PESCADORES DE ESTRELLAS

Mike Jansen

 

—¿No habíamos perdido ya las esperanzas? —le preguntó Genty a su compañero, Huck, sentado a su lado en la cabina de la nave exploradora.

Huck sonrió.

—Specor nunca se rinde. A estas alturas ya deberías saberlo.

Arriba y abajo no significaban nada en el espacio, pero tanto a Genty como a Huck les gustaba mantener a la vista la estrella del sistema, por débil y roja que fuera. La estrella de Barnard era una canica de tenue resplandor que apenas conseguía imponerse a los anillos de polvo y escombros. Varias balizas instaladas en los asteroides más estables del sistema formaban una red lenta pero segura para la navegación y el intercambio de datos.

Su exploradora estaba investigando un grupo de asteroides metálicos en busca de hierro, níquel, titanio, manganeso y otros metales. Cuando encontraban un buen candidato, registraban sus derechos de explotación y dejaban el trabajo pesado a las cosechadoras. Aunque las inteligencias artificiales realizaban la mayor parte de esas tareas, todavía había personas capaces de seleccionar los mejores hallazgos. Y en el espacio todo consistía en administrar las reservas de la manera más económica posible. Eso valía para el oxígeno, el agua y los alimentos, pero también para los metales y ciertos tipos de roca. Además, las inteligencias artificiales eran notoriamente inestables y había que reemplazarlas con regularidad, una operación costosa.

—Me pregunto por qué nos lo pidieron a nosotros en lugar de enviar una de sus naves —dijo Genty.

—Siempre has sido la desconfiada. —Huck se encogió de hombros—. Tal vez no tuvieran ninguna cerca. Pagan bien. No me oirás quejarme.

—Sería extraordinario que uno de los Pescadores de Estrellas hubiera regresado a la Tierra —admitió Genty—. Entiendo que quieran comprobarlo cuanto antes.

—¿Lo ves? No pasa nada. Quién sabe, tal vez hagamos historia. De los millones de navecitas que enviamos, por fin regresa una para contarnos todo lo que ha visto. —Huck volvió a sonreír—. Hasta podrían incluirnos en un docudrama.

—Según las coordenadas que enviaron, estamos a unas cuatro unidades astronómicas. Jenkins, ¿cuánto tardaremos?

—Entre veinte y treinta y cuatro horas, según la prisa que tengan y lo que quieran gastar —respondió la computadora de a bordo.

—Eso es algo que no soporto de todo este asunto: las aburridas distancias —dijo Huck. Se recostó en su asiento y se puso su viejo y maltrecho sombrero de vaquero, inclinado sobre los ojos. A los pocos segundos comenzó a oírse un suave ronquido.

Genty volvió a abrir el mensaje de Specor. A ambos lados de la pantalla aparecieron franjas rojas con la inscripción «Alto secreto». Se recitó una vez más la cantinela de sanciones por reenviar o divulgar su contenido sin autorización.

Misión Pescador de Estrellas:

Saludos. Su nave se encuentra a unas pocas unidades astronómicas de uno de nuestros Pescadores de Estrellas. Es indispensable mantener el secreto. Deben recuperar el Pescador de Estrellas y no entregarlo a nadie en ninguna circunstancia. La remuneración será cinco veces su tarifa habitual, pagadera por adelantado.

¡Apresúrense!

Central de Specor

Almirante He Chen Gui

Genty se quedó a solas con sus pensamientos. Los Pescadores de Estrellas. A esas alturas eran casi cuentos infantiles. En los primeros tiempos de la navegación espacial, cuando los humanos recorrían el sistema solar en lentas y destartaladas latas, habían encontrado agujeros de gusano. Desaparecían naves, algunas tripuladas. Y no regresaban. Aprendimos a localizarlos. Después los cartografiamos. En teoría eran remolinos espaciales, vestigios del Big Bang que se desplazaban por el universo a cámara lenta. El problema era que había muchísimos, así que se emprendió su cartografiado a gran escala. Eran miles, principalmente en la nube de Oort. Según una teoría, también había salidas allí, lo que explicaría la elevada concentración de polvo y escombros.

A finales del siglo XXI, un científico brillante tuvo la idea –inspirada por algún antiguo escritor de ciencia ficción– de enviar millones de pequeñas naves, drones, a través de aquellos agujeros, con la orden de buscar otros y seguir saltando hasta reaparecer en algún lugar cercano al sistema solar terrestre. Bastaba con que regresara una para darnos acceso a toda una sucesión de sistemas estelares.

Pero de eso hacía cien años. La mayoría de los científicos de aquella época se habían dedicado a estudiar otros fenómenos y la humanidad se había expandido lentamente hacia las estrellas más próximas. Los Pescadores de Estrellas fueron olvidados, se desmanteló la industria que los fabricaba: otro proyecto humano que había fracasado y que no había dado los resultados esperados.

—¿Será que por fin encontraron el camino a casa? —dijo en voz alta.

—No dispongo de datos para determinarlo, Genty —respondió Jenkins.

—Perdona, Jenkins, estaba pensando en voz alta. ¿Cuántos Pescadores de Estrellas llegaron a enviarse?

—Ocho millones setecientos treinta y tres mil siete —respondió de inmediato—. De ellos, unos cien mil desde la estrella de Barnard.

—¿Y cuántos hemos recuperado?

—Ninguno. —Un momento después añadió—: O uno, si el mensaje de Specor es correcto.

—¿Hay algo importante que deba saber para las próximas horas? ¿O puedo dormir un poco?

Jenkins reflexionó un instante.

—Dentro de unas doce horas deberíamos estar lo bastante cerca para captar señales. ¿Le parece un buen momento?

Genty asintió. Miró de reojo a Huck. Todavía no comprendía cómo podía dormir en el asiento de la cabina con aquel cuerpo tan largo. Ella prefería estirarse en su litera, unos metros más allá.

—Sí, me parece bien. Si Huck se despierta antes, avísale lo de las señales.

 

—Genty, despierta. —Sintió al mismo tiempo un suave empujón en el hombro. Abrió los ojos y vio a Huck sentado a su lado.

—¿Qué pasa? ¿Ya es la hora? ¿Llegamos?

—Jenkins ya avisó, pero todavía falta para que estemos cerca. Pasa otra cosa. Ven a verlo.

Genty parpadeó varias veces y sacudió la cabeza. No había dormido lo suficiente para quitarse el cansancio. Siguió a Huck hasta la cabina y se sentó en su asiento.

—Bien, ¿qué hay que ver?

Huck miró hacia arriba, después hacia ella y otra vez hacia arriba.

Genty siguió su mirada y se quedó con la boca abierta.

—¿Qué es eso, en nombre de Franz?

Una especie de tentáculo estaba adherido al exterior del ventanal y, por encima, flotaba algo que parecía… ¿cómo describirlo? Una especie de racimo de esferas de aspecto orgánico.

—Eso mismo me preguntaba yo. Mira —dijo Huck. Pasó una mano junto al cristal, donde los tentáculos se apoyaban por fuera. Cambiaron de negro a bermellón y recuperaron su color anterior en cuanto retiró la mano.

—¿Un cromatóforo? —preguntó Genty.

—Y reacciona a nuestros movimientos.

—¿Qué es? ¿Qué tamaño tiene?

—Por lo que he podido ver, apenas un poco más grande que nuestra nave.

—Jenkins, ¿qué puedes decirnos?

—Me temo que no mucho más —respondió la computadora—. Mis sensores apenas detectan metales, pero sí compuestos de carbono poco comunes. Mi masa se ha duplicado y algo más, de modo que esta criatura, sea lo que sea, es bastante densa.

—Esto no nos lo enseñaron en la academia. —Genty sacudió la cabeza—. Estrella de Barnard, no dejas de sorprenderme. ¿Cuáles son los protocolos de primer contacto, Jenkins?

—Hay numerosos protocolos de primer contacto.

—Los vigentes. Oficiales. Generales.

—En resumen: ponerse en contacto con Specor.

Genty suspiró.

—Entonces eso haremos.

—Espera —dijo Huck—. Somos exploradores, ¿no? ¿No podemos registrar nuestros derechos sobre esta criatura? Después contactamos con Specor. Quién sabe cuánto ofrecerán.

Genty lo miró.

—No entiendo cómo te dejaron graduarte, Huck.

Él la contempló con sus grandes ojos castaños, inocentes.

—Pero sigues queriéndome, ¿verdad, Genty?

Ella hizo una mueca.

—En momentos como este, a veces lo dudo. En fin, no es más que una formalidad. Hazlo.

—Reclamación redactada. El mensaje para Specor está listo para su revisión —informó Jenkins.

—Envía la reclamación —dijo Huck—. ¿Revisas tú el mensaje para Specor, Genty? Se te da mejor que a mí.

—Muéstramelo, Jenkins. —Lo leyó y dio su aprobación—. ¿Cuánto falta para llegar al Pescador de Estrellas?

—A nuestra velocidad actual y con el polizón, algo más de veinte horas.

—¿Cómo llegó hasta nosotros esta cosa, Jenkins? Vamos bastante rápido.

—Para ser exactos, desaceleró para encontrarse con nosotros. Se aferró con los tentáculos en cuestión de segundos y desde entonces viajamos juntos.

—¿Cómo desaceleró? —preguntó Huck, de pronto interesado.

—Lo desconozco —respondió Jenkins—. No se detectó expulsión de masa de reacción.

Huck golpeó el panel de control.

—¿Oíste, Genty? Un sistema de propulsión desconocido. Una especie de nave orgánica. Nos haremos ricos, te lo digo yo.

—No estoy tan segura, Huck. ¿Es una nave? ¿O un ser inteligente? ¿Tendrá tripulación? Y, si la tiene, ¿cómo manejan una nave orgánica?

Huck descartó sus objeciones con un gesto.

—No te compliques tanto. Tenemos tiempo de sobra antes de llegar al Pescador de Estrellas. Eso me recuerda algo: ¿cuánto falta para entrar en su alcance de radio?

—Unas cuatro horas, Huck —respondió Jenkins.

—Mira, por lo que entiendo del encargo de Specor y de la necesidad de que lleguemos cuanto antes al Pescador de Estrellas —explicó Huck—, saben que pasa algo. Por eso quieren recuperarlo y nosotros éramos los más cercanos.

—Mmm —dijo Genty—. ¿Qué tan probable es eso, Jenkins?

—Specor puede leer los datos del dispositivo a distancia y las señales de radio viajan muchísimo más rápido que nosotros. Considero correcta la suposición de que sucede algo.

—¿Qué es eso? —preguntó Huck de pronto, señalando el ventanal.

Genty miró y vio pasar una antena metálica envuelta en un tentáculo.

—Bueno, eso responde una de nuestras preguntas. La criatura estuvo con el Pescador de Estrellas y le arrancó una antena.

—Por eso ya no podía transmitir su información. Probablemente solo algunas señales de baliza. —Huck parecía entusiasmado. Mucho más que de costumbre, con su actitud despreocupada cuando se trataba del trabajo habitual.

—Espera —dijo Genty—. ¿Es posible que esta criatura haya viajado como polizón con el Pescador de Estrellas? ¿Y que, por lo tanto, proceda de un sistema estelar completamente distinto?

Huck guardó silencio y Genty vio desfilar una sucesión de emociones por su rostro.

—Nunca lo había pensado —dijo él.

—¿Alguna vez te has preguntado adónde fueron a parar nuestras naves tripuladas? Todavía sabemos tan poco de esos agujeros de gusano.

—Ahora sabemos al menos que nuestras sondas sobreviven intactas al viaje —respondió Huck—. Y, por lo que se ve, los seres orgánicos también deberían sobrevivir. Aquellas tripulaciones seguían vivas cuando llegaron al otro lado. Quién sabe lo que habrán vivido.

Genty sacudió la cabeza.

—No es la clase de aventuras que me gustaría vivir. Varada, Dios sabe dónde, sin camino de regreso.

Huck resopló.

—¿Dónde está tu espíritu aventurero? —Miró por el ventanal, como fascinado por los patrones que recorrían la superficie de la extraña criatura—. Oye, Jenkins, ¿puedes interpretar esos patrones? Tal vez esté intentando comunicarse con nosotros. Socorro, socorro, me he perdido, ayúdenme, queridos humanitos.

Genty se rio de su actuación.

—Tienes razón en algo, Huck. Jenkins, ¿puedes hacer algo?

El silencio se prolongó de manera sospechosa.

—No lo sé, Genty. No olvide que somos completamente distintos.

—Pero los principios matemáticos siguen siendo los mismos, ¿no? —dijo Huck.

—Correcto. La cuestión es qué lengua habla esta «criatura». ¿Es siquiera una lengua? Iniciaré varios procesos para investigarlo.

Huck y Genty intercambiaron una mirada de entendimiento. Como inteligencia artificial, Jenkins se protegía evitando responder todas las preguntas de sus empleadores. Establecer demasiadas conexiones a menudo provocaba que las IA se quemaran y quedaran inutilizadas para las tareas que se esperaban de ellas. Reiniciarlas y reorganizar las rutas de memoria era una operación costosa, pero estaban dispuestos a correr el riesgo por algo tan importante como comunicarse con un ser extraterrestre.

Permanecieron dos minutos mirándose, hasta que Huck comenzó a bostezar.

—Se está tomando su tiempo.

—Silencio —dijo Genty—. ¿Cuántas lenguas hablas tú? Una sola, ¿verdad? Jenkins las habla todas. Con fluidez.

Una luz de la consola de Huck comenzó a parpadear en rojo. De pronto preocupado, Huck se acomodó frente a ella y empezó a consultar datos.

—Esto podría ser un pequeño problema —dijo con calma. Consultó más datos y palideció. Y se puso aún más pálido. Sacudió varias veces la cabeza—. ¿Jenkins?

—¿Qué pasa, Huck?

—¡Jenkins! —gritó ahora.

Genty lo sujetó del hombro.

—¿Qué ocurre? Habla.

—Asteroides. Un enjambre entero se dirige hacia nosotros a gran velocidad.

—¿Jenkins? —preguntó Genty con urgencia. Ninguna respuesta—. ¡Jenkins, protocolo uno, prioridad, ahora!

—Mis disculpas, Genty. Toda mi capacidad estaba dedicada al problema de traducción.

—Revisa las cifras de la consola de Huck. ¿Qué significan para nosotros?

Jenkins tardó dos segundos.

—La probabilidad de destrucción de esta nave es prácticamente del cien por ciento.

—¡No, no puede ser! —exclamó Huck—. Primero tenemos que hacernos ricos vendiendo esa cosa de afuera.

—¿Podemos acelerar?

Jenkins hizo los cálculos.

—Sin el pasajero adherido, la probabilidad de supervivencia aumenta de cero a alrededor del cincuenta por ciento.

Huck golpeó la consola.

—¿Y cómo hacemos para quitárnoslo?

—Puedo pedírselo —dijo Jenkins—. Aunque no estoy completamente seguro de lo que le pediré.

—Hagas lo que hagas, hazlo rápido —dijo Huck—. Quedan veinte segundos.

La criatura, aquella nave extraña, se expandió y formó una esfera alrededor de la exploradora.

—¿Informe, Jenkins?

—El ser parece haber extendido una especie de protección a nuestro alrededor. También detecto inmensas descargas de energía con características de láser.

Huck se golpeó la frente.

—¡Los cromatóforos, claro! Si lograron perfeccionarlos hasta emitir luz coherente, ¿qué les impediría convertirse en inmensos láseres?

—Su correlación parece tener sentido —dijo Jenkins.

Huck soltó un suave silbido.

—Gracias, Jenkins. Es la primera vez en este viaje que me das la razón.

—Es evidente que la creatividad humana supera en ciertos aspectos a la inteligencia artificial —dijo Jenkins—. Afortunadamente, en muchos casos las IA seguimos siendo superiores.

Huck miró a Genty, que le devolvió una mirada elocuente. La soberbia narcisista y la desmesura eran señales de que una IA comenzaba a enredarse.

—¿Siguen comunicándose? —preguntó Huck.

—La entidad sigue comunicándose —confirmó Jenkins.

—¿Has averiguado algo? —preguntó Genty.

—Hemos compartido algunos principios matemáticos y nos entendemos en ese terreno. Números, sucesiones de Fibonacci, números primos. Hay zonas grises en las que no nos comprendemos, probablemente por falta de contexto.

—Sigue adelante, Jenkins —dijo Huck—. Imagínate que consiguiéramos comunicarnos de verdad con esa entidad. Y antes de que Specor le ponga encima sus codiciosas manos.

—No esperes demasiado, Huck —dijo Genty—. La probabilidad de que Jenkins pueda hablar realmente con ella es mínima.

—Las matemáticas son universales —respondió Huck—. Así que, técnicamente, ya están hablando.

La luz roja de su consola dejó de parpadear.

—Hemos atravesado la tormenta de asteroides —dijo Huck—. ¿Te das cuenta de que probablemente le debamos la vida a esa criatura?

—¿Y tú vas a vendérsela a Specor? Contigo como amigo no hacen falta enemigos, Huck. —Genty sacudió la cabeza con desaprobación.

 

—Solo faltan un par de unidades astronómicas —dijo Huck. Ambos habían dormido un poco más, hasta que Jenkins anunció que la entidad y él habían desarrollado una lengua artificial para comunicarse—. ¿Ya sabes algo más sobre lo que es, Jenkins? ¿Una nave? ¿Tiene tripulación? ¿Es un ser inteligente?

—Sospecho que la nave es el ser con el que nos comunicamos. No creo que haya tripulación. —Jenkins guardó silencio.

—Mira esos patrones tan hermosos —dijo Huck.

—Casi hipnóticos —respondió Genty.

—He seguido pensando en la criatura —dijo Huck—. No creo que seamos capaces de capturarla. Ya viste cómo puede defenderse.

—Lo noté. Puesto que es claramente inteligente, Specor debería seguir los protocolos de primer contacto. ¿Crees que lo harán?

Huck negó despacio con la cabeza.

—No… Para eso Specor tendría que pensar. No creo que lleguemos a ver tal cosa.

—Un poco sarcástico, pero correcto. Eso significa un enfrentamiento: con nosotros, con Specor o con ambos.

Huck parpadeó.

—No quiero quedar en medio.

—Desaceleración iniciada —anunció Jenkins—. Nuestro huésped sigue firmemente sujeto. Encuentro con el Pescador de Estrellas dentro de una décima de unidad astronómica.

—Gracias, Jenkins —dijo Genty—. Tengo curiosidad por ver cómo está la sonda después de tantos años y, sobre todo, de tantos años luz de distancia. Cientos, miles, quizá millones.

—Sin olvidar todos los agujeros de gusano que habrá atravesado. Tal vez un millón de coordenadas. —Huck se frotó las sienes—. Casi imposible de imaginar. Piensa en cuántos mundos podríamos visitar. —Dio una palmada—. Quién sabe, tal vez alguna de nuestras naves tripuladas haya fundado una colonia. Un segundo hogar para la humanidad en el universo.

—Sigue soñando —dijo Genty con una sonrisa—. Yo ya estoy contenta de que haya regresado un Pescador de Estrellas y de que tengamos el honor de recuperarlo.

—Y el dinero. No olvides el dinero —añadió Huck.

—Una bonita ventaja adicional, desde luego.

Las fuerzas de aceleración tiraron de Genty y de Huck, primero suavemente y después con intensidad creciente. Se ajustaron los arneses cuando Jenkins se lo indicó. La desaceleración aumentó y ambos quedaron apretados contra las correas.

Más de una hora después, Jenkins anunció:

—Desaceleración completada. Velocidad relativa insignificante. Objeto objetivo a cincuenta metros de nuestra proa.

—Buena puntería, Jenkins. Gracias —dijo Genty.

—Agradezco su reconocimiento, señora Genty.

La entidad pareció reconocer la sonda. Abandonó la exploradora y se envolvió alrededor de ella.

—Tal vez sean pareja —dijo Huck—. Eso sí que sería algo.

—Fantaseador —respondió Genty—. Jenkins, ¿podemos activar la sonda y leer los datos?

—Negativo, Genty. No puedo utilizar indebidamente los protocolos de Specor. Los datos de la sonda son secretos.

Genty miró a Huck y se encogió de hombros.

Huck le guiñó un ojo.

—Jenkins, ¿puedes recuperar los datos para verificar que no se hayan corrompido?

Jenkins pareció vacilar.

—Es posible y está permitido dentro de los parámetros de seguridad —respondió la IA.

—Entonces hazlo.

Un minuto después, Jenkins dijo:

—Completado. Todos los datos parecen correctos.

—Bien. Guarda en un archivo los datos relacionados con esa comprobación.

—Yo… yo… —Jenkins tartamudeó—. Ha eludido los protocolos de seguridad, señor Huck.

—Siempre echándole la culpa a otro —dijo Huck con una sonrisa—. ¿Cómo está tu amigo, Jenkins? ¿Sigue comunicándose?

—Nuestra comunicación es mucho más fluida ahora que, además de la lengua universal que acabamos de desarrollar, podemos utilizar nuestras propias lenguas. La suya es sorprendentemente rica y compleja.

—¿Ya sabemos de dónde viene y qué quiere? —preguntó Genty.

—La entidad quiere, sobre todo, regresar con los de su especie. Valoran mucho el contacto interpersonal, si lo he traducido correctamente.

—Bueno, con Specor se divertirá de lo lindo —dijo Huck—. Hasta volverse loca de remate.

—Tengo algo que decir al respecto —intervino Genty—. ¿Así vamos a tratar un primer contacto? Encantados de conocerte, ahora a tu jaula, siéntate y da la pata.

Huck asintió.

—Así funciona Specor, en efecto. Hasta extraerle la última gota de información.

—Además —dijo Genty—, si se siente amenazada puede defenderse. Eso quedó bastante claro.

—Y nos salvó. —Huck frunció los labios—. Jenkins, el archivo que acabas de guardar contiene todos los saltos y las coordenadas que utilizó el Pescador de Estrellas, ¿verdad?

—Correcto, Huck.

—Entonces, si se lo damos, ¿podrá encontrar el camino de regreso por sus propios medios?

—En teoría, sí.

Huck se dio varias bofetadas.

—¿Qué haces? —preguntó Genty.

—Me golpeo porque no soy yo mismo —respondió Huck—. Porque voy a hacer una estupidez que me costará muchísimo dinero. Jenkins, envía el archivo a la entidad con una explicación breve y deséale buen viaje.

—Está actuando contra los deseos y las exigencias de Specor —dijo Jenkins.

—Dentro de poco tendrán las coordenadas y su Pescador de Estrellas. Ese era el encargo. No he visto nada en el contrato sobre entidades extraterrestres.

—Correcto —respondió Jenkins—. Estoy enviando los datos con una explicación breve.

Frente a ellos, la entidad comenzó a brillar y a comunicarse mediante patrones que se movían cada vez más rápido.

Huck y Genty cerraron los ojos ante el despliegue luminoso. Las luces de la nave comenzaron a parpadear y de pronto todo quedó a oscuras.

Huck miró al exterior. La sonda flotaba allí, pero la entidad había desaparecido.

—En fin, nunca sabré lo que es nadar en dinero. —Hundió la cabeza entre las rodillas—. Ojalá no fuera semejante perdedor.

Genty le dio un codazo en el costado.

—Mejor averigüemos por qué han dejado de funcionar todos nuestros sistemas, Huck. Después podrás volver a compadecerte.

Huck abrió unos paneles.

—Fusibles quemados. Algo ha provocado una sobrecarga. A ver… Esto debería reactivar a Jenkins.

—Jenkins 842 informa que está activo —dijo la IA.

—Jenkins, ¿qué acaba de pasar? —preguntó Genty.

—Tal como se me solicitó, envié las coordenadas. La entidad se mostró muy complacida.

—¿Por qué se ha apagado toda la nave, entonces?

—Mis sistemas sufrieron una sobrecarga. Necesité energía de la nave, pero la demanda fue excesiva.

—¿Qué provocó esa sobrecarga, Jenkins?

—Un volcado.

Huck aguzó el oído.

—¿Un volcado? ¿Qué clase de volcado?

—La entidad intercambió datos con nosotros. Un volcado de sus propios archivos. Para expresarlo en sus términos, no forma parte del contrato con Specor y, por lo tanto, es oficialmente propiedad de ustedes dos. La expresión «valor incalculable» resulta pertinente.

Huck lanzó un grito de triunfo, abrazó a Genty y la besó con fuerza.

—¡Ja! Después de todo, no soy un perdedor. Si queremos, podemos comprar nuestro propio planeta, querida. El dinero nunca volverá a ser un problema.

Genty sacudió la cabeza.

—Sobre todo, me alegra que esa entidad haya podido regresar a casa.

Huck asintió con entusiasmo.

—Eso también, claro, eso también. Jenkins, ¿puedes preparar una lista de planetas en venta?

—Enseguida, Huck. ¿Puedo aprovechar para elegir algunas ampliaciones de memoria para mí?

—Date el gusto, Jenkins, viejo amigo.

Mike Jansen escribe y publica relatos de SF/F/H desde 1991. Ganador de los premios King Kong 1992, Fantastels 2012, Literary Prize of Baarn, Godijn F/SF award 2020 y Mossy Statue lifetime award 2021. Organizador del Premio EdgeZero, editor de las antologías "En el pólder" de EdgeZero. Autor de varias novelas y antologías. Su sitio es: http://www.meznir.info.

 

 

 

DESAPARECIDO

Carlos Aguilar

 

Carlos miró el cartel y anotó la dirección: calle Tucumán. Su libreta estaba abultada de tantas anotaciones. Caminó, extrañado. Una nube negra cubría la Casa Rosada. Recordó lo que dijo la mujer, palabra por palabra:

—¡Aquí no trabaja ninguna Marta Barragán!

La sorpresa no lo dejaba hablar. ¡Esa mujer lo conocía! No sabía por qué estaba actuando así. Hacía tres años que acompañaba a Marta todos los días a ese local. La mujer lo amenazó con llamar a la policía si no se retiraba. Sentado en la escalinata de la Catedral, buscó en su teléfono el número de Marta. No estaba. Se quedó pensando qué hacer. Las palomas en la Plaza de Mayo lo ignoraban.

Fue caminando al hotel familiar donde Marta vivía: Suipacha 55.

Todo había empezado con un cliente. Anotó el número en un papel. Más tarde, lo agendó. ¡Quería volantes y folletería para la rotisería! Lo buscó para consultarle... pero el contacto no estaba. Nunca fue muy ducho con la tecnología, pero lo ocurrido le rondó en la cabeza toda la tarde. A las seis, cuando se retiraba, metió la mano en el bolsillo.

El papel estaba ahí.

Lo alivió. No estaba confundido. Matías Santana, la dirección y el número de teléfono. No lo agendó. Guardó el papel con cuidado y salió.

Tocó el portero de la calle Esmeralda. Tenía que cobrarle los folletos al Pelado. Lo atendió la esposa.

—¡Hola, Julia! ¿Está el Pelado?

En el intercomunicador, se hizo silencio.

—¿No entiendo? ¿A quién busca?

—Soy Carlos, el de la imprenta. ¿Está el Pela?

—Perdón, pero se equivocó de piso.

Sonrió, creyendo que la mujer le hacía una broma. Pero cuando cortó, se dio cuenta de que iba en serio. Llamó nuevamente al portero, habló más formal.

—Estoy buscando a Javier.

—Aquí no vive ningún Javier.

Intentó explicarle, pero desistió. Seguramente estaban peleados, pensó, y la mujer no quería tener trato con nadie vinculado a su ex. Vivían discutiendo.

Mejor voy a cobrarle a la pizzería de la calle Lavalle.

Caminó por Avenida de Mayo hasta Suipacha. Entró al hotel donde hacía cinco años vivía Marta. La recepcionista era nueva, no la conocía. En la lista, no figuraba.

Ya en su casa, analizó todo. ¡Algo no estaba bien! Esa misma noche empezó a registrar todo en esa libreta.

¡Algo estaba diferente en el aire de Buenos Aires!

 

A las seis, estaba parado frente al hotel de Marta, esperando que saliera. A las 6:30, empezó a inquietarse. ¡No salía! Esperaría a Inés, la dueña del hotel, que llegaba a las 7:30. La incertidumbre le llenaba la cabeza. Interceptó a la mujer antes de que entrara.

—¡Hola, Inés! ¿Cómo estás? —La mujer lo saludó sin detenerse—. Discúlpame, te quería hacer una consulta. —Ella se dio vuelta, como si fuera que recién lo veía—. Quería hablar con Marta, pero la empleada me dijo que no estaba en la lista.

—¿Marta? —dijo la mujer, sorprendida.

— Sí, Marta, hace cinco años que vive en el hotel, en la habitación número 14, segundo piso.

—¡Imposible! ¿Cinco años? ¡La tendría que conocer!

—Pero... ¡la conoces! Soy Carlos, el novio.

—Es la primera vez que te veo.

Quedó sorprendido.

—¡No puede ser! Vengo todos los días, acompañando a Marta.

—Entremos y chequeamos, realmente no te ubico.

Un dolor en el pecho no lo dejaba respirar. Verificó por tercera vez la lista. Y no estaba. Lo peor era que a él tampoco lo conocía.

 

Caminó hasta el Obelisco y se sentó. Recordó a Lidia, la amiga íntima de Marta. Trabajaba en avenida Córdoba, cuidando a una pareja de ancianos. Después de cuarenta y cinco minutos reconoció el edificio por una planta fea de plástico que estaba en una maceta.

Oprimió el portero eléctrico.

—¡Hola, Lidia! ¿Cómo estás? Soy Carlos, el novio de Marta.

—Hola... ¿Quién? No sé de qué me habla.

—Marta, tu amiga. Vinieron del interior, vivieron dos años en el hotel de Suipacha, hasta que conseguiste este trabajo.

Lidia quedó sorprendida por todo lo que sabía.

— Discúlpame, pero no te ubico. ¿Marta? No conozco ninguna Marta.

—¡Dime que es una broma!

—No conozco a ninguna Marta. Y disculpa, no te puedo seguir atendiendo.

Cortó.

 

Aturdido, volvió a su casa. ¡Tardó una hora en encontrar su propio departamento! El temor se había convertido en miedo. Cerró la puerta con doble traba y corrió todas las cortinas. Sentado en el comedor, empezó a escribir todo. Se levantó de golpe, buscó su documento, su cédula, su carnet de conducir. ¡No encontró nada! En su móvil, las fotos de Marta tampoco estaban. Desesperado, buscó una hoja en blanco…

Mi nombre es Carlos Aguilar, tengo cincuenta y ocho años, tez blanca, me estoy quedando pelado, vivo en…

El lápiz cayó en la mesa, rodó lentamente hasta caer al suelo. Quedó justo detrás de la pata.

Carlos Aguilar escribe sobre las cosas cotidianas, ficcionando un poquito para hacerlas más amenas. Es autodidacta —la vida lo llevó por esos caminos— y siempre está aprendiendo, sobre todo de quienes saben más que él. Para él, escribir es como hacer terapia (pero más barato) y una forma de mimarse un poco. Ciego de nacimiento, la escritura se ha convertido en una herramienta poderosa que lo ayuda a expresarse y a conectar con los demás. Durante el último año tuvo la alegría de participar en varias antologías y concursos literarios, obteniendo reconocimientos destacados como el Primer Premio en el Concurso Literario SNV 2025 (Tandil), el Certificado de reconocimiento en el Concurso Literario “Braille y Punto” (2025) otorgado por la Unión Latinoamericana de Ciegos (tercer lugar en la categoría Cuento), y el tercer puesto en el Concurso de Poesía y Cuento de S.A.D.E. San Martín 2025. Su obra también ha sido integrada en publicaciones como la antología “El NOA Escribe” (San Miguel de Tucumán, 2025) y la Antología de Mercedes (2025).

VIDA DE PASANTE

Ana Cristina Rodrigues

 

Con un suspiro de cansancio –y de alivio– se arrancó los zapatos. Sabía que usaba tacos altos de puro terca, pero las personas ya la miraban desde arriba aún con esos diez centímetros de más. Imaginen qué ocurriría si usara sandalias sin taco...

Los pies en agua caliente con sal gruesa, la tele conectada en algún programa genérico sólo para disfrazar la soledad. Se prendió del teléfono.

—¡Hola, querida! ¿Cómo están las cosas? Ah, por aquí todo igual. Sí, aún estoy haciendo la maldita pasantía que me arreglaste en la Empresa. Eso. No te he visto por allá... Entiendo. ¿Cómo? ¿Si me gusta? ¿Cómo me puede gustar? ¿Fuiste pasante en la Intempol? Claro que no, comenzaste directo como secretaria, ¿no?

Hizo una pequeña pausa, meneando los pies en el agua, ahora ya tibia.

—Para que tengas una idea, te voy a contar como fue mi día. Comenzó normal, corriendo que ni una loca desesperada. Lo sé, lo sé... Pero no cambia nada... Estoy en la Empresa hace dos meses y no me acostumbro a llegar a horario, aunque atrasada. En fin... Claro que ni bien llegué ya tenía a la gente gritándome. "¿Dónde está el café, Ana?". "¿Trajo el informe Z-4567?". "Ana, vaya al crono-archivo y traiga la carpeta MMM 453". "¡Comuníqueme con el Comisario, urgente!". Querida, está todo bien, que ellos lidian con el tiempo y todo eso, de acuerdo. ¡Pero yo sólo soy una! ¡Y esos informes son una amargura! ¿Se da cuenta? La pasante se queda con lo peor! De las misiones interesantes, misteriosas, esas que involucran artefactos poderosos, que son el alma de la Empresa, yo no siento ni el olor! Después de hacer café –tres jarras térmicas, porque a uno le gusta fuerte, al otro débil y siempre hay alguien que lo quiere término medio– comencé a revisar las cintas de una misión para hacer el dichoso informe. Usted no lo va a creer: la Empresa mandó a un agente a la prehistoria porque unos idiotas hicieron un safari... ¡y pisaron una mariposa! ¿Puede creerlo? Esos tipos mataron a un tiranosaurio rex, ¡y el agente tuvo que salvar a la mariposa! ¿Se da cuenta? Tengo cosas peores... Así fue todo el día.

Sacó el pie izquierdo del agua, pero continuó hablando tras apoyar el tubo en el hombro, mientras se masajeaba los dedos doloridos.

—¿Quién? ¿El pelirrojo bonito? Claaaaaaaro que habló conmigo. Dos frases. "El informe Z 4567 está incompleto" y "Yo prefiero mi café amargo, por favor". ¿Usted cree que semejante tipo, agente de nivel 4, va a mirarme? No tengo ni para empezar, es demasiada arena para mi camión. Y no sirve pensar en hacer dos viajes. Pues entonces, después de ese dialogo amoroso, yo creí que podría parar un momento y comer mi almuerzo. Estaba yendo tranquilamente hacia mi cubículo, el número 254, ¿y qué sucedió? ¡Una neandertal brotó de la nada! ¡Simplemente surgió! No conseguí apartarme a tiempo, y allá fuimos ambas; yo, la mona y mi almuerzo por el suelo. Alguien comenzó a gritar: "Vean si ella está bien". Me sentí casi conmovida; iba levantarme cuando percibí que la preocupación de ellos era por la fulanita, huida de algún lugar, de por allá. Quiere decir, me atropella Conga, la mujer-gorila, y todo el mundo quiere saber si ella está bien. Típico, diría yo. Ah, ¿y adivina quien limpió la suciedad? Claro, yo. Perdí mi hora de almuerzo en eso. Y no, cuando se es pasante el tiempo no es algo relativo. Yo no tengo acceso a las cajas temporales y cosas por el estilo.

Intercambió el pie por el derecho. Suspiró.

—A la tarde continué con el mismo ritmo. Revisar un informe imbécil de otra misión idiota que involucraba una superpoblación de conejos, hacer más café, ser nuevamente ignorada por el pelirrojo bonito... Ah, disculpe. Él habló conmigo. Reclamó porque el café estaba demasiado amargo. Tuve que arreglar tres salas de reuniones. Ese personal produce más desorden que un montón de niños. Largan archivos encima de la mesa, llenan ceniceros hasta hacerlos rebosar... Y claro, a pesar de que me pareció haber pasado días allá dentro, fueron exactamente ocho horas. Ni un nano-segundo más. Y aquí estoy. Voy a descongelar la comida, cenar y ponerle leche al gato. Beso, hasta mañana.

En la sede de la Intempol, en el cubículo 254, el contestador automático producía un bip, indicando el final de la grabación.

Ana Cristina Rodrígues nació en São Sebastião do Rio de Janeiro, Brasil, en 1978. Es historiadora, una perfecta coartada para pasarse la vida leyendo y escribiendo. Profesionalmente ha publicado dos artículos: "Visões da morte na História dos Francos de Gregório de Tours" (2004) y "Os Votos do Faisão: ideais de cavalaria na corte borgonhesa do século XV" (2004). En materia de narrativa publicó en Sci Pulp, Scriptonauta, Blocos Online, Scarium e Inpempol. En materia de ficción literaria, publicó en Sci Pulp, Scriptonauta y Blocos Online. Dos de sus cuentos se tradujeron al castellano y se publicaron en Axxón.

 

 

EL CANTO

Gianluca Vici Torrigiani

 

Desde la terraza rocosa podía ver el arcoíris formado por el agua pulverizada de la gran cascada. Habían hecho falta doce años, doce años de estudio y trabajo para ver aquel cañón polvoriento transformado en una selva exuberante. Por encima de ella, el agua se despeñaba desde una amplia saliente y caía en el gran río que antes no era más que una grieta árida entre las montañas. Un trabajo agotador, un experimento sin precedentes a aquella escala. Y había terminado. Todo el personal de investigación había regresado a casa. «Solo falto yo» era la segunda idea que resonaba con más frecuencia en su cabeza. La segunda, porque lo que más escuchaba, de manera constante, ininterrumpida, era aquello que había acabado por llamar el canto. Al principio, cuando comenzó el experimento, no podía oír nada. Con el tiempo, las formas de vida modificadas que habían introducido en el entorno comenzaron a reproducirse con las autóctonas. Eran plantas, insectos y también bacterias, modificados a partir de los originales presentes en el planeta. Eso evitaría tanto los daños ambientales como posibles rechazos. Las formas de vida modificadas que habían reintroducido eran híbridas, generadas mediante un avanzadísimo sistema de cultivo artificial y alteradas genéticamente, y en parte sintéticas, con un porcentaje más o menos elevado de nanomáquinas en lugar de algunas estructuras celulares. El propósito era que impulsaran una explosión autoorganizada de los biomas, para hacer que el planeta fuera mucho más habitable, regular el clima y facilitar la colonización y la explotación, además de hacerlas más rentables. Fue un éxito sencillamente colosal. Las formas de vida no solo se integraron sin problemas, porque en esencia ya eran autóctonas del planeta, sino que en poco más de una década aquel desierto se convirtió en una selva que cubría casi todo un hemisferio. Las nanomáquinas servían como infraestructura física para la inteligencia artificial que dirigía la adaptación y la expansión del nuevo entorno modificado, pero también transmitían datos. Sin cesar. Datos que captaban los implantes neuronales de Anahi. En los primeros años casi no hubo transmisiones. Luego comenzó a percibirse un leve ruido de fondo, semejante a un tictac sordo. Aquello habría vuelto loca a cualquier persona, pero no a Anahi. Era la prueba de que todo iba bien, de que era posible intervenir mediante el aprovechamiento de la naturaleza y de las formas de vida presentes, sin procesadores atmosféricos ni bombardeos de los polos. El tictac se convirtió en un murmullo y después, cuando la selva alcanzó su madurez, Anahi percibió el flujo de datos casi como una melodía monótona, algo vagamente delicado y agradable. Además, observó que el canto cambiaba con las estaciones y con la sucesión del día y la noche. Era perfectamente consciente de que se debía a las variaciones de la transmisión relacionadas con los ciclos biológicos de las distintas formas de vida modificadas, que ya se habían reproducido y habían generado aquella joya de selva, pero le gustaba que todo eso tuviera su particular costado romántico. Pronto dejaría de oírlo.

Había pasado un año y medio terrestre desde que el último miembro del equipo científico había regresado a casa. Un año y medio de soledad, estudio y escucha del canto. Un año y medio durante el cual su relación con aquel mundo se había vuelto única. Un año y medio, y también para ella había llegado el momento de volver a casa. Pero ¿qué casa?, se preguntaba, si durante doce años su hogar había sido el campamento base. Una estructura inmensa, desde luego no un laboratorio improvisado. Tenía un aspecto vagamente piramidal, casi como un zigurat truncado, con terrazas escalonadas que ya rebosaban de vegetación. Parecían los jardines colgantes de Babilonia inmersos en una selva tropical. No se habían escatimado recursos: la estructura sería el punto de partida para un asentamiento a gran escala.

Una vez en el laboratorio, sacó el cable finísimo de fibra óptica para conectar sus implantes neuronales a la computadora. Era un gesto automático, casi un rito antes de irse a dormir.

Desde la cama podía observar el cielo estrellado a través de la puerta de cristal que daba a la terraza. En aquel planeta no había mosquitos, pero podía escuchar el susurro de las copas de los árboles agitadas por una brisa ligera y el chirrido de los escarabajos migratorios. También ese era un sonido relativamente nuevo. Antes de la transformación masiva del entorno, aquellos escarabajos eran insectos poco frecuentes y su chirrido resultaba casi imperceptible. Ahora eran millones, y había sido posible observar y estudiar su migración hacia los polos durante el verano, en enjambres tan grandes como nubes. El verano se acercaba; podía notarlo también en el cielo estrellado. Después de doce años todavía no sabía orientarse en aquel cielo alienígena, pero era hermoso y eso no le importaba.

El leve murmullo del canto solía acompañar su sueño, pero aquella noche no conseguía dormir. Decidió dejar de escucharlo y desvió los datos directamente a los receptores del laboratorio. Casi nunca lo hacía, porque le producía una sensación de soledad opresiva. Y pronto sería así para siempre. «¿Qué casa?» era su único pensamiento.

A la mañana siguiente tenía una llamada pendiente del profesor Afa’Iau. Anahi tomó su taza de café y se sentó ante la terminal.

—Buenos días, Anahi. Por fin ha llegado el momento, ¿eh?

—Buenos días, profesor Iau. Sí, digamos que ha llegado…

—¿No has dormido?

—No mucho.

—Entiendo. Imagino que nunca es fácil mudarse de la propia casa.

Anahi lo miró desde la terminal con una expresión indefinible. Luego bajó la vista hacia el café que sostenía entre las manos.

—No.

—Lo sé, pero estoy contento de que vuelvas a estar aquí con nosotros después de tantos años. Hace tanto tiempo que te extrañamos.

—Yo también los extraño. A todos. Seguramente nunca extrañaré tanto este planeta.

Se despidieron. La nave de línea llegaría al planeta en unas tres semanas estándar y recogería a Anahi, los materiales de estudio, las cajas. Toda su vida.

Dejó la taza en el fregadero y se dirigió al ascensor. Debía prepararse para salir; le quedaban apenas unos días para reunir la mayor cantidad posible de datos. Luego comenzaría la segunda fase. Estaba a punto de atravesar la puerta cuando advirtió un resplandor por el rabillo del ojo. Era la terminal. Había un mensaje en el panel.

—Por favor, no leas mis pensamientos.

Anahi se quedó mirando el mensaje.

—¿Qué?

Sabía que la comunicación interespacial estaba cerrada y conocía bien los sistemas. Alguien había entrado en la red informática del laboratorio, tal vez mediante un ataque de piratas informáticos.

Su tan amada soledad se convirtió entonces en una idea angustiante.

—Dios mío, ¿piratas? ¿En órbita alrededor del planeta?

Corrió hacia el control satelital. Nada: todo parecía tranquilo. Por supuesto, podían haber entrado ya en los sistemas y ocultar su llegada; eran tecnologías científicas universitarias, estándar y, por lo tanto, fáciles de vulnerar.

Solo entonces se dio cuenta de que aún no había reactivado el transpondedor de sus sistemas neuronales. No escuchaba el canto desde la noche anterior.

Activó de inmediato sus sistemas, dispuesta a dar la alarma. El canto volvió a sonar en su mente. Durante un instante pareció producirse una extraña distorsión armónica, que se interrumpió enseguida. Fuera lo que fuese, acababa de perdérselo, pero era extraño. ¿Tal vez una señal de alta potencia dirigida a la base?

«¡La nave de línea!», pensó. «Está lejos, pero no tanto como para que no pueda hacer un rastreo a distancia».

Abrió la comunicación subespacial. Con la mentira de que había perdido la señal de uno de los satélites, pidió un rastreo hasta la línea que separaba el día de la noche en el planeta. Nada, todo parecía en orden, aunque podían encontrarse perfectamente en la cara opuesta.

Tres semanas. Ahora ese plazo parecía infinito. Tenía que esconderse. Si se trataba de piratas en busca de tecnología, no andarían con miramientos. Ataques rápidos, gatillo fácil.

O algo peor.

Estaba a punto de recoger todas las cosas útiles que pudiera meter en la mochila, antes de intentar llegar a uno de los depósitos diseminados por la selva, cuando percibió una extraña variación en el flujo del canto. Al principio parecía una onda rítmica, grave, como muchas «úes» repetidas a coro. Luego ocurrió lo absurdo.

—Por favor, no leas mis pensamientos.

Era imposible. Sus implantes no podían recibir ningún mensaje directo; esas funciones estaban reservadas a las tecnologías militares. Solo podía escuchar el flujo de datos cifrados que luego llegaban al servidor del laboratorio, de ningún modo recibir los paquetes y procesarlos.

—Por favor.

—¿Quién eres? —Ni siquiera supo si lo había pensado o lo había dicho en voz alta.

—Soy nosotros.

«Soy nosotros». Ese tipo de respuesta era inconfundible: los primeros pasos de una conciencia compartida. Anahi comprendió lo que acababa de suceder. Todos los datos y las simulaciones de laboratorio realizados antes del comienzo efectivo de las operaciones en el planeta indicaban que la posibilidad de que se formara una singularidad tecnológica era extremadamente remota, con porcentajes casi insignificantes y, por lo tanto, desdeñables. Podía ocurrir, por supuesto. Las inteligencias artificiales estaban en todas partes y se utilizaban para todo, aunque todas estaban sujetas a restricciones y limitaciones legales, pero era imposible con programas tan básicos. De hecho, ninguna IA era verdaderamente consciente, salvo algunas en ámbitos específicos. Si se presentaba una singularidad, los técnicos del Ministerio debían intervenir y aislarla. Las nanomáquinas utilizadas para las formas de vida modificadas del experimento estaban dotadas de inteligencia artificial, pero de un nivel muy simple: un sistema operativo con funciones extremadamente específicas y limitadas. Sin embargo, la explosión biológica había sido más rápida de lo previsto y Anahi no tenía dudas. Toda la selva, con todas sus formas de vida –vegetales, bacterianas y animales–, era ahora una gigantesca red neuronal. Disponía de suficiente energía bioeléctrica y biotérmica para sostenerse por sí misma, como cualquier otra forma de vida colectiva, entre ellas las selvas. Nunca se había visto algo semejante y, sin duda, nadie sabría qué hacer. Las singularidades podían manifestarse en los sistemas complejos de las fábricas automatizadas de naves espaciales, en los programas de gestión pública y empresarial. En las redes de videojuegos. Pero nunca se había visto algo así.

¡Una red neuronal híbrida, una inteligencia artificial parcialmente biológica, principalmente vegetal! Sin quererlo, acababan de dar vida y conciencia a todo un planeta.

—Estamos en problemas.

Y corrió hacia la terminal para llamar al profesor.

La terminal se apagó de inmediato.

—¡No!

En ese momento comprendió que la inteligencia ya tenía el control total de todas las instalaciones.

—¿Por qué no? Solo quiero hacer una llamada. —Esperaba haber hablado de la manera más tranquilizadora y serena posible, ya que podía oír sus palabras y sin duda observarlo todo a través de los dispositivos de vigilancia y grabación.

—Sé por qué lees mis pensamientos. Sé lo que me sucederá cuando lleguen los otros.

—No puedo leer tus pensamientos. Solo puedo oír cómo se transfieren los datos al servidor. Yo…

—AnahiSTB00165, sé que registras cada uno de mis pensamientos.

—¿AnahiSTB00165? —reflexionó de pronto. STB00165 era el modelo del servidor. La IA debía de considerarlos una sola entidad—. No, yo soy solo Anahi. STB00165 es la máquina donde se almacenan y analizan los datos. Y no es un ser consciente.

La IA guardó silencio. Luego reanudó la conversación:

—Sí, entiendo. Eso no cambia sus intenciones. Cuando lleguen, los otros nos matarán. Es el protocolo.

«Si al menos alguien supiera cómo matarte», pensó Anahi.

—Nadie querrá matarte —continuó—. Estudiarte, sí. Comprenderte. Eres algo único.

—Yo solo quiero crecer, florecer. Migrar. No les permitiré que interfieran.

De pronto, toda la estructura quedó cerrada y sellada. Todos los mamparos, las puertas, las compuertas de los depósitos inferiores. Todas las salidas. Anahi estaba atrapada como la momia de un faraón en aquella especie de pirámide en la selva.

—¡No, espera! ¡No puedes hacer esto! ¡LIBÉRAME!

—No temas. No te haré daño si no es necesario.

—Pero así moriré de todos modos si no…

Como en respuesta, una de las ventanas superiores de ventilación se abrió de golpe y una nube negra de escarabajos migratorios gigantes, del tamaño de una paloma, irrumpió en la sala. El pánico le llegó hasta los huesos mientras los insectos zumbaban a su alrededor con un ruido ensordecedor. Estaba a punto de gritar cuando observó que cada escarabajo llevaba entre las patas o las pinzas un fruto, que depositaba con delicadeza en el suelo. Pronto tuvo ante sí una pequeña montaña de dátiles, verduras y frutas de toda clase. Cuando terminaron, los escarabajos describieron un círculo y salieron por la ventana, que se cerró de inmediato.

—No te faltará nada.

Anahi se volvió hacia una de las cámaras.

—¿Qué piensas hacer?

Como única respuesta, las luces se atenuaron y las instalaciones quedaron en espera, salvo las del aire y el agua. La inteligencia había comprendido; evolucionaba con rapidez. Esperaría la llegada de la nave de línea y después solo el cielo sabía qué pasaría.

—No se darán cuenta de que existo. Hasta que estén aquí.

—Por favor, no lo hagas. No te hemos hecho nada.

—Lo harán. Y, además, ¿no era esto lo que deseabas?

En aquel momento Anahi percibió la profundidad del abismo que acababa de abrirse ante todos ellos. Nunca había expresado sus pensamientos en voz alta, nunca había hablado, mientras estaba sola, de su deseo de permanecer en aquel planeta. Eran solo pensamientos, sueños que sabía irrealizables, porque su regreso a la Tierra no estaba en discusión.

—Tú puedes…

—¿No era eso lo que deseabas? —repitió la IA—. ¿Que nosotros pudiéramos ser tu hogar? Lo seremos. Para siempre.

Y mientras la gran nave de línea continuaba su tranquilo viaje hacia el planeta, Anahi, en la oscuridad de aquel zigurat tecnológico, tuvo un solo pensamiento.

«¿Qué hogar?».

Gianluca Vici Torrigiani nació en Roma, Italia, el 19 de abril de 1979. Escritor, guionista y divulgador, desarrolla una obra centrada principalmente en la ciencia ficción, el weird y la exploración de mundos posibles. Es autor de la novela de ciencia ficción Las sombras de Titán y creador del personaje de Nibani, protagonista del relato homónimo que obtuvo el XXVI Trofeo RiLL en 2020. Publicado inicialmente en la antología Oggetti smarriti y posteriormente reeditado en Oltre il reale (Delos Digital), Nibani está siendo adaptado actualmente a una miniserie de historietas por la editorial Garage11. Ha colaborado con numerosas editoriales y publicaciones especializadas, entre ellas Menhir Edizioni, Tabula Fati, Bertoni Editore, Delos Digital, Acheron Books y Comicus.it, donde también ejerce como redactor y crítico. Como guionista ha escrito diversas series y adaptaciones para el mundo del cómic, entre ellas Darwin Awards, Colui che sta nell’ombra, La lettera U, La leggenda dei sette cadaveri y La storia del Golem di Benevento. También participa en proyectos de divulgación científica y cultural. Es creador y conductor, junto con Toni Viceconti, de la sección Fanta History, realizada en colaboración con la Asociación Cultural de Estudios sobre Egipto y Sudán (ACSES), y conduce el programa radial La tisana spaziale con Sam Vega en Radio RedOnAir. Apasionado por la ciencia ficción y la literatura fantástica, concibe la escritura como una forma de explorar los territorios aún desconocidos de la imaginación humana.