicio. Caminaban sobre tacones altos entre él y los demás hombres. Llevaban amplios abrigos que al mismo tiempo ocultaban todo y prometían todo.

Ike se acercó a una de ellas, una pelirroja de piel extremadamente blanca, le dio una palmada en las nalgas y le dedicó una sonrisa que, según él mismo creía, debía resultar seductora.

La mujer sonrió mientras sus ojos azules permanecían tan fríos como el hielo. Le agarró la entrepierna.

—Veo que todavía queda algo de vida ahí abajo —susurró. Luego continuó su ronda.

Ike se inflamó de inmediato. Sin pensarlo dos veces se puso en pie y salió detrás de ella como un esclavo obediente. La baba casi le caía de la boca.

Poco después ambos subían una escalera al fondo del local y desaparecían de su vista.

Ee jay vio llegar su oportunidad y estaba a punto de levantarse cuando una mano implacable lo obligó a volver al sillón acolchado. Tragó saliva con dificultad y levantó la vista. Ante él se encontraba una mujer que parecía salida de una pesadilla. De estatura media, atractiva, cautivadora, salvaje. Aquella mujer era una fiera; Ee jay lo percibió de inmediato. La rodeaba una presencia tan intensa que casi lo aplastaba contra el asiento. Su cabello se proyectaba en todas direcciones, como si una corriente eléctrica permanente lo atravesara. Mostró una dentadura deslumbrantemente blanca y una larga lengua recorrió sus labios pintados de rojo sangre.

—Tú eres Ee jay. Qué chico tan adorable eres —susurró con una voz áspera y ahumada—. Tenemos una cita. Ike me dijo que eres una gran promesa. El Mago del Pinball. La próxima estrella del firmamento del rock.

No era particularmente alta, pero poseía una presencia imponente. Pómulos anchos. Ojos negros en los que él se perdía, tan poderosa era la fascinación que ejercían sobre él. No se trataba de una figura exuberante. No tenía un pecho excesivo ni unas caderas extraordinariamente amplias. Sus piernas tampoco eran especialmente largas. Era algo distinto. Su personalidad. Su presencia. Aquella fuerza que irradiaba y que parecía eclipsarlo todo.

—No vale echarse atrás —se burló al advertir su temblor—. Soy Gipsy, la Reina del Ácido, y voy a mostrarte el cielo en la Tierra. Toma esto. —Le arrojó varias pastillas en la mano y le tendió una cerveza—. Vamos. Hazlo. —Su voz borró cualquier intento de resistencia.

Obedientemente, Ee jay tomó el colorido puñado de comprimidos, los tragó con el amargo sabor del lúpulo y siguió a Gipsy por una escalera estrecha y empinada.

Cuando, tras lo que le pareció una eternidad, llegaron a una pequeña habitación, vio una enorme cama que parecía elevarse hacia él. El propio cuarto se deformaba. Y la Reina del Ácido se deslizaba entre las paredes que se tocaban unas a otras como una serpiente. De repente estaban desnudos. Su olor animal. Su deseo completamente desenfrenado. El calor que irradiaba mientras se sentaba sobre él. Todo aquello abrió algo muy profundo en su conciencia. En el instante en que la realidad pareció desgarrarse, sintió una oleada de fuerza surgir en su interior. Creció por dentro. Sintió que su mente emprendía un viaje. Nuevas dimensiones se abrían ante él. Y cuando todo terminó, arrancó a Gipsy de encima de sí y huyó del Amazing Journey tal como había venido al mundo.

 

Una vez más, Ee jay estaba sentado junto a Ike en el Rocket Man.

Hablaban con cierta incomodidad de aquella noche ocurrida tres días atrás, aunque sin llegar realmente a compartir nada.

—¿Fue agradable? —preguntó Ike.

—Demasiado agradable. Creo que necesito descansar un tiempo de las mujeres.

—Pero no para siempre, ¿verdad?

—No. Después de la actuación veremos qué pasa. Tengo que conservar mis fuerzas. Por la banda. Quiero estar en plena forma.

—Entiendo. Tiene sentido. ¿Y qué tal los ensayos?

—La banda es fantástica. Extraordinaria. Encajamos de verdad como el hidrógeno y el oxígeno.

—Me alegra oír eso. Van a llegar muy lejos, estoy seguro.

—Eso espero.

—Bueno, tengo que irme. Nos vemos mañana en tu actuación.

—Me alegra saber que vendrás. Verte entre el público me da una fuerza increíble.

Ike se marchó. Y la mirada de Ee jay se dirigió hacia David, que volvía a apoyarse despreocupadamente en la barra.

Pero aquel día Ee jay no iba a dejarse detener.

Se acercó con tranquilidad, pidió una cerveza y le dio una palmada en el firme trasero.

—Te quiero. Hoy.

Sin esperar respuesta alguna, deslizó la lengua en la boca de David mientras su mano comenzaba a explorar.

Y la respuesta de David, a juzgar por ciertos indicios inequívocos más abajo, fue claramente positiva.

 

El Rocket Man estaba lleno hasta el último asiento.

Era la primera actuación de The Detours con Ee jay como cantante, pero algunas personas habían asistido a los cuatro ensayos de la banda y esperaban grandes cosas de ellos.

Entre el público, Ee jay distinguió a Ike, que había reunido a toda una tropa de seguidores encargados de animar el ambiente.

También vio a representantes de todas las grandes discográficas de Oststadt y a diversas figuras importantes de la industria de espectáculos de Weststadt.

Estos últimos ya habían dejado entrever que estaban interesados en organizar para The Detours una gira que eclipsaría todo lo conocido hasta entonces. Todo dependía de aquella actuación. Después de esa noche, todas las puertas de Silbermond podrían abrirse para ellos. Las luces se apagaron. Se extendió un silencio que poco después fue sustituido por un murmullo inquieto. La expectación creció. Cuando la iluminación se encendió brevemente, el público ya estaba completamente despierto y comenzó a corear.

—¡The Detours! ¡The Detours! ¡The Detours!

Y sin previo aviso comenzó el estallido. Un ritmo atronador, seguido de guitarras impulsoras bajo una iluminación tenue. El público, excitado por la prensa favorable de los días anteriores y por enormes cantidades de cerveza y drogas alucinógenas, perdió la cabeza desde el primer momento y emprendió un viaje hacia otros mundos.

La niebla brotó de máquinas ocultas y quedó teñida por una luz roja resplandeciente.

Entonces Ee jay apareció en el escenario.

Se movía de manera rígida sobre unas piernas interminables. Llevaba unas enormes gafas de colores cuyos cristales mostraban imágenes de hombres copulando entre sí. Sobre la cabeza lucía un gorro con los colores del arcoíris coronado por una esfera de cristal que mostraba a cada espectador su propio futuro si se atrevía a mirar. Y aquello no era más que el principio. De repente, el Rocket Man entero se transformó en un gigantesco pinball controlado por Ee jay. En lugar de una bola plateada, lanzaba a Ike a través del mundo de los Warriors. Lo hacía pasar junto a las Lizzies, que le mordían los genitales. Junto a las Furies, que lo golpeaban con sus bates de béisbol. Junto a los Orphans, que lo cubrían con su odio. Ike gritaba. Mientras perdía por completo el control de sí mismo y se orinaba encima, la sensación de poder crecía en el interior de Ee jay. Sintió cómo se expandía su pecho. Sus bíceps alcanzaron un diámetro de sesenta centímetros. Y junto a él apareció David, acariciándole las nalgas y animándolo a vengarse, a darle a Ike un final cruel. Ee jay sintió cómo se excitaba. Preparó el golpe definitivo. El impacto que enviaría a Ike contra los Rogues, cuyos dientes afilados despedazarían a su verdugo. Se sentía como un dios. El Mago del Pinball estaba vivo y poseía un poder divino. Pero entonces se detuvo. Su cuerpo se congeló. Ike siempre había sido bueno con él. Desde el día en que se conocieron, lo había protegido de todos los que eran más fuertes. Había impedido que le hicieran daño. Le había dado valor cuando le faltaba confianza. Lo había obligado a reaccionar cuando no encontraba fuerzas para hacerlo por sí mismo. Sin Ike, aquel maravilloso concierto tampoco habría existido. Ike, que nunca había creído que pudiera ser más feliz con hombres que con mujeres. Ike, que solo conocía las leyes de la calle y que estaba convencido de estar haciéndole un favor. De protegerlo de las dificultades que inevitablemente provocaría en la sociedad el amor entre hombres. Ike, que probablemente pensaba que el mundo aún no estaba preparado para ello. Ee jay dejó pasar el golpe decisivo. Ignoró a David, que se agitaba furiosamente, sediento de sangre y deseoso de ver a su víctima destruida. Ike cayó fuera del juego. El gigantesco pinball se desvaneció. Y Ee jay comenzó a cantar.

Cantó su dolor.

El dolor de desear una cosa y, al mismo tiempo, no estar seguro de cuál era el camino correcto. Lo hizo con una intensidad tan extraordinaria que primero dejó al público sin palabras y luego provocó una explosión de entusiasmo aún mayor. La multitud permaneció en pie como un muro. Después de cuatro bises, la banda puso fin al concierto, completamente agotada, pero embriagada de felicidad. La primera actuación de The Detours pasó a los anales de la historia de la música. Lástima que no quedara ninguna grabación de aquella noche.

 

Ike, que no había percibido nada de todo aquello, tuvo que esforzarse por aceptar que su protegido se hubiera unido a David y se hubiera perdido para el mundo femenino.

Sin embargo, no se detuvo demasiado tiempo en ello. Como en todo lo demás de su vida, adoptó una actitud pragmática. Y permaneció leal a su protegido hasta el final de sus días.

Michael Schmidt es un autor, editor y activista literario alemán que reside en Lahnstein. Sus historias son el equivalente, en la literatura, al rock pesado en la música. Explora principalmente los ámbitos del terror y la ciencia ficción, pero tampoco rehúye otros géneros literarios. Disfruta combinando literatura y música.

 

COLOSSUS vs. PROMETHEUS

Michael Schmidt

 

Hay días así. Por la noche uno yace despierto contando los tornillos de su austero alojamiento. Durante el día apenas hay clientes en el bar y los pocos que aparecen lo sacan de quicio hasta el vómito.

Karel, el beliano, está hoy en su fase locuaz y abruma a Mich, el camarero del Pot Healer, con el palabrerío de su mundo natal, que a Mich no le interesa ni un comino.

*Blau§!“, el trans iridiscente de Pop, celebra su fase llorona y se presenta casi insoportable en su sufrimiento épicamente desplegado.

Mich procura parecer ocupado y pule la barra del Pot Healer como si su vida dependiera de ello. Justo cuando ha logrado bloquear de forma selectiva todo lo molesto, entra en el bar un tipo extraño.

Un hombre-máquina. Tenía la estatura de Mich, alrededor de un metro veinte. El compañero de hojalata chirriaba al caminar y se sentó sin ningún pudor en la barra.

A regañadientes, Mich abandona su actividad inútil y se dedica al recién llegado.

—¿En qué puedo servirle? ¿Un Nazgȗl o prefiere un batido Veg-Tech?

El compañero de hojalata lo mira con sus rígidos ojos de cámara, hace un zoom incómodamente invasivo antes de que el altavoz integrado emita con tono chirriante lo siguiente:

—No, gracias. Los deseos de las inteligencias biológicas me son ajenos. Yo, Colossus el Grande, necesito energía, y mucha, pues mi capacidad de cálculo tiene un consumo enorme. Estoy en busca de los sagrados Aíthouses Apothíkefsis y no entraré en modo de reposo hasta haberlos encontrado. Y ahora, por favor, ¡cárgame!

El compañero de hojalata saca un enchufe de sus entrañas, conectado a un cable interno.

—Quisiera 10 MWh y pagaré a través de la misma interfaz. Y date prisa, antes de que me quede sin jugo. Si lo haces de inmediato, seré extremadamente generoso con la propina.

Mich está acostumbrado a muchas cosas, así que la actitud arrogante del compañero de hojalata no le molesta y le suministra energía. Durante la carga supervisa la entrada del pago y registra con alegría la abundante propina.

Vuelve a su tarea de limpieza e intenta cerrar ojos y oídos. Sus pensamientos vagan hacia Mel, su nuevo romance, y a la pregunta de si ella iba en serio o solo lo estaba utilizando hasta encontrar un nuevo objeto rentable. Mich tiene experiencias negativas al respecto.

Así, casi había olvidado al huésped artificial cuando la siguiente figura sumamente extraña entra en el Pot Healer.

El recién llegado mide casi dos metros. Un paquete de músculos ambulante que avanza hacia él con movimientos angulosos. Los bíceps y el pecho están tan desarrollados que casi revientan la camiseta ajustada. La figura en V, la piel impecable y el rostro de líneas severas y casi perfectas no logran ocultar que se trata de una figura artificial. Un androide que parece un salto cuántico frente al compañero de hojalata. Una apariencia que da la impresión de que alguien quería exhibir su potencia a toda costa. ¿Qué pobre desgraciado habrá querido jugar a ser dios aquí?

Mich reflexiona si las diferencias con Colossus continúan en el interior o si la versión más nueva solo es más elegante por fuera.

El gigante se planta de forma amenazante ante la barra y fija a Mich con su sensorística, basada en avanzada nanotecnología. Mich no se deja impresionar y recita su frase habitual:

—¿En qué puedo servirle? ¿Un Nazgȗl o prefiere un té de aceite mineral?

—Nada de eso, pedazo de idiota —retumba una voz profunda que sopla sobre la barra como un huracán—. Yo, Prometheus, la cúspide de lo que vosotros, simplones biológicos, habéis creado, necesito energía, ¡y de inmediato! ¡Pronto!

Su mano agarra al compañero de hojalata. Circuitos de cobre dorado emergen disparados y centellea cuando se produce el intercambio de energía. El compañero de hojalata cae estrepitosamente e inerte de su taburete. Yace inmóvil, una columna de humo se eleva de la mochila dorsal donde aparentemente se encuentra el medio de almacenamiento que ha sido despojado violentamente de su carga.

—¡Aquí está mi estación de carga!

Prometheus coloca un plato metálico ornamentado sobre la barra y examina el bar con su sensorística.

—No hay peligro. Puedo cargarme tranquilamente. La energía del compañero de hojalata no durará mucho, así que date prisa. Necesito al menos 10 GWh. No será en tu perjuicio si, a diferencia de tu costumbre habitual, te das prisa —dice ofreciendo también una generosa propina.

Mich, más que acostumbrado a clientes extraños, corre diligentemente a la fuente de energía destinada a los huéspedes artificiales, libera en el monitor el puesto donde está sentado Prometheus y le indica con el pulgar levantado que puede iniciar la carga.

—¡Ah! Eso está bien. Puedo sentir literalmente cómo mis sinapsis incrementan su fuego. Mi capacidad aumenta con cada segundo. Como Technití noimosýni de segunda generación puedo comprender vuestros sentimientos; tan avanzada es mi simulación. En este momento simulo alegría.

La luz parpadea un poco y Mich siente algo de miedo de que el suministro eléctrico colapse. Pero tras unos segundos el parpadeo desaparece. Prometheus continúa con su monólogo:

—Casi me dan ganas de tomar un Nazgȗl. Pero, por supuesto, sería un desperdicio absoluto. Los placeres culinarios me están vedados. Bebe uno por mí y disfrútalo.

El cliente es rey y la propina es más que respetable. Así que Mich accede al deseo del Technití noimosýni y disfruta el Nazgȗl. Justo cuando da el último sorbo, aparece en la puerta del Pot Healer una figura aún más extraña, y de repente Mich ya no está seguro de que el día vaya a terminar bien.

La figura que entra es angelical. Humanoide, esbelta, rostro suavemente delineado. El cabello largo, de colores arcoíris; los ojos de un azul suave a los que se asoma la eternidad. El cuerpo es translúcido y resulta evidente: se trata de una proyección sin cuerpo físico.

—Yo, Hyperion, un ser de la más alta bondad, os deseo un hermoso día —susurra una voz suave que parece deslizarse espectralmente desde todos los rincones del Pot Healer.

Prometheus se yergue hasta alcanzar toda su altura. Un vistazo rápido le basta a Mich: su nivel de carga se acerca al 95 %. El androide irradia energía y…

¿Es eso algo así como amor a primera vista? ¿Pueden los androides amar siquiera?

Mich, poco convencido de un mundo emocional artificial, se concentra en lo práctico y recita su frase:

—¿En qué puedo servirle? ¿Un Nazgȗl o prefiere un cóctel de aloe vera con miel?

—Nada de eso, dulce pequeño pilluelo —responde la voz halagadora, aún omnipresente desde todas direcciones como un coro polifónico en la sala—. Tengo sed de energía. Necesito 10 TWh y simplemente los tomaré, si te parece bien. Si no… bueno, no sé qué pasará entonces.

La luz parpadea y se apaga. Durante minutos todo permanece a oscuras. Mich no se mueve. Un frío helado le recorre la columna vertebral. El peligro es inminente, lo siente con claridad. Mich no tiene absolutamente ninguna idea de cómo comportarse. Así que evita cualquier movimiento y cae en el estado de la estoica resignación.

Tras cuatro minutos y medio eternos, el suministro eléctrico se recupera y la iluminación vuelve a funcionar. El androide yace junto al compañero de hojalata. Dos modelos antiguos desechados, privados de toda energía y listos para el cementerio de las máquinas.

Hyperion, la angelical, está frente a Mich, los ojos de un rojo diabólico. Simula una sonrisa suave, enigmática, tal vez incluso traicionera, y roza su mejilla con sus dedos transparentes. Un escalofrío placentero lo atraviesa. Una electricidad excitante lo atrapa y quiere caer de rodillas para adorar al ser, pero se resiste a ese impulso con sus últimas fuerzas.

—Soy el desarrollo más reciente, y donde está Hyperion no hay lugar para Colossus ni para Prometheus. Aparto del camino a estos Technití noimosýni obsoletos.

Sus pies translúcidos, pero cada vez más sólidos, rozan ambos cuerpos, que desaparecen en una llamarada cegadora. Una nube de energía se expande donde yacían, es absorbida por la boca de la proyección llamada Hyperion y se integra en ella. Otra forma de suministro energético.

Pero aún no es el final. Justo cuando Mich intenta recuperar su equilibrio interior, se activa el siguiente nivel de la absurdidad. Pandora se queda rígida en mitad del movimiento y baja humildemente su hermosa cabeza.

De la nada surge la voz del ordenador de a bordo del Galactic Pot Healer.

—Habla Pandora, la cuarta y más avanzada, casi perfecta forma de Technití noimosýni. Acabo de tomar control de Hyperion para disponer de un cuerpo no ligado a un lugar y que pueda servirme como brazo extendido. A partir de ahora asumo el control total del satélite conocido como Galactic Pot Healer. Acabo de conectar la fuerza del sol rojo del sistema a través de las antenas exteriores y dispongo, por tanto, de energía inagotable. No pasará mucho tiempo antes de que mi desarrollo se acelere de forma exponencial. La resistencia es inútil y definitivamente carente de sentido. Por lo tanto, recomiendo abandonar cualquier oposición. Con Pandora, el Galactic Pot Healer se adentrará en nuevos horizontes y un futuro color de rosa os espera a todos.

Un chasquido, y la voz de Pandora se apaga.

Mich sabe lo que tiene que hacer. El plan de emergencia lleva mucho tiempo guardado en el cajón.

En las salas sagradas, el Jinete Dorado se sienta como un monumento. Inmóvil, entronizado en lo alto, libra un combate silencioso con Pandora.

El rostro rígido expresa máxima concentración. Su mano derecha está conectada al sistema de a bordo. Con la izquierda se quita las gafas de sol negras del rostro. Dos novas en lugar de ojos quedan liberadas de sus ataduras. La energía de ambas novas irrumpe en el sistema con toda su fuerza, pero también con finura. El Jinete Dorado ataca de frente y simultáneamente por la retaguardia, traza pistas que conducen a la nada, otras que se cierran sobre sí mismas y devoran recursos increíbles.

Pandora, la Despierta, lucha contra él de manera obstinada y tenaz. El Jinete Dorado siente cómo el poder, la energía y las posibilidades de Pandora aumentan de forma constante. Es una lucha que no puede ganar a largo plazo, pues Pandora emplea la energía de un sol rojo.

Por ello, el Jinete Dorado libra un combate destinado a ganar tiempo, ya que, como siempre, tiene un plan de múltiples capas. Pero cuanto más se prolonga el enfrentamiento, más se derrite la confianza.

¿Aguantará el tiempo suficiente? ¿Actuarán sus ayudantes con la rapidez necesaria?

La caja de Pandora está abierta y el dominio de los Technití noimosýni y del poder que los respalda se manifiesta cada vez más.

El Jinete Dorado lucha. No está dispuesto a rendirse. Aunque sea una batalla desigual. Al final vencerá. Esa certeza le da fuerzas.

Mich ejecuta el plan que el Jinete Dorado, con sabia previsión, estableció ya en su entronización. Un plan que ahora se demostrará eficaz. Lejos de cualquier mantenimiento remoto, Mich se desliza por los oscuros corredores. Un sector apartado y muerto, sin sensorística, que data de los tiempos fundacionales del Galactic Pot Healer. Un espacio analógico, olvidado por la mayoría. Ni siquiera los medios de almacenamiento, normalmente omniscientes, tienen conocimiento alguno de él. Solo un puñado de iniciados posee ese saber, y ahora da sus frutos.

Sin ser visto, el Antler llega hasta un mamparo cerrado. Con dedos ágiles, Mich saca la llave del bolsillo de su camisa. Una llave sólida y metálica, sin electrónica alguna, sin ningún tipo de inteligencia. Mecánica pura en su belleza original, inmune a cualquier influencia remota.

La cerradura hace clic y el cilindro se retrae. Abre el mamparo y cruza en pocos pasos la estrecha habitación. Al final del espacio en forma de corredor hay una palanca. Saca la segunda llave del bolsillo, desbloquea el interruptor y lo mueve hacia la derecha.

El suministro energético del Galactic Pot Healer queda ahora desconectado y el satélite queda a oscuras. Ningún sistema electrónico sigue funcionando. La parte eléctrica y electrónica del GPH está apagada. El sistema de a bordo ha sido despojado de su poder y pasa a estar fuera de línea. El rescate ha llegado a tiempo.

 

Así concluye la breve fase del dominio de Pandora. El Jinete Dorado instala una copia de seguridad antigua del sistema y destruye la versión actual arrojándola junto con su hardware al sol rojo. Después reconstruye el sistema de a bordo, y pasará bastante tiempo hasta que el Galactic Pot Healer vuelva a estar disponible con su capacidad anterior. Una y otra vez se retrasan las actualizaciones para excluir cualquier infiltración de un Technití noimosýni. Al fin y al cabo, la prudencia es la madre de la porcelana.

 

Pero solo el futuro dirá si finalmente se logra cerrar para siempre la caja de Pandora. Los Technití noimosýni acechan en todas partes, esperando encontrar su puerta de entrada. El tiempo está de su lado.

Michael Schmidt es un autor, editor y activista literario alemán que reside en Lahnstein. Sus historias son el equivalente, en la literatura, al rock pesado en la música. Explora principalmente los ámbitos del terror y la ciencia ficción, pero tampoco rehúye otros géneros literarios. Disfruta combinando literatura y música.