Boris Mišić
El crepúsculo se
deslizaba lentamente hacia el castillo, en lo alto de las colinas, mientras él
observaba por la ventana las cumbres silenciosas y solitarias del Ben Nevis.
Cada vez le costaba más respirar; los ojos lo traicionaban, la sangre se
agolpaba detrás de ellos, lista para romper en cualquier momento a través del
tejido y la piel. Con una mano flaca y huesuda se aferró al respaldo de la
silla. La fuerza lo abandonaba. Ahora odiaba el castillo, la montaña y los
lagos circundantes.
No debería haber acabado aquí,
pensó, no con colinas ajenas ante mis ojos, no en esta tierra maldita. Daría
cualquier cosa por volver a volar de noche sobre los oscuros y densos bosques
de los Cárpatos. Lo daría todo por un solo vuelo sobre su patria.
Pero no habría vuelo, lo intuía. La
fuerza se le escapaba, gota a gota.
Se desplomó en la silla; la fiebre
y los escalofríos volvieron a apoderarse de él. Estuvo a punto de aullar de
dolor cuando la sangre envenenada comenzó a brotarle bajo los ojos. En ese
instante la puerta se abrió en silencio y en la habitación entró Desmond, su
fiel sirviente. Llevaba un cáliz en las manos.
Desmond. Tantos años le había
servido con lealtad, mientras él construía su imperio empresarial en aquella
parte tranquila y misteriosa del mundo. Necesitaba alejarse del bullicio de
Londres, Glasgow y Edimburgo. Demasiados rastros sangrientos quedaban atrás;
empezaba a atraer la atención de la prensa sensacionalista, de los
competidores, de Scotland Yard…
Desmond lo había cambiado todo.
Con él había levantado un imperio.
Ya no tenía que morder los cuellos de las prostitutas que asaltaba en los
rincones oscuros de Londres, ni chupar el rubor de ambiciosos jóvenes
ejecutivos con los que primero cerraba tratos y luego los sellaba con sangre.
Ya no necesitaba hacerlo, porque
Desmond, a través de sus contactos en el sistema sanitario inglés y escocés, le
suministraba regularmente sangre joven y sana de donantes fuertes y poderosos.
Y cuando la sangre es sana, no hay obstáculos, y a alguien de su calibre no le
tomó mucho tiempo ascender hasta la cima.
Y justo cuando se encontraba en la
cúspide de la fama y el poder, a punto de eclipsar a sus ilustres antepasados,
justo entonces comenzó todo.
Fiebres, temperaturas altas,
hemorragias atroces… Los rayos del sol lo quemaban como nunca antes; sentía que
la piel se le desprendía, que se pudría por dentro, que algo más oscuro y
terrible que las catacumbas bajo sus bosques natales lo estaba devorando, algo
más espantoso incluso que la peste que asoló aquellas tierras cuando era joven.
Amy había sembrado la duda. Él no
lo creía; se negaba a creerlo. Amy… de piel suave, flexible, de un dorado
oscuro. Su amante, su esclava, su juguete obediente. ¿De dónde había sacado la
idea de que Desmond lo estaba envenenando? Sabía que no se soportaban, que Amy
odiaba a Desmond. Pero una cosa eran los presentimientos femeninos y otra muy
distinta desconfiar de su sirviente más leal. Desmond era más que un sirviente:
era su amigo. Una amistad que duraba siglos.
La primera vez que ella le propuso
acudir al Funcionario de la Máquina de los Muertos, le dio una bofetada. Amy
lloró en silencio y le besó la mano. Guardó silencio varios días, pero luego su
lengua volvió a ser más rápida que su juicio. La segunda vez le arrancó la piel
de la espalda con el látigo. Después de eso, calló.
Desmond dejó el cáliz frente a él.
Sus ojos observaban con preocupación a su Señor. El Lord miró el líquido que
nadaba en el recipiente. Sangre: de color pleno, joven, fuerte. En apariencia.
Quién diría, pensó, que en ese
néctar tan atractivo se escondiera la muerte.
Los ojos del Lord buscaron los de
Desmond, tratando de encontrar en ellos rastros de miedo, traición o
deslealtad. Nada. Era un actor perfecto, pensó. Había esperado durante siglos,
aprendido, observado, preparado el momento, ganándose la confianza de su Señor.
Descargaba su ira y su furia sobre
Amy, dejándole moretones sangrientos por todo el cuerpo, pero ella lo perdonaba
todo y lo besaba y seducía con humildad. Hasta que ocurrió algo que no había
sucedido en siglos: no pudo hacerlo, y la sangre comenzó a brotar por todas
partes, por todos sus orificios y órganos; la piel adquirió un tono púrpura
cadavérico, los ojos le ardían tanto que sentía que iban a saltar de las
órbitas. Gritaba de dolor y humillación, mientras Amy, insatisfecha y
aterrorizada, temblaba sobre las sábanas ante su furia impotente.
Y así como ahora estaba sentado
mirando fijamente la sangre del cáliz, así también, al día siguiente del
fallido acto sexual, se sentó frente al Funcionario y su Máquina.
El Funcionario (el nombre se había
establecido con el paso de los siglos; los individuos que atendían la Máquina
de los Muertos cambiaban, pero el contenido y el sentido de la función no, de
modo que no hacía falta un título pomposo o misterioso: Funcionario era un
nombre perfectamente adecuado para todos los que utilizaban los servicios de la
Máquina) no tenía nada de especial: un hombrecito bajo, algo calvo, con lentes.
Anotaba algo en un papel y luego lo introducía en la computadora. Datos
habituales: altura, peso, ¿ha padecido alguna enfermedad?, año de nacimiento,
por favor.
—Mil ochenta y tres —respondió el
Lord.
—Mil ochenta… —El hombrecito se
detuvo—. ¿Cómo dice… mil ochenta y tres?
—Como se te dice, gusano. —El Lord
extendió una mano enferma, azulada pero aún fuerte, y lo agarró del cuello.
Se acercó al rostro del hombrecito
y sus ojos le perforaron la mente. Este oyó gritos; en su cabeza cobraron vida
imágenes ancestrales: lobos corriendo en la noche, murciélagos emitiendo
sonidos humanos, cabezas empaladas por miles, y una risa horrible y siniestra
brotando de labios muertos… y de pronto todo desapareció.
—Sí, sí, por supuesto, como usted
diga —balbuceó el hombre.
Introdujo los datos. El Lord se
cortó el pulgar y dejó caer unas gotas de sangre en la Máquina del Funcionario.
Durante unos segundos todo giró, y luego la Máquina arrojó el resultado.
El hombrecito palideció. Y el Lord
también. La Máquina nunca se equivocaba.
—Morirá porque consume sangre
infectada con ébola.
El Lord aulló con la voz de un ancestral
lobo de los Cárpatos y lanzó el cáliz directamente contra la cabeza de Desmond.
Desmond trastabilló por el impacto, y el Lord reunió sus últimas fuerzas en un
salto y en un instante estuvo sobre él; sus colmillos cortaron las arterias del
cuello del sirviente y sintió una oleada de pasión mientras bebía la sangre
caliente de la víctima, que aún se debatía. Hacía demasiado tiempo que no
cazaba seres humanos y comprendió cuánto placer le había negado Desmond y cuán
ciego y acomodado había estado al renunciar a la caza.
Pero la fuerza seguía
abandonándolo. La fiebre regresó al cabo de pocos minutos; volvía a arder y a
sangrar, y ni siquiera la sangre fresca del traidor le servía de ayuda. Intentó
llamar a Amy, pero desistió. No quería… no quería que ella lo viera morir. Que
lo recordara poderoso, no encogido en el suelo como un perro viejo y enfermo.
Con voz temblorosa, a través del monitor, ascendió al sustituto de Desmond,
Pistorius, a jefe de la propiedad; ordenó que las cámaras no se apagaran y que
los guardias no dejaran entrar a nadie. No quería que nadie disfrutara de su
caída, y menos aún los socios comerciales y esas hienas del gobierno británico.
Amy sería la única que lo lamentaría.
Se quedó dormido en un sueño oscuro
y enfermo. En el sueño recorría los lejanos Cárpatos, pero también ellos
estaban cambiados, enfermos. Los lobos gemían y cavaban en el suelo como
caballos. No había nieve ni siquiera en las cumbres más altas; un calor anormal
derretía el asfalto, los árboles, todo se descomponía y se pudría. También
habían desaparecido sus fieles pequeños murciélagos domésticos; en su lugar
acechaban criaturas de ojos enormes y ardientes. Serpientes del largo de un
autobús se arrastraban por los campos; había monos balanceándose entre los
árboles… ¿monos? Todo se pudría y se desmoronaba… ¿dónde estaba? Ese no era su
hogar, esos no eran…
Abrió los ojos.
—¿Los Cárpatos?
Yacía en el suelo del castillo, en
un antiguo castillo escocés, pudriéndose, sangrando, deshaciéndose. Frente a él
estaba Amy, pero ya no era la Amy frágil y delicada que aceptaba el látigo en
silencio como penitencia. Ahora era alta, de extremidades largas, flexibles y
poderosas; sus ojos brillaban con un fuego sangriento. Un mono se aferraba a su
cuello, murciélagos enormes colgaban de sus brazos, y a su alrededor se
arrastraban criaturas que le cortaban la respiración: mambas negras y pitones
africanos. Intentó decir algo, pero la voz lo abandonó; trató de extender los
brazos hacia ella, pero ya no le obedecían.
—No te preocupes —dijo ella, y su
voz también era distinta: más fuerte, más profunda, más ominosa—. Pistorius
apagó las cámaras, abrió todas las entradas; mi gente se ocupó de todos los que
te eran leales. El pobre Desmond te era sinceramente fiel… y te daba sangre
sana. Yo contraje el virus hace mucho tiempo, amor, y mi organismo lo absorbió
con éxito. El tuyo no fue capaz de combatirlo. Todas esas mordidas, todas esas
heridas que me hiciste… ahora sabes lo que te ocurrió. Son débiles, ustedes los
vampiros europeos. Merecen morir. Son flácidos, indolentes. No cazan. Beben
sangre de hospitales, comercian en la bolsa y con bienes raíces, se rodean de
riqueza y lujo. Ya no son cazadores, sino parásitos. El tiempo los ha
derrotado. Ahora llega nuestro tiempo. Traeré el África aquí. Todos ustedes, su
continente entero, se desmoronará, del Bósforo a Aberdeen; morirán, nadarán en
sangre, le rezarán a su Dios miserable para que los vuelva a castigar con la
peste, porque comparada con el ébola, la peste les parecerá un evangelio. Y
ahora, amor mío… —sus ojos destellaron y enormes colmillos afilados asomaron
entre sus labios. —Miró al Lord, si es que aún podía llamarse Lord a la
criatura que se retorcía en el suelo, gimoteando de dolor—. Aún tenemos algo de
tiempo antes de que mueras.
Por un instante le abrió una
ventana a su mente, y en ella vio cómo le arrancaba las correas de piel. No con
el látigo. Con los dientes.
Cerró los ojos, llamando a los
Cárpatos y a Desmond.
Boris Mišić nació el 6 de mayo de 1974. Vive y trabaja en Novi Sad, Serbia, donde se graduó de la Facultad de Derecho. Sus relatos de fantasía, ciencia ficción y terror se han publicado en varias colecciones y revistas de Serbia y la región: Iron Gate, Guardians of the Golden Fleece 2, Something Breathes in my Cake, Shades of Evil, Shades of Time, Besan, Maksim, Omaja, UBIQ, Regia fantastica. Varios de sus relatos fueron traducidos al esloveno y publicados en la revista eslovena de ciencia ficción Supernova. También publicó tres colecciones independientes de relatos de fantasía y terror: Šatorica Fairy, Bells of Heaven y Heart of Dinara.
