Rik De Lavaletta
La arena yacía
bañada en el intenso resplandor de las antorchas. La arena era áspera,
polvorienta y seca. Las gradas estaban llenas de espectadores con túnicas y
togas, todos con los rostros ocultos tras máscaras de antiguos emperadores
romanos. Algunos sostenían uvas, otros aplaudían con entusiasmo mientras
esclavos transportaban bandejas con vino y trozos de carne. Las risas, el
bullicio, el olor a fuego y a frutas dulces… Esto no era un set de filmación.
Esto no era un espectáculo. Era un juego espectacular, una recreación de la
antigua Roma en todo su esplendor.
Daan se encontraba junto a los
demás, frente a la gran puerta de madera. Era un hombre solo, soltero,
recientemente despedido. Durante mucho tiempo, su vida había sido una rutina,
una sucesión de noches solitarias y días sin rumbo. Cuando recibió la misteriosa
invitación para esta exclusiva recreación romana, no dudó ni un instante.
Quería escapar de la monotonía, vivir una aventura, pertenecer a algo por una
vez. El folleto, la invitación… sería el espectáculo del año. Por fin ocurriría
algo en su insípida existencia.
La tensión era intensa. La puerta
se abrió de golpe. Daan dio un paso al frente. Sus sandalias rasparon el polvo
del suelo. Sintió las miradas penetrantes del público, sus máscaras
inexpresivas, sus ojos brillantes de expectación. Nervioso, aferró la espada de
plástico, casi real, que colgaba a su lado. Se sentía ligera. Por fin
desempeñaba un papel protagónico. No en la vida real, pero esto era casi igual
de bueno. Sintió cómo la adrenalina recorría su cuerpo. Su vida gris era
interrumpida por un juego fantástico.
Detrás de él oyó de pronto un
sollozo ahogado. Se volvió. Un hombre, una mujer y un niño, todos con túnicas
como la suya. Pero sus rostros estaban pálidos, sus cuerpos temblaban. ¿No eran
actores? Su corazón comenzó a latir con más fuerza.
Un cuerno resonó en la arena.
Estalló el júbilo.
—¡Morituri te salutant!
Daan tragó saliva. Los que van a
morir te saludan. ¿Morir?
Una segunda puerta se abrió con un
crujido. Primero hubo silencio. Luego, el sonido de metal arrastrándose sobre
piedra. Un gruñido profundo y tembloroso. Los espectadores se inclinaron hacia
adelante. Sus máscaras brillaban a la luz de las antorchas.
La bestia salió. Un león. Su pelaje
relucía bajo el fuego, sus músculos ondulaban bajo la piel. Sus ojos estaban
fijos en ellos, penetrantes, su cola se agitaba de un lado a otro con amenaza.
Abrió y cerró la boca, un hilo espeso de saliva goteó sobre la arena.
Daan sintió cómo sus músculos se
tensaban. La espada de plástico en su mano era inútil.
El niño fue el primero en correr.
Todo ocurrió en un instante. El león se movió más rápido de lo que Daan habría
creído posible. Un salto, una garra que se hundía en la espalda del niño, el
grito desgarrador que resonó por toda la arena.
El público rugió de placer.
El niño cayó al suelo, pateando,
arañando. Pero era inútil. El león le abrió el pecho como si nada. Daan quiso
apartar la mirada. Pero no pudo. La sangre salpicó la arena. El niño se movió
aún un momento, sus dedos arañaron débilmente la tierra, como si todavía
intentara huir. Entonces su garganta fue perforada.
El público estaba fuera de sí.
Cada persona en el público había
pagado doce mil quinientos euros para presenciar aquello. Quince mil
espectadores, todos enloquecidos por la excitación. Algunos habían ahorrado
durante meses, otros eran tan ricos que habrían pagado diez veces más por
verlo. Todos iban cubiertos con máscaras; ninguna expresión facial era visible,
ninguna emoción afloraba, salvo el brillo en sus ojos.
Las máscaras eran imponentes.
Ocultaban el alma de quien eras. Solo importaba lo que contemplabas. Era un
momento de poder puro y caos absoluto. Ningún rostro era visible, ninguna
identidad se mostraba. Solo se veían los deseos del instinto animal indomable:
el deseo de entretenimiento, de muerte, de sangre.
Los espectadores se pusieron de
pie, sus manos aplaudían rápida y ruidosamente, la arena vibraba con el sonido.
Algunos rostros, ocultos tras las máscaras, seguramente sonreían. Otros no
gastaban su dinero por un simple juego; para ellos no era entretenimiento, sino
un ritual, una manifestación de algo más profundo, de un ansia de poder que no
podían ejercer en su vida cotidiana.
Daan respiraba con dificultad.
Pensó en escapar. Pero ¿hacia dónde?
Entonces surgió la idea. Un
pensamiento terrible, repugnante. Si el león se saciaba… si tenía suficiente…
Su mirada se deslizó hacia la mujer a su lado. Era joven, su rostro deformado
por el pánico. Su respiración era rápida, entrecortada. Si la empujaba al
suelo…
Durante una fracción de segundo,
aquello cruzó por su mente. Sintió cómo le subía la náusea. Dios, ¿qué estaba
pensando? Una oleada de repulsión lo invadió. Era horrible. Pero… pero si no lo
hacía, si no hacía nada… Apretó los puños. No. No podía. No podía…
Un nuevo gruñido llenó la arena.
Daan se quedó rígido. Por la puerta abierta salieron otros tres leones. Jadeó.
El público gritaba, fuera de sí. Se
levantaban, aplaudían, sus cuerpos se movían con excitación.
Y entonces, desde lo alto, se hizo
el silencio.
Daan alzó la vista hacia los
asientos elevados de la tribuna. Allí, bajo las antorchas, estaba el emperador,
envuelto en un atuendo majestuoso. Su máscara era la más ricamente cubierta de
oro, sus ojos inmóviles. Su mano se alzó y, en un gesto lento, bajó el pulgar.
El símbolo de la condena, la señal
de que el festín de la muerte alcanzaba su punto culminante.
El público vitoreó aún más fuerte,
como bestias que miraban a su amo a los ojos.
Daan sintió que sus piernas
flaqueaban, que la respiración se le detenía. El emperador había hablado. Iba a
morir. Igual que el niño. Igual que los demás. Y nadie lo echaría jamás de
menos…
Rik de Lavaletta es un escritor
neerlandés que vive y trabaja en Tailandia. Escribe principalmente ficción con
un estilo crudo y directo, con un fuerte énfasis en la atmósfera y las
relaciones humanas. Su obra se sitúa a menudo en la frontera entre la realidad
y la imaginación, explorando temas actuales y tensiones existenciales.
