LA HIJA QUE SANGRA

Shweta Taneja

 

—¡Hermano, eres el hombre del momento! —Sardar Singh golpeó a Asim en el hombro, haciéndolo tambalear y toser—. ¡Qué suerte, yaar! Yo he tenido siete hijas, siete perras costosas. Mi Lalli es una yegua fértil, pero no, ni una sola ha heredado lo suyo ni ha derramado una gota de sangre. Pero tú, ¡diste en el blanco con la primera, eh! ¡Maldito suertudo! —Sardar le guiñó un ojo.

Asim miró alrededor con desconfianza, esperando desesperadamente que nadie hubiera oído. Justo cuando su suerte parecía haber cambiado, iba y se encontraba con el mayor chismoso del distrito.

—¿Cómo supiste…? —Asim se interrumpió. Sacó su pañuelo bordado, cuidadosamente doblado, y se secó el sudor de la frente, acomodándose el cabello engominado mientras se alejaba un poco de su ruidoso compatriota—. Mira, aquí no, por favor.

Sardar arrastró a Asim hacia un rincón, apartándolos del mar burbujeante de humanidad que hacía fila para entrar al mercado de fertilidad.

—¡Eres una auténtica bestia escondida! —el susurro de Sardar resonó con fuerza junto a su oído.

Asim era un hombre bajo y delgado, con una pequeña barba puntiaguda destinada a ocultar un mentón poco notable. Sardar, en cambio, era enorme: alto, ancho y gordo, con una abundante barba salpicada de canas.

—Francamente, cuando te casaste con esa Alia pensé: qué desperdicio de una raza perfecta. Ella es una campeona, claro, todo el mundo lo sabía. Todas las mujeres de su familia habían parido hijas sangrantes. ¿Y tú? ¿Cuándo fue la última vez que hubo sangre en tu familia, eh? —Sardar le clavó el codo en las costillas, haciéndolo encogerse—. Pero tú demostraste ser un lobo disfrazado de oveja, ¿eh? ¿Cuántas hijas tienes ahora?

—Cuatro —respondió, frotándose la costilla dolorida.

—¿Doce años y ya cuatro hijas? ¿Y todas menores que la sangrante? ¿Cuántos años tiene ella? ¿La hija que sangra?

—Once.

—¿Sangrando a los once? Bueno, bueno, bueno. ¿Estás usando Fertible…?

—¡Jamás! —Los labios de Asim se torcieron con disgusto.

—Entonces estás tomando esa poción de Hanif Hakeem, ¿eh? Cuéntanos también a nosotros, yaara, queremos conocer el secreto. A nuestra Lalli todavía le quedan algunos años de sangrado. Tal vez podamos humedecer también nuestras tierras estériles.

—¡Sardar!

—Escucha, hermano —Sardar le pasó el brazo por los hombros, con las cejas brillantes de sudor—. Como sabes, mi hijo Karkat ya está listo para una sangrante. Nosotros, los hombres del distrito, tenemos un entendimiento entre nosotros, ¿verdad? No querrás que tu hija vaya a la casa de un extraño donde Alia ya no pueda verla, ¿no? ¿Quién sabe qué costumbres perversas tienen los de otros distritos? Si es alguien del distrito cuatro podrían incluso…

Asim apretó el asa de su preciosa conservadora y contuvo una respuesta mordaz. Todo el distrito conocía al simple hijo de Sardar. Llevaba meses ofreciendo a su primogénito en el mercado para conseguir una sangrante. ¿Quién en su sano juicio entregaría una hija sangrante, y además virgen, a ese idiota? Asim tenía grandes esperanzas para su Gaia. Quería que tuviera tantos hijos como fuera posible. Necesitaba un semental fértil para ella. No el hijo de Sardar, que no parecía tener ni semen en los testículos ni cerebro en la cabeza.

—Mira, tengo que irme. Tengo un turno en la subasta…

—¿Hora de subasta? ¿Conseguiste entrar? —Sardar le dio una palmada en la espalda que casi hizo caer la conservadora—. ¡Eso sí que son buenas noticias, hermano! ¡Imagínate! ¡Uno de mi propio distrito convertido en un auténtico subastador! ¿Por qué no lo dijiste antes?

Le arrebató la conservadora de las manos.

—Mira, Sardar —intentó recuperarla Asim—, seguramente tendrás otras cosas que hacer. No quiero molestarte…

—¡Ajee, no te preocupes! ¿Quién va a ayudar si no es un hermano? ¿A qué hora dijiste que era tu subasta?

—A las cinco.

—¡Eso es dentro de unas pocas horas! Vamos, vamos, tenemos que apresurarnos.

Lo arrastró de nuevo hacia la multitud que avanzaba hacia el mercado de fertilidad.

—Ahora que eres subastador tendrás a toda clase de buitres revoloteando sobre tu cabeza, listos para falsificar tu nombre y quitarte el puesto. Debes estar alerta y… ¡Fuera! ¡Fuera! —Sardar apartó a empujones a un par de vendedores ambulantes que se acercaban con amuletos—. ¡Es un auténtico subastador, con sangre auténtica! ¡Mantengan esas porquerías lejos de él, sanguijuelas hambrientas!

Asim lo siguió sin alternativa.

—…y nunca sonrías a los compradores —gritaba Sardar sobre el estrépito, avanzando por el centro del pasillo como un elefante—. Ellos no te están haciendo un favor; eres tú quien les hace un favor al considerar sus ofertas por tu sangrante. Mejor todavía: déjame hablar a mí. Mi tío Bunny Chacha, ¿lo conoces, verdad?

Asim asintió de mala gana.

Todo el mundo conocía al tío de Sardar, un respetado Anciano. Todos acudían a Bunny Chacha para pedir consejo sobre la venta de muchachas sangrantes. Corría el rumor de que una vez había vendido una muchacha a un jeque.

—Lo he ayudado muchas veces… incluso pensé en dedicarme a ser agente para todos esos padres que acudían a él, pero no, no hay suficiente gente que confíe en uno… no como en ti, hermano… ni siquiera mires a los otros subastadores. Así es como consigues…

Asim maldijo entre dientes. Apenas una hora antes, cuando el funcionario finalmente le había entregado un turno, había creído que su suerte cambiaba. Había besado el relicario de sangre que había comprado el día anterior, se había puesto su mejor ropa y había corrido a buscar un buen lugar en la subasta para exhibir sus muestras de sangre. Y ahora estaba atrapado con Sardar.

—¿Oyes eso, Dada? —gritó Sardar, dirigiéndose a un anciano encorvado, cuyos brazos parecían ramas secas cubiertas de talismanes y amuletos—. ¡Un hombre de mi propio distrito! ¡La primera hija sangrando a los once!

El viejo miró a Asim mientras movía la boca como si rumiara.

—Ajee, en nuestros tiempos había muchas más sangrantes. Podías casarte con cualquier muchacha y ella te daba más sangrantes.

—¿Sin subasta? Eso es imposible —bufó Asim, incapaz de contenerse.

Presumidos. Había muchos últimamente. Estériles fanfarrones con hijas secas o, peor aún, sin hijas.

—Subasta, subasta —el anciano hizo una mueca—. Todas esas son cosas nuevas. ¡Ramu! —llamó a un hombre que, si era posible, parecía aún más viejo, con el rostro derretido como una vela—. Cuéntales cómo nos casábamos en nuestros tiempos. ¿Pedíamos todas estas muestras de sangre y tonterías?

—No, ji —gritó el derretido Ramu—. Antes de las bioguerras no necesitábamos análisis de sangre. En nuestros tiempos podías casarte con cualquier mujer, ¡con cualquiera!, y ella te daba hijas sanas y sangrantes durante toda su vida fértil. Ahora ya no queda calidad. ¡Las muchachas son más estériles que el centro del desierto de Gobi!

Escupió en el suelo, dejando una larga estela roja de paan sobre el pijama de alguien.

—Yo les digo: si quieren una muchacha fértil, compren mi surma. Así nací yo y mi padre antes que yo. Este surma es mágico, ji. Hace que una muchacha sangre más rápido de lo que uno tarda en ir al baño después de un banquete.

—¿De verdad? Dame una muestra —dijo Sardar.

Se apartó de la fila. Asim recuperó su conservadora y avanzó rápidamente, esperando haberse librado para siempre de su compatriota. El tiempo era esencial.

Le había tomado un mes entero, angustioso y lleno de pánico, llegar hasta allí. Primero, esperar mes tras mes a que el ciclo menstrual de su hija apareciera. Correr al laboratorio con una muestra de sangre. Rezar.

Muchas muchachas del distrito, después de las bioguerras, sangraban uno o dos meses y luego dejaban de hacerlo.

—Sangrado psicológico —decían los médicos—. Eso no significa que sea fértil.

Su bendita Gaia había sangrado durante cinco meses completos antes de que él corriera al Banco Estatal de Subastas para registrarse en una subasta nacional.

Alia le había dicho que no se molestara y que vendiera a Gaia en el mercado del distrito, pero él había insistido. Gaia era su primera hija. Le debía algo mejor que terminar en una familia como la de Sardar. Merecía a alguien educado y rico. Alguien que pudiera darle hijos hermosos y amarlos a todos. Alguien como un jeque.

Por eso Asim había pedido un enorme préstamo a un prestamista y había internado a Gaia en el Centro de Fertilidad de la Ciudad mientras esperaba que el Banco Estatal le asignara un turno.

El Centro de Fertilidad era terriblemente caro, pero no podía arriesgarse. Había oído historias espantosas sobre bandas que secuestraban muchachas sangrantes y a sus madres, asesinaban a los hombres de la familia y luego vendían a las mujeres a compradores privados en el extranjero.

Y tampoco confiaba en el Estado para proteger a las muchachas ni a él de los depredadores.

Tenía que vender a su hija ese mismo día. Si no lo lograba tendría que regresar, conseguir nuevas muestras de sangre, volver a solicitar turno al Banco Estatal y esperar otra vez. O peor aún: vender a su hija en el mercado negro para conseguir dinero.

—Jamás —susurró—. Mi sangre es auténtica. Mi hija sangra de verdad.

No como ese Sardar Singh y aquellos vendedores geriátricos. Desocupados que acudían al mercado día tras día arrastrando a sus hijas estériles, obligándolas a probar métodos quirúrgicos, pociones o medicinas en un intento desesperado por volverlas fértiles.

¡Idiotas infértiles y sin dinero!

Sí, hoy concretaría una venta, costara lo que costase.

Una cacofonía de conversaciones, discusiones acaloradas y gritos anunció el Mercado Fértil antes incluso de que pudiera verlo. Un único torniquete permitía el ingreso de las personas mientras los guardias verificaban las tarjetas de identificación.

Como de costumbre, el aire acondicionado del bazar no funcionaba, de modo que el espacio sellado por paredes de vidrio resultaba sofocante y abrasador.

Asim avanzó entre los pasillos llenos de vendedores que exhibían sus mercancías sobre alfombras o toallas, y compradores que revolvían, escogían muestras, las examinaban, regateaban o negaban con la cabeza.

Al fondo del salón, frente a las filas de puestos, estaba la sección de Subastas, separada del bazar principal por una bruma de aire frío.

El bazar de la élite.

Asim caminó hacia allí con el corazón golpeándole el pecho.

—¡Hermano! —Sardar apareció detrás y le aferró el hombro—. ¡Vamos a conseguirle un jeque a tu hija, yaara!

Jeque.

La idea casi hizo tropezar a Asim.

Si conseguía un jeque podría… tener una casa propia, mantener a toda su familia con comodidad, incluso comprar gasolina para la moto y llevar a Alia a la feria de primavera. ¡Su hija vestiría joyas y sus nietos recibirían educación!

Un jeque sería…

—¿Viene contigo? —preguntó un guardia, señalando a Sardar mientras Asim mostraba su tarjeta de subasta.

Era el momento. Un simple movimiento negativo de cabeza y Sardar desaparecería de encima como caspa.

Sin embargo, algo hizo que Asim asintiera.

Sardar le dio una palmada en la espalda mientras entraban.

—¿Preparaste tu discurso? —preguntó—. Eso es lo primero para atraerlos hacia tus muestras de sangre. Puedes tener las muestras de la yegua más rara del mundo, pero ¿de qué sirve si nadie se acerca?

La zona de subastas tenía cubículos más amplios para cada vendedor, con rincones destinados a las negociaciones.

Los padres ya estaban abriendo sus conservadoras y acomodando las muestras de sangre sobre los escritorios asignados. Daban instrucciones a amigos, familiares o compatriotas que habían llevado consigo; colgaban carteles sobre el historial familiar y de fertilidad tanto del padre como de la madre; exhibían el certificado de probabilidad que otorgaba el Estado, indicando qué tan probable era que la muchacha reprodujera futuras hijas sangrantes.

El puesto asignado a Asim estaba en diagonal frente al escenario. Al fondo del escenario se encontraba la zona acordonada para los compradores VIP.

Jeques, susurró una voz melosa en su cabeza.

—¿Cómo se convierte uno en comprador? —preguntó mientras miraba a uno de los jeques.

—Hay que ser rico, hermano —respondió Sardar, quitándose el turbante para limpiar la mesa—. Al menos diez cajas bancarias del tamaño de nuestras casas, llenas hasta el borde de monedas. ¿Trajiste carteles? ¿O alguna foto de tu hija sangrante?

—No.

—¡Mira a los demás! —Sardar agitó la mano a su alrededor mientras volvía a colocarse el turbante—. ¡Hasta trajeron a sus hijas, exhibiéndolas como si esto fuera un mercado de camellos! —escupió—. ¿Y tú? ¿Ni siquiera una foto? ¿Cómo atraerás compradores, eh? ¿Con el olor de su sangre?

Asim apretó los labios y comenzó a sacar las muestras cuidadosamente, acomodándolas con pulcritud sobre la mesa.

—No exhibiré a mi hija como si fuera un animal —dijo.

—Tú, el testarudo del distrito…

Un hombre se acercó al puesto.

—¿Es auténtico ese rojo? —preguntó. Vestía un elegante traje negro.

—Cien por ciento auténtico, ji —respondió Sardar antes de que Asim pudiera abrir la boca—. Pero antes dinos quién eres, eh. No pareces comprador.

—Sardar —susurró Asim, pero Sardar continuó.

—¿Quién eres para preguntar por la sangrante? ¿Tienes siquiera monedas suficientes para formular la pregunta?

El hombre se alejó cabizbajo.

—No conoces a estos tipos —continuó Sardar, ignorando el ceño de Asim—. Desperdician sangre valiosa oliéndola o tragándola, y se hacen llamar agentes. Voy a conseguirnos compradores.

Salió al pasillo y comenzó a hablar con la gente. Cada pocos minutos regresaba acompañado de alguien, susurrando:

—¡Muestras frescas y auténticas de una virgen sangrante, ji! ¡Solo once años!

Pronto se formó una fila de compradores que pedían gotas de sangre para probarlas con sus flamantes hemoglins y registrar los resultados en sus tabletas. Algunos preferían degustarla, tocando la gota roja con la punta de la lengua antes de asentir o negar con la cabeza.

Un par de horas desaparecieron en un aturdimiento.

Asim miró la lista que había preparado. Ochenta y cinco personas habían probado la muestra.

—¿Puedo tener una muestra, por favor? —preguntó una voz suave.

Asim levantó la vista. Era una mujer de unos veinte años, vestida con un sari estampado. Tragó saliva.

—Represento al jeque Numansin —dijo ella con voz ronca mientras Asim presionaba el tubo para dejar caer una gota de sangre sobre la palma de la mujer.

Ella lamió la gota con su pequeña lengua sin dejar de mirarlo.

—Poderosa —susurró, dedicándole una suave sonrisa.

—¡No eres bienvenida aquí! —bramó Sardar, que acababa de regresar con otro comprador.

—¡Sardar! —exclamó Asim.

—Hemos oído historias sobre tu jeque. No nos interesa —dijo él, despidiéndola.

La mujer se alejó guiñándole un ojo a Sardar.

—Asim, ¡es hora de impresionarlos con tu discurso!

Asim caminó hacia el escenario, nervioso, manoseando el papel que Alia le había dado, esperando recordar todo.

Deseó que su esposa estuviera allí. Alia tenía experiencia en esas cosas. Después de todo, había asistido a muchas subastas antes de que su padre aceptara vendérsela a él en el bazar local, y solo porque la suerte de Asim había cambiado el día que encontró una caja de naranjas frescas abandonada durante su turno como vigilante nocturno.

¿Él?

Aquella había sido su primera y última vez en una subasta, y encima en un bazar local. Era la primera vez que participaba en una subasta de ciudad.

Se secó el sudor de la frente y pensó si no sería mejor pedirle a Sardar que hablara en su lugar. Él sí parecía seguro y fuerte, un macho alfa capaz de criar hijas sangrantes como moscas.

El registrador pronunció su nombre y Asim subió al escenario trastabillando.

Contempló un mar de rostros: hombres de largas barbas, turbantes, cabellos largos, bigotes amenazantes.

Comenzó a recitar torpemente las líneas aprendidas de memoria. Algo sobre la familia de su esposa, la suya propia y su hija virgen de apenas once años, que llevaba ya seis meses sangrando.

Todo el tiempo fue dolorosamente consciente de que estaba arruinándolo.

Y cuanto más desesperado se sentía, más se equivocaba.

El público –un grupo de hombres urbanos, elegantes y refinados– pronto perdió el interés.

Una risita. Un bostezo. Un murmullo en voz alta.

¿Sonaba demasiado simple? ¿Demasiado campesino?

La mujer que había pasado antes por su puesto le susurró algo al hombre sentado junto a ella en la sección VIP.

El jeque.

Asim siguió murmurando mientras desordenaba sus papeles, intentando contar un chiste que Alia había preparado y olvidándolo a mitad de camino.

—¡Es de mi distrito! —gritó Sardar desde abajo del escenario, mientras se golpeaba el pecho—. ¡Distrito cuatro! —Su voz retumbó por toda la sala—. ¡Tenemos las muchachas más hermosas del país! ¡Tiene once años y es virgen!

—¿Y para qué queremos belleza si son estériles como un mar de arena? —gritó un hombre del público.

Las risas estallaron.

—¿Dónde está tu hija? ¿Cómo sabemos si es bonita?

—¿Cómo sabemos que es virgen?

—Nosotros no exhibimos a nuestras hijas de donde venimos —gritó Sardar.

—¿Quién compra una verdura sin tocarla un poco antes? —gritó otro.

—Tenemos la sangre —murmuró Asim, sintiendo que el corazón le subía a la garganta.

El público empezó a abuchear y reír.

—¡Idiotas de pueblo!

—No parece capaz de fecundar ni una mosca, mucho menos una muchacha sangrante.

Las carcajadas fueron seguidas por un rugido de Sardar.

—¡¿Quién dijo eso?!

Sardar saltó hacia la zona VIP.

—¡Sardar! ¡No!

Asim bajó apresuradamente del escenario.

Los guardias estatales uniformados se movieron de inmediato, abalanzándose sobre Sardar y descargándole bastonazos eléctricos. Él se retorció y golpeó a uno de los guardias con su pesado brazo.

—¡Basta! —dijo una voz atravesando el tumulto.

Los guardias quedaron inmóviles.

Los ojos de Asim parecieron salirse de las órbitas.

Era la misma mujer de antes.

—El jeque Numansin comprará a esta muchacha —anunció con suavidad.

La mujer condujo a un aturdido Asim hacia un rincón.

—Está interesado —dijo.

Asim miró al jeque sentado en la primera fila de la sección VIP, mordiendo una manzana.

Un jeque auténtico. Tan auténtico como la manzana que comía.

Era la primera vez que veía un jeque, y una manzana.

Tragó saliva.

—Eres realmente afortunado —dijo ella, advirtiendo su expresión—. Pero tiene una condición.

—¿Cuál?

—Quiere firmar un contrato contigo. Esta muchacha y todas las futuras muchachas sangrantes.

—Eso no…

—No está dispuesto a esperar. Puedes pedir cualquier suma, cualquier…

Se detuvo mientras él calculaba mentalmente.

—Será bueno con ella, Asim —dijo suavemente—. Créeme.

—¡No lo hagas, hermano! —Sardar llegó rengueando—. ¡He oído historias sobre este jeque! ¡Lo llaman el Jeque Coleccionista!

La mujer le dedicó una sonrisa sombría y se volvió.

—Estaremos quince minutos más en la sección VIP —dijo mirando a Asim—. Es una buena vida.

—Encontraremos otro comprador —gritó Sardar—. Uno mejor, alguien con…

—¿Mejor que un jeque? —exclamó Asim, temblando de ira—. ¿Te escuchas a ti mismo, Sardar? Te respeto, pero ¿qué demonios te pasa?

—Escúchame, ese hombre no está bien. No lo está. ¡Tu hija viviría una media vida! Dámela a mí. Tú y Alia nos conocen. Ella vivirá con mi hijo, con mi familia. Podrán verla todos los días.

—¿Y cuántas monedas tienes, Sardar?

—¡Las suficientes para que vivas una vida normal, hermano!

—Es un jeque, Sardar. Y tú… tú eres un patán comparado con él.

—¡No dejaré que desperdicies una muchacha sangrante de nuestro distrito!

—¡Es mía! ¿Entiendes? ¡Mía! ¡Mía para venderla o no, como yo quiera! Y no voy a vendértela a ti, Sardar. Ni en un millón de años secos. ¡Ni aunque tu hijo fuera el último muchacho con esperma sobre la Tierra!

Sardar retrocedió como si lo hubieran golpeado físicamente.

—¡La maldición de Banjar caerá sobre ella! —dijo antes de alejarse.

Asim se estremeció.

Maldito padre estéril, sin hijas sangrantes que vender. Queriendo darle órdenes a él, un padre de una muchacha sangrante.

A Alia todavía le quedaban algunos años fértiles. Tal vez tendrían otra sangrante, tal vez no. Pero él ya estaba recibiendo dinero adelantado por todas las futuras.

No más subastas.

Todo lo que tendría que hacer sería llamar y obtendría un jeque para cualquier futura hija sangrante.

Y podría darle una buena vida a su familia.

Demonios, incluso podría convertirse en el jefe del distrito, un hombre respetado e influyente. ¡Un Anciano como Bunny Chacha! Un hombre al que todos acudían para pedir consejo sobre cómo vender hijas sangrantes.

Todo lo que tenía que hacer era firmar un papel.

¿Qué había de malo en eso?

Sardar solo estaba celoso.

Caminó hacia la sección VIP envuelto en una bruma de sueños y firmó donde la mujer le indicó.

Ya estaba hecho.

No había marcha atrás.

—Iré a buscarla al Centro de Fertilidad de la Ciudad —dijo al jeque.

El hombre no le había dirigido ni una sola palabra. Aunque tampoco tenía por qué hacerlo. Pero habría sido agradable.

—No hace falta —dijo la mujer, apoyándole una mano en el hombro y sonriendo con cortesía—. Podemos llevárnosla ahora que los documentos de propiedad están firmados.

—Pero… ¿la boda…?

Miró al jeque.

—Al jeque le gustan las cosas discretas. Nada de caballos ni bailes.

—Pero… ella es mía.

—Ya no —dijo la mujer con suavidad.

—La cuidarán, ¿verdad? —preguntó Asim, dirigiéndose al jeque. De hombre a hombre.

El jeque miró a Asim como alguien que repara en una lagartija en una esquina del cuarto.

—El distrito cuatro es muy raro —respondió.

La mujer entregó a Asim una caja llena de monedas.

—Este es el primer pago. Le enviaremos una mensualidad durante el resto de su vida. Llámenos si vuelve a haber una sangrante en su familia. Haré que alguien recoja a la muchacha en su aldea. Ni siquiera tendrá que venir a la ciudad.

—Lo harán, ¿verdad? —preguntó otra vez.

—Mi colección necesitaba un espécimen del distrito cuatro —raspó el jeque.

—Pero la amarán y educarán a los niños, ¿no? —preguntó Asim mientras ellos se levantaban para marcharse.

La mujer se inclinó y acomodó los pliegues de la túnica del jeque.

—¿Niños? —frunció el ceño el jeque mientras se alejaba.

—¡Ahora sí lo arruinó todo! —exclamó la mujer con voz cortante—. ¿Cómo pudo ser tan insensible?

Y se apresuró detrás de él, dejando a Asim solo con su caja de oro. 

Shweta Taneja es una autora y periodista india galardonada, conocida principalmente por su exitoso libro de ciencia para niños, ¿Qué hicieron? ¿Qué encontraron?, y por la aclamada serie de fantasía, Los misterios tántricos de Anantya. A través de sus obras, que abarcan desde la no ficción hasta la ficción especulativa, explora la relación en constante evolución entre la ciencia, el alma y la sociedad moderna. Fue finalista del prestigioso premio francés Grand Prix de l’Imaginaire, becaria de escritura de Charles Wallace y ha impartido charlas sobre ciencia y ficción en China, Reino Unido e Irlanda. Su obra ha sido traducida al chino, bengalí, francés, rumano, kannada y neerlandés. Como periodista, escribe sobre tecnología avanzada, ciencia e inteligencia artificial para el Hindustan Times. Cuando no está escribiendo, pasea por los bosques, hace senderismo y observa aves con binoculares. Pueden encontrarla en línea con su nombre de usuario @shwetawrites.