EL BAILARÍN Y EL PERRO

Boris Mišić

 

Por un instante pensé que lo lograría. Alcancé el puente y, del otro lado del río, me aguardaba la seguridad. Cuatro de mis guardias ya habían llegado. A pesar de la distancia, reconocí sus rostros: Ark, Dani, Astor, Luk. Guerreros experimentados, curtidos en incontables batallas. Sus poderosos corceles negros nos llevarían con rapidez a la seguridad de la Pustara.

Me detuve, cuidando de no perder de vista a los tres asesinos del rey que se me acercaban lentamente. Los evaluaba por sus movimientos: en apariencia relajados, pero cautelosos, con un andar casi inaudible, como grandes felinos. Se distribuían en círculo, procurando que en ningún momento los tres estuvieran al alcance de mi espada. Sabían con quién se enfrentaban. No retrocedieron ni siquiera cuando vieron a los guardias.

Sentí el cambio incluso antes de sacar la espada de la vaina. Como si una gran sombra hubiera caído sobre el puente. Sobre el mundo. No sabía con certeza si el viento de la Pustara había llevado su olor hasta mis fosas nasales, o si simplemente nos habíamos sentido el uno al otro, como las bestias siempre se detectan entre sí. Mientras los hombres del rey me rodeaban, lancé una mirada furtiva al otro lado del puente.

El Perro había llegado.

Era una mole gigantesca, tan grande como un elefante, de piel negra y áspera, bajo la cual ondulaban innumerables músculos. Sus mandíbulas estaban erizadas de filas de dientes que perforaban y desgarraban la carne con mayor precisión que cualquier cuchillo o espada. El Perro tenía un solo ojo enorme, del que brotaba una pasión asesina y ancestral. Aquel ojo irradiaba inteligencia; en sus profundidades vi los corredores del tiempo. Sabía cuán antiguo era el Perro, sabía que había caminado solo por la Pustara bajo las estrellas frías, mucho antes de la aparición de los hombres.

Casi al mismo tiempo, como si nos leyéramos la mente, nos movimos, el Perro y yo.

Uno de los hombres del rey arremetió furioso contra mí. Retrocedí, aparentando ceder ante su ímpetu. Todo en el combate está en la mente. Brazos, piernas, espadas: son solo herramientas. La clave del éxito es la cabeza. Leer las intenciones del adversario; ocultar las propias.

Mientras retrocedía, el segundo asesino se me acercaba en silencio. Vi el destello de satisfacción en su rostro: estaba exactamente donde él quería que estuviera. Le leí el pensamiento en la cara; en uno o dos segundos me atravesaría con la espada.

De pronto me dejé caer en una media cuclillas. Sentí cómo la hoja silbaba sobre mi cabeza y rozaba mi cabello. Vi la decepción en el rostro del hombre, pero no tuvo tiempo para más: mi espada le cortó los tendones.

Me incorporé a tiempo para que otra hoja pasara zumbando junto a mi cabeza; atravesé el vientre del segundo asesino y cayó de rodillas. Al otro lado del puente también danzaban las espadas. No tenía nada que reprochar a mis guardias: eran magníficos. Pero justo cuando parecía que lo lograrían, el Perro, de manera casi mágica pese a su tamaño, esquivaba cada golpe. Ark levantó la espada apenas un instante tarde, y las mandíbulas se cerraron alrededor de su garganta. Vi a Dani bajar la espada; estaba convencido de que esta vez la hundiría en la cabeza o en el ojo del Perro. Maldito sea: mis amigos luchaban por su vida, y yo casi sentí pena por que aquella criatura majestuosa abandonara el mundo. La espada no alcanzó el objetivo. Una poderosa zarpa se abatió y tiñó de rojo el vientre de Dani.

Rematé al primero, ya sin piernas. El tercero intentó varias fintas que rechacé de manera rutinaria. Decidí acortar el combate y ayudar a los míos. El puente estaba lleno de irregularidades y salientes; durante siglos lo habían transitado incontables caravanas de mercaderes y aún más ejércitos. Pisé mal, aparenté flaquear. Los ojos del asesino brillaron con un fulgor victorioso. Murió de una forma rápida, casi indolora. Sus ojos conservaron la expresión de triunfo mientras, en menos de un segundo, pasaba al Baile y le cortaba el cuello y la garganta.

Me volví para correr hacia mis compañeros.

Demasiado tarde.

Luk yacía en un charco de sangre.

Astor lanzó un último ataque desesperado. El Perro lo esquivó con facilidad y descargó un zarpazo. Observé, hipnotizado, la cabeza de Astor volar hacia el agua, casi cien metros más abajo.

El Perro giró y en ese momento nuestras miradas se cruzaron.

«Tú eres el Bailarín», oí la voz antigua y profunda de la bestia en mi mente. «No eres un cobarde, como la mayoría de los bípedos. No duermes junto al fuego, en una cama caliente. Tu hogar está en una tienda, bajo las estrellas de la Pustara. Amas el olor de la sangre. Amas el miedo en el rostro de tus enemigos. No te despedazaré, mortal. No te arrancaré la cabeza. Un guerrero así merece respeto. Beberé tu sangre. Tu sangre me dará fuerza. Estoy cansado de la Pustara, mortal. Cansado de la soledad. La he olido. En las Tierras Verdes, a cientos de leguas de aquí, de donde tú vienes, en los sótanos del palacio del rey… allí retienen a mi hembra, mortal. Solo somos dos en este mundo. Me prometieron, mortal, que cuando te matara, mi hembra sería liberada. Juntos cazaremos lobos y manadas de bisontes en las Tierras Verdes. Juntos cazaremos hombres, Bailarín. Te recordaré mientras cazamos».

La voz resonó ahora en la mente del Perro.

«La Pustara es mi hogar. No amo las Tierras Verdes. No amo a los nobles viscosos, a las damas empolvadas y flácidas, sus intrigas y sus bailes. No amo las ciudades cuyas puertas y murallas me asfixian. Amo el olor de la arena y el frío de las noches del desierto. Amo el aroma de la libertad, el ardor de las tormentas de arena y la mirada de los antiguos dioses de piedra. Siento tu edad, Perro. Siento la red de la que has salido, la oscura perrera sin tiempo, perdida entre las estrellas. No confíes en el rey ni en sus hombres. No liberarán a tu hembra. No vayas a las Tierras Verdes. Allí habita el mal. Regresa a la Pustara. La Pustara es libertad, Perro. Primigenia, salvaje… antigua. Permite que bailemos juntos… permite que cacemos juntos. Somos uno: Hombre y Perro. Bailarín y Perro».

El silencio se prolongó durante una eternidad. El ojo gigantesco e inmóvil me atravesaba, penetraba en los corredores más profundos del alma; nada podía ocultársele. Veía todos mis miedos y toda mi fuerza. Esperaba la respuesta, y la respuesta era una sentencia. No tenía ilusiones. Si el Perro decidía que ya no merecía caminar bajo las estrellas, ni todas las artes del Baile podrían salvarme. Vi sombras jugar sobre sus músculos poderosos, sentí una estructura que se movía bajo su piel y supe que no era de este mundo, que había llegado desde lejanos universos. Alguna luz inconcebible.

O tal vez oscuridad.

El ojo se cerró por un instante y, cuando volvió a mirarme, supe que la sentencia estaba dictada. No sentí miedo. Muy al fondo de aquellos pozos oscuros vi la negrura infinita de la preexistencia, nebulosas lejanas y brazos galácticos, agujeros negros, cuásares, entramados informes e incoloros de innumerables dimensiones y mundos sellados tras ellos. Con alguna parte de su mente, el Perro aún corría por esas praderas cósmicas, y mientras sus patas surcaban la Pustara y las Tierras Verdes, mientras en sus fosas nasales se arremolinaban la arena y los poderosos aromas tropicales, supe que todo aquello era solo un sustituto, una estación pasajera rumbo a lo eterno y maravilloso… el lejano, celestial coto de caza.

Cerré los ojos. Si debía morir joven y en la plenitud de mis fuerzas, que fuera ahora, y que lo hiciera esta criatura sublime, este monstruo perfecto. Sonreí: la situación era un poco absurda; casi amaba a mi asesino.

Vamos, Perro. Hazlo.

El hombre del rey estaba muriendo. A medida que las entrañas se le derramaban, también se le escapaba la vida. Lo último que vio, habría jurado que lo vio… fue una visión prodigiosa, casi imposible. Un enorme perro negro de un solo ojo, tan grande como un elefante, llevaba sobre el lomo a un hombre conocido como el Bailarín. Vio una alegría inconmensurable en sus rostros, como si hubieran encontrado algo que llevaban siglos buscando.

La conciencia se le nublaba, todo giraba a su alrededor. No pudo discernir hacia dónde había corrido la extraña pareja, ¿en qué dirección?

¿Hacia las Tierras Verdes o hacia la Pustara?

Nunca conocería la respuesta.

Boris Mišić nació el 6 de mayo de 1974. Vive y trabaja en Novi Sad, Serbia, donde se graduó de la Facultad de Derecho. Sus relatos de fantasía, ciencia ficción y terror se han publicado en varias colecciones y revistas de Serbia y la región: Iron Gate, Guardians of the Golden Fleece 2, Something Breathes in my Cake, Shades of Evil, Shades of Time, Besan, Maksim, Omaja, UBIQ, Regia fantastica. Varios de sus relatos fueron traducidos al esloveno y publicados en la revista eslovena de ciencia ficción Supernova. También publicó tres colecciones independientes de relatos de fantasía y terror: Šatorica Fairy, Bells of Heaven y Heart of Dinara.