LA DANZA DE LOS COMBATIENTES… Y EL PEGAJOSO TROZO DE PASTEL

Remi Lootens

 

La multitud anima a los dos combatientes con tanta fuerza que Alicia se tapa los oídos con las manos. Le gusta la diversión, sobre todo después de sus anteriores aventuras en el País de las Maravillas, pero tampoco hace falta que sea tan ruidoso. En la arena, el Unicornio gira alrededor del León. No tiene muy buena pinta para este último. Tiene una herida en el costado y sus movimientos se vuelven más lentos. Alicia espera que no esté sufriendo. ¿Dolor de verdad, existe eso en el País de las Maravillas?

El Rey Blanco le ofrece en el balcón de honor un trozo de pastel.

—Has cortado el pastel de forma tan bonita sin cortarlo hace un momento. Creo que te mereces la porción más grande.

Claro, el pastel no se dejaba cortar, por más que Alicia lo intentara. Y sin embargo, ahora hay aquí una rebanada. Se quita las manos de los oídos y solo entonces se da cuenta de que ha entendido perfectamente al Rey. Mira sus manos: ¡se han vuelto transparentes! No es de extrañar que siguiera oyendo el griterío del público. Pero ¿y ahora qué?

—Mis disculpas, Señor, pero tengo un pequeño problema.

El Rey Blanco echa un vistazo a sus manos.

—Oh, eso nos ocurre todo el tiempo —la tranquiliza—. Mira mi pierna. O no mires mi pierna. O mejor aún, mira mi no pierna.

El Rey se levanta de su trono al aire libre y, para sorpresa de Alicia, solo tiene una pierna.

Mientras tanto, Alicia ha olvidado la lucha que se desarrolla abajo. Incluso el ruido ha pasado a segundo plano.

—¿Cómo puede mantenerse en pie, Señor?

—¿Cómo puedes tú comer? Inténtalo.

Alicia ya está un poco cansada de comer y beber en el País de las Maravillas. Siempre ocurre algo extraño. Además, ¿cómo hacerlo con esas manos inexistentes? Extiende un brazo hacia el platillo que el Rey le ofrece. Y, sorprendentemente, sus dedos chocan contra él. Sus manos siguen ahí, solo que no puede verlas.

El Rey se ríe entre dientes.

—Con cuidado, muchacha, al principio cuesta un poco acostumbrarse. Yo, por ejemplo, puedo valsar sin problemas en el salón de baile, incluso con mi pierna invisible. Nunca choco con las damas. A menos que quiera… —añade con picardía.

Alicia piensa lo que quiere al respecto. Tras una breve vacilación, da un mordisco. El pastel de fresas es delicioso. Mastica con entusiasmo, pero los trocitos de pastel vuelven a unirse en su boca. Esto es tan difícil como cortar aquella cosa obstinada.

—¿Qué ten-go que ha-cer? —pregunta, con la boca llena.

El Rey llama al Caballero Blanco, que al fondo del balcón mantiene una animada conversación con una dama de la corte.

—Charles, trae la bebida desmezcladora.

Luego se dirige a Alicia y señala la arena.

—Te estás perdiendo la lucha.

Alicia parpadea para indicar que lo ha entendido. Solo entonces se le ocurre que no es educado hablar con la boca llena ante un Rey. Su lengua se abre paso a través del compacto trozo de pastel. ¡Qué difícil! Decide seguir el consejo del Rey Blanco.

Mientras tanto, la situación ha cambiado en el campo de batalla. A juzgar por lo que ve, el León, quizá impulsado por el coraje de la desesperación, ha asestado varios golpes contundentes. La sangre gotea del blanco Unicornio. El animal cae de rodillas. ¡Qué terrible! Alicia traga, lo cual no es buena idea, porque el trozo de pastel se desliza por su garganta. Tose y se ahoga. Todo se vuelve negro ante sus ojos. Apenas alcanza a ver al Caballero Blanco acercarse con un vaso.

—Déjala beber —ordena el Rey.

Alicia siente el frío del vaso contra sus labios. Poco a poco, la bebida fluye en su interior. Hace espuma en su boca; el pastel se disuelve en ella.

—Quizá deberíamos elegir otro panadero —sugiere el Caballero Blanco. Mira rápidamente a Alicia, cuyo rostro ya está un poco menos pálido que antes.

—¿Estás loco? ¡Nadie hornea mejor que la Mosca del Pan con Mantequilla! —El Rey acaricia el cabello dorado de Alicia—. Seguro que todo saldrá bien con nuestra noble visitante. Mira, incluso sus manos vuelven a ser visibles.

El Caballero inclina la cabeza.

—Por supuesto, Señor. Tiene usted toda la razón, Señor.

La dama de la corte se ha unido al grupo. Sienta a Alicia con cuidado en una silla y la abanica suavemente. Poco a poco, la niña empieza a sentirse mejor.

—Pastel delicioso —susurra—, pero no quería entrar en mi estómago.

La dama le da un apretón alentador en el brazo.

Ahora que Alicia ha recuperado el sentido, se da cuenta de que se ha hecho un gran silencio. ¿Ha terminado la lucha? Gira en la silla y mira hacia abajo. Uy, ha sido demasiado rápido; vuelve a marearse. Estrellas bailan ante sus ojos; entre ellas ve al Unicornio y al León seguir su ejemplo. Los combatientes comienzan con gran elegancia una gorlitza. Alicia no entiende nada.

—¿Bailan porque vuelven a ser amigos? —pregunta débilmente.

El Caballero Blanco le da de beber otra vez del frasco. La bebida sabe exquisita. Todas las estrellas han desaparecido; solo el León y el Unicornio bailan al son de una música que nadie oye.

El Caballero Blanco sonríe.

—En el País de las Maravillas, pocos desean realmente la muerte de los demás. La Reina Roja es un caso aparte.

Eso tranquiliza mucho a Alicia. Sigue los movimientos de la pareja.

—Tienen mucho sentido del ritmo.

A Alicia le gusta bailar; con su hermana suele bailar en la habitación infantil, antes de dormir, a menudo un cotillón.

—Eres una conocedora —observa con aprobación el Rey Blanco. Se coloca junto a Alicia y saluda a los bailarines—. Los traeré aquí para ti —dice.

—Es usted muy amable, Señor. Gracias, también por el pastel.

Ahora el Rey hace un gesto hacia Alicia.

—El Rey es generoso; si no es generoso, no será Rey.

Eso le parece a Alicia un notable ejemplo de lógica. La multitud en las gradas se divide en dos y deja paso al León y al Unicornio. Alicia observa atentamente; aún ve las heridas en los animales, pero son claramente menos graves que hace un momento. Los animales son admitidos en el balcón de honor. Primero se arrodilla el León, luego, con algo más de dificultad, el Unicornio.

—¡Una lucha fabulosa, verdaderamente fabulosa! —dice el Rey con entusiasmo.

El Caballero Blanco levanta el pulgar hacia los combatientes y la dama de la corte deja caer despreocupadamente su hennin. El León se apresura hacia allí, recoge con su hocico el puntiagudo sombrero con velo y se lo presenta a la dama.

—Oh, qué descuido por mi parte —dice ella, pero Alicia nota que se ha sonrojado intensamente.

El Rey abre los brazos.

—Diría que se sienten con nosotros, pero no sé si estas sillas son adecuadas para ustedes.

En el ahora abarrotado balcón, el Unicornio se acerca al Rey y se esfuerza al máximo por hacer una reverencia.

—Si no le importa, prefiero quedarme de pie.

—Perfecto. —El Rey revuelve la crin del Unicornio.

—Aún queda pastel —propone el Caballero Blanco.

A ver si esto termina bien… Alicia observa con preocupación cómo el pastel, que de algún modo incomprensible se ha cortado a sí mismo en rebanadas, se reparte entre todos.

—Para ti no más, niña —dice la dama.

—Estoy completamente de acuerdo —responde Alicia, limpiándose una miga de la comisura de los labios.

El León ve la expresión preocupada de Alicia y posa suavemente su garra sobre su regazo. Aún tiene sangre; da bastante miedo.

—Los combatientes y los bailarines no comen el pastel. Mira lo que ocurre.

La dama de la corte frota una rebanada de pastel sobre las heridas del Unicornio. Allí por donde pasa, desaparecen los arañazos y las grietas.

—Esto acelera su proceso de curación —le explica a Alicia.

—Tu turno —dice el Caballero Blanco, y hace lo mismo con el León.

El Rey observa satisfecho.

—Todo de primera categoría. La próxima semana organizaremos una nueva competición. Quizá entonces podáis empezar con algunos bailes de salón y luego luchar a vida o muerte.

Los animales asienten con entusiasmo.

—Entonces, primero unos días de descanso —concluye Alicia—. ¿Vendré otra vez?

El Rey posa su brazo paternalmente sobre su hombro.

—Eres ciudadana de honor del País de las Maravillas, y eso no lo puede cambiar ninguna Reina Roja. Quédate cerca y aún vivirás cosas fantásticas.

¡Alicia cuenta con ello!

Remi Lootens vende coches y trabaja muchas horas. Lleva solo un año y medio escribiendo ficción. Publica sus relatos y poemas en Substack. Prefiere escribir poesía. Debutó "en papel" en una antología llamada Alice. Nieuwe avonturen in Wonderland. También ha publicado varias veces en la revista de terror GRIM. Actualmente está considerando participar en concursos de escritura. A Remi le gusta leer manga, novelas históricas y no ficción sobre política. Le encantan los juegos de cartas.

EL LENGUAJE DE LOS HUMANOS

Subodh Jawadekar

 

Era de madrugada y hacía bastante frío. En una playa de Noruega, tres personas estaban de pie sobre una plataforma de cemento que era golpeada por las olas del mar. Cuando se estrellaba contra el borde, el agua salpicaba en un chorro de casi medio metro de altura, empapando por completo los alrededores. El viento helado zumbaba junto a las orejas, se metía por dentro de la ropa y mordía la piel. Las gotas de agua salada les hacían arder los ojos a los tres. El cuello de los impermeables aleteaba con el viento y las correas de los gorros les golpeaban de vez en cuando las mejillas con un chasquido, como latigazos.

Pero, sin hacer caso del frío ni del viento, los tres seguían allí, esperando a alguien.

Frente a ellos había un instrumento que parecía un televisor. De él salía un cable que se internaba en el mar. Y, en una cesta al lado, había grandes peces.

Pasó bastante tiempo.

—Señor, no me parece que vayan a venir ya —dijo, por fin, aburrido, el joven alto del grupo—. Ya pasó la hora de siempre. Todos los días vienen al amanecer, a eso de las cinco o cinco y media. Ya son las seis y media.

Bhargava lo reprendió.

—Qué impaciente eres, Rao. Si quieres investigar a los seres del mar, esa impaciencia no sirve de nada. Hace falta mucha paciencia. En cierto sentido, esto también es pesca. Hay que estar dispuesto a dejar el anzuelo durante horas.

El rostro del corpulento doctor Bhargava era bastante redondo y carnoso. Usaba gafas y tenía la piel clara, aunque tostada por el sol. En su cara había un brillo de inteligencia, pero el orgullo de sus ojos no se podía ocultar.

La brusquedad del Bhargava hizo que Rao bajara la cabeza.

—No es eso, señor. Estoy dispuesto a esperar. Solo lo decía porque ya es muy tarde. —Luego, volviéndose hacia Anuradha, agregó—: ¿Tú qué piensas? ¿Vendrán ahora? ¿Tan tarde?

Anuradha era muy pequeña de estatura. Con su impermeable rosa, parecía una colegiala. Si alguien hubiera dicho que tenía un hijo de diez años, a nadie le habría parecido creíble. No respondió. Solo señaló la pantalla del aparato que tenían delante.

En la esquina superior de la pantalla habían empezado a aparecer dos puntos. A medida que se acercaban, su tamaño iba aumentando. Anuradha pulsó algunos botones del panel, y los contornos de aquellos puntos empezaron a definirse. Se hizo visible que se acercaba una pareja de delfines.

—Vaya, parecen Cojo y Pequeña —escapó espontáneamente de su boca.

—¿Qué? —preguntó Bhargava, sorprendido—. ¿Qué has dicho?

El rostro de Anuradha mostró la expresión de quien ha sido sorprendida haciendo una travesura.

—Nada, nada —murmuró, avergonzada.

Entonces Rao dio un paso al frente.

—Señor —dijo—, es que ella les ha puesto nombre a todos los delfines.

Bhargava se sorprendió.

—¿Les ha puesto nombre? ¿A los delfines?

—Sí, señor —dijo Rao—. Les ha puesto nombres como Chico, Cojo, Pequeña y Gordo.

—¿Qué? ¿Cojo? ¿Un delfín cojo? ¿Te has vuelto loca o qué?

Anuradha se puso nerviosa.

—Lo que pasa, señor, es que… bueno… ese delfín… nada un poco torcido, señor. Quiero decir… como camina una persona que tiene una pierna inválida… por eso le puse Cojo.

La cara Bhargava se endureció.

—Señora Deolalikar, ¿qué infantilismo es este? ¿Ponerles nombres a los delfines? ¿Qué necesidad hay? Ya los hemos clasificado y les hemos dado números. Debemos referirnos a ellos por esos números, no por nombres. ¿Entendido?

Anuradha se ruborizó.

—Pero, señor… cuando escribo los informes los menciono por su número. No por sus nombres.

—Y así debe ser siempre. Hemos venido aquí a estudiarlos. No son animales domésticos a los que haya que mimar. ¿Pequeña, Gordo, Cojo? ¡Qué tonterías! —Rao miró a Anuradha y sonrió con sarcasmo. Anuradha intentó decir algo, pero Bhargava la interrumpió—: Estos delfines son instrumentos de nuestro experimento. Tan inertes como cualquier otro.

—Pero, señor, los delfines no son objetos inertes.

—Tonterías —dijo Bhargava con enojo—. Hay que considerarlos inertes. A lo sumo, podemos llamarlos cobayas.

Anuradha se quedó callada. El viento rugía. De pronto, su sonido pareció volverse mucho más fuerte. A lo lejos se oyó el griterío de las aves marinas.

—No, señor —dijo luego, mirando al doctor con firmeza—. Los delfines no son cobayas. También son inteligentes. Los delfines tienen su propio lenguaje. Pueden hablar entre ellos.

Nadie solía hablar mirándolo a los ojos. Al oír aquello, Bhargava se enfureció. La vena de su frente empezó a palpitar con fuerza.

—¿Tú me vas a hablar a mí de la inteligencia de los delfines? ¿A mí?

—Anuradha —intervino Rao—, ¿has olvidado que Bhargava es una autoridad internacional en delfines?

Anuradha se azoró.

—Perdón, señor —dijo—. No quise faltarle al respeto. Solo quería decir que no se debe tratar a los delfines como cobayas. Puede que no sean tan inteligentes como nosotros, pero aun así…

Bhargava la interrumpió otra vez.

—Mire, señora Deolalikar, nadie puede hablar con tanta autoridad como yo sobre la inteligencia de los delfines y sobre su lenguaje. Ese no es el punto. Los delfines son animales de laboratorio. Animales de laboratorio. Nada más. ¿De acuerdo? Cuando se experimenta con ellos, no se puede uno involucrar sentimentalmente. Y esos nombres que usted les ha puesto son precisamente eso: una manera de involucrarse. Nada más. ¿Entiende lo que quiero decir? —Anuradha asintió—. Mire —continuó Bhargava, bajando un poco el tono—. Supongamos que mañana queremos estudiar a los delfines. Queremos estudiar su vida amorosa. Queremos ver qué efecto produce en uno de ellos la muerte de su pareja. En ese caso, tendríamos que matar a uno de los dos, al macho o a la hembra. ¿De acuerdo? ¿Sería usted capaz?

Anuradha se estremeció de pies a cabeza. ¿Qué estaba diciendo Bhargava? ¿Matar a la hembra para ver cómo enloquecía el macho tras su muerte? Ante los ojos de Anuradha apareció su marido, que la esperaba a cientos de kilómetros de allí. Cuando ella había decidido participar en la experiencia durante un año, él había quedado profundamente alterado. No le había dicho ni una sola vez «no vayas». Al contrario, le había dicho que se trataba de una oportunidad magnífica, que podría trabajar con Bhargava, y que debía ir sin falta. Pero recordaba la inquietud de sus ojos. Los recuerdos de su hogar la llenaron de nostalgia.

—¿Dónde tiene usted la cabeza? —le dijo Bhargava.

Anuradha miraba fijamente el mar.

Cojo y Pequeña estaban ya muy cerca. Sus hocicos puntiagudos empezaban a verse fuera del agua. Anuradha comenzó a lanzarles los peces de la cesta. Los delfines saltaban para atraparlos. Cuando ya hubieron comido lo suficiente como para quedar satisfechos, empezó el experimento.

Ya habían aprendido a obedecer órdenes como «acércate», «aléjate», «salta». Anuradha les hizo practicar con ellas. La lección de aquel día consistía en enseñarles direcciones: había que comprobar si, al producir un sonido desde una determinada dirección, los delfines iban o no hacia ella. Si identificaban bien la dirección, recibían como recompensa pescado fresco. Había que llevar un registro de cuántas veces acertaban y cuántos errores cometían. Ese era el tipo de experimento.

Anuradha trabajaba mecánicamente. Pero la pregunta que Bhargava le había hecho hacía un rato no se le iba de la cabeza.

«Supongamos que mañana queremos estudiar qué efecto produce en un delfín la muerte de su pareja. En ese caso, tendríamos que matar a uno de los dos. ¿Sería usted capaz?»

¿De verdad sería capaz? Seguía preguntándoselo una y otra vez.

Pero, al realizar esa clase de procedimientos, ¿era realmente necesario ver a los delfines como instrumentos inertes? ¿No se los podía ver como amigos? Pero entonces, si el corazón se apegaba a ellos… ¿entonces qué? Anuradha no lograba decidirse. Por más que Bhargava insistiera, ella no conseguiría aceptar aquello. No podía ver a los delfines como meros elementos de experimentación. Al contrario, cada día se sentía más unida a ellos.

Se levantaba de madrugada. Iba al mar. Rao casi siempre llegaba más tarde. Entonces ella y Rao hacían los experimentos que Bhargava había planificado. Cuando terminaban, Rao regresaba al campamento. Pero Anuradha se quedaba allí. Almorzaba en el mismo sitio. ¿Almorzar? Apenas un sándwich y alguna fruta. Luego se quedaba hasta la noche. A veces incluso se le hacía tarde para la cena.

Anuradha llevaba ya cuatro meses en el campamento. Cuando llegó, Bhargava había pensado que aquella muchachita de apariencia frágil no podría ser de mucha ayuda. ¿Cómo iba a soportar una vida tan dura? Se quedaría unos cuatro días y se volvería, eso era lo que él creía.

Pero Anuradha era distinta. Tenía la costumbre de entregarse por completo al trabajo. No se quejaba. Y poco a poco la opinión del doctor fue cambiando. Más adelante, su comportamiento incluso empezó a parecerle extraordinario. Pero no era propio de él preocuparse demasiado por una ayudante de investigación. A sus órdenes trabajaban diez o doce personas. Para Bhargava, todas ellas eran instrumentos del experimento. Bastaba con comprobar si hacían bien o mal la tarea asignada. Lo demás no le importaba.

 

Los días pasaban. Los experimentos de Anuradha continuaban.

Y un día volvió al campamento literalmente flotando de alegría. En cuanto llegó, empezó a gritar para que todos la oyeran.

—¡Hablaron! ¡Mis delfines hablaron conmigo! ¡Me llamaron!

La emoción no la dejaba articular bien las palabras.

Luego corrió a contárselo a Rao. Naturalmente, a Rao le resultó imposible creerlo. Se burló de ella.

—Vamos, ¿qué disparates estás diciendo?

—No son disparates, es verdad.

—No digas tonterías.

—De verdad, Pequeña me llamó. No fue del todo claro, pero quería decir «Anuradha».

—Imposible. Completamente imposible. No podemos oír el habla de un delfín.

—Pero…

—No seas ridícula —dijo Rao sin dejarla continuar, Rao—. El ser humano solo puede oír frecuencias de hasta veinte mil hercios. La frecuencia de la voz de los delfines está por encima de eso. Entonces, ¿cómo podríamos escucharlos?

—Eso es justamente lo que te estoy diciendo. He fabricado un instrumento. Uno que les permite oír nuestra voz y a nosotros la de ellos.

Rao la despachó con desdén.

—¿Qué dices, que has fabricado un instrumento y que con él escuchaste la voz de un delfín?

—No solo la voz —dijo ella con orgullo—. También oí claramente que me llamaban. «Anuradha», dijeron.

—Habrá sido una alucinación.

—En absoluto. Ven mañana conmigo. Te lo mostraré —dijo Anuradha.

Aquella noche Anuradha no pudo dormir. Permaneció despierta y escribió cartas a su marido y a su hijo. Les presentó a su Pequeña, a Gordo, a Cojo. Les prometió enviarles fotografías. Les prometió enviarles una cinta con sus voces. Describió todo: lo inteligentes que eran, lo rápido que aprendían, cuánto recordaban… Mientras escribía, ni siquiera se dio cuenta de que la noche había terminado.

Aquel día el doctor Bhargava no estaba en el campamento. A la mañana siguiente, cuando llegó, la noticia ya había llegado a sus oídos. Mandó llamarla.

Anuradha fue corriendo a su habitación. Pensaba que Bhargava la felicitaría. Pero en su rostro vio enojo. Se desconcertó.

—¿Qué es esto que estoy oyendo, señora Deolalikar? —preguntó él con dureza.

—Señor… —dijo ella apenas.

—¿Dicen que les ha enseñado a hablar a los delfines?

—Sí… o sea, no. Quiero decir… —Anuradha se había puesto nerviosa—. Los delfines ya hablan. Yo solo fabriqué un instrumento para que su voz pudiera ser oída por nuestros oídos… en realidad no fabriqué uno nuevo. Ya teníamos un convertidor de frecuencia. Yo solo lo ajusté un poco y le añadí un micrófono…

—Basta —la interrumpió Bhargava—. ¿Va usted a darme lecciones sobre el lenguaje y la voz de los delfines? ¿A mí?

Anuradha bajó la cabeza y guardó silencio.

—Mire, señora Deolalikar, los delfines emiten sonidos, se comunican entre sí. Pero no pueden oír la voz humana y reproducir sonidos equivalentes.

—Pero, señor, yo los oí llamarme.

—Los delfines habrán producido algún sonido extraño. Ese convertidor de frecuencia lo distorsionó. Usted lo oyó. Le pareció que la estaban llamando. ¡Puras tonterías!

—Pero, señor, lo he comprobado. Llevo dos meses enseñándoles. Lo que hago es grabar el sonido que producen y luego se lo vuelvo a poner. Después les hago oír cómo debe sonar correctamente. Es el mismo método que se usa para enseñar a hablar a los sordos. Lo sé.

—No me lo explique a mí.

—Pero, señor, de verdad les he enseñado a pronunciar pequeñas palabras. Escúchelo usted mismo y compruébelo.

Bhargava se quedó en silencio un instante.

—¿Y quién le dijo que hiciera todas esas tonterías? —dijo luego secamente.

—Señor, yo… hice correctamente todos los experimentos que usted me indicó. Luego, en mi tiempo libre, les estaba enseñando...

En ese momento, la mirada del doctor se posó en la carta que ella llevaba en la mano.

—¿A quién va dirigida esa carta? ¿A su marido?

Anuradha asintió.

—Entonces ahí habrá escrito todo esto, que les ha enseñado a hablar a los delfines.

—Sí, señor. ¿He hecho algo mal?

—Por supuesto. Ya les advertí que no debían dar publicidad a nuestra investigación sin mi permiso. ¿Se lo dije o no?

—Pero, señor, ¿dónde le he dado publicidad? Solo he escrito una carta a casa.

—Es lo mismo —dijo Bhargava irritado—. En cuanto la carta llegue, su marido saldrá corriendo a los periódicos, ¿verdad? ¿Y luego qué? La noticia enseguida: “¡La extraordinaria investigación de Anuradha Deolalikar! ¡Ha enseñado a hablar a los delfines! ¡Éxito sin precedentes de una investigadora india!” Los periódicos quieren noticias sensacionales como esa. No, eso no. Primero rompa esa carta.

—Pero, señor, no la voy a enviar ahora. La guardaré así. Cuando usted lo compruebe, cuando usted me dé permiso, entonces la enviaré.

—Nada de eso. Primero rompa la carta. Le digo que la rompa. Ahora mismo. Rómpala delante de mí.

A Anuradha se le llenaron los ojos de lágrimas mientras rompía la carta.

 

Al día siguiente, el propio doctor Bhargava fue con ella a ver el experimento. Cuando regresaron, no dijo absolutamente nada. Pero le pidió las cintas con las grabaciones de las voces de los delfines y se encerró directamente en su habitación, se sentó ante su ordenador y se dedicó a enviar varios correos electrónicos.

Pasaron ocho o quince días, y en los periódicos apareció la noticia:

“¡La extraordinaria investigación del doctor Bhargava!”

“¡Ha enseñado a hablar a los delfines!”

“¡Éxito sin precedentes de un investigador indio!”

El nombre del doctor Bhargava resonó por todo el mundo.

 

Los días siguieron pasando. El estudio de Anuradha terminó. Presentó su tesis. Y aun así siguió yendo a la playa para conversar con los delfines. Pasaba gran parte del día junto al mar. Incluso había dejado allí una grabadora por la noche, por si a algún delfín le daban ganas de hablar con ella mientras dormía. Después, cuando encontraba tiempo durante el día, escuchaba esas grabaciones.

Aquel día también estaba sentada en la plataforma, hablando con sus amigos.

—Dentro de unos días me volveré a casa —les dijo.

Sus amigos se confundieron.

—¿Volver? ¿Qué significa volver?

Ella respondió:

—Pues… «volver» significa ir a mi casa.

—Ah, ¿sí? ¿Y entonces cuándo regresarás desde allí?

—Nunca —dijo ella con tristeza.

No se sabe cómo, pero la tristeza de su voz llegó hasta sus amigos.

—¿Qué quieres decir? ¿Ya no volverás a vernos? —preguntó Cojo.

A Anuradha se le escapó un sollozo.

—No… ya no podré volver a verlos nunca.

—¿Por qué? ¿Por qué? —preguntaron todos a la vez.

No supo cómo explicárselo. Así que, por decir algo, respondió:

—Mi casa está muy lejos. Se tarda muchos días en venir desde allí. Por eso no podré volver.

—Entonces iremos nosotros a visitarte —dijo Chico.

—Yo también iré —asintió Pequeña.

—Sí, sí, nosotros también iremos —dijeron Gordo y Cojo.

Entre lágrimas, a Anuradha se le escapó una carcajada. ¡Toda aquella tropa de delfines iba a ir a visitarla a Nagpur!

—Pero es que en mi casa no hay mar —intentó explicarles—. ¿Cómo van a llegar ustedes hasta allí?

—Entonces no te vayas —dijo Pequeña. Los demás también levantaron el hocico en señal de acuerdo.

—No, tengo que irme —dijo ella tratando de explicárselo—. Allí están mi marido y mis hijos.

—¿Marido? ¿Qué es un marido? —preguntó Gordo.

—¿Cómo te lo explico? —Anuradha vaciló un momento. Entonces se le ocurrió de repente—. Un marido es… mi macho.

Entre sus compañeros se armó de inmediato un gran revuelo.

—¿Qué? ¿Tu macho está en tu casa? Entonces, ¿quién es Rao para ti?

Anuradha se llevó la mano a la frente.

—Rao no es mi marido.

—Entonces, ¿cómo es que estás con Rao? —preguntó Gordito.

A Anuradha aquello le pareció gracioso.

—Aunque me vaya, no los olvidaré.

—Nosotros tampoco te olvidaremos —dijo Pequeña. Los demás también asintieron.

—Tú nos enseñaste a hablar.

Anuradha sonrió.

—¿Yo? ¿Yo les enseñé? ¿Cuándo les enseñé?

—Si no fuiste tú, ¿quién?

—El doctor Bhargava. Él les enseñó.

Entre todos los delfines volvió a producirse un gran alboroto.

—¿El doctor Bhargava nos enseñó? ¿Ese hombre gordo que viene contigo? ¿Qué estás diciendo? Él no enseñó nada.

—Yo soy su ayudante —dijo ella.

—¿Y eso qué significa?

—Trabajo bajo sus órdenes.

—¿Y qué tiene que ver?

—Entre nosotros, los humanos, las cosas funcionan así.

—¿Cómo funcionan?

—Todo el mérito de cualquier cosa exitosa se atribuye siempre al jefe.

—¿Mérito? ¿Qué es mérito?

—Eh… mérito significa que se considera que esa cosa la hizo el jefe. La recompensa la recibe el jefe.

—¿Aunque no la haya hecho él?

Anuradha asintió tristemente.

Todos los delfines quedaron pensativos.

Aquello del mérito parecía ser también algo muy extraño. Al parecer, todavía no habían entendido del todo el lenguaje de los humanos. Probablemente necesitarían tiempo para comprenderlo.

 

En ese momento se oyó detrás de ellos el ruido de un jeep. El doctor Bhargava y Rao llegaron apresuradamente. En cuanto bajó del vehículo, el doctor tomó la mano de Anuradha entre las suyas y la felicitó.

—¡Felicitaciones! La universidad ha aceptado su tesis. Ha obtenido el doctorado. Acaba de llegar el correo electrónico.

—¡Mis más sinceras felicitaciones! Me alegra muchísimo —dijo Rao.

En el rostro de Rao no había el menor asomo de alegría. Más bien se notaba la irritación de que aquella mujer lo hubiera superado.

—Gracias —dijo ella como pudo.

—Doctora Deolalikar, pronto se irá de aquí. Antes de marcharse, ¿podría ayudarme un poco?

—¿Qué clase de ayuda?

—Quiero hacer un experimento. Necesito su cooperación.

—¿Qué experimento?

—Se lo explicaré. Mire: nuestros delfines han aprendido a hablar. Pero su habla está solo en el nivel del mensaje, no en el del diálogo. Mientras no aprendan a mentir, no podremos decir que han asimilado de verdad el lenguaje humano.

—No entiendo, señor —dijo Anuradha, desconcertada.

—Se lo explicaré. Se dice que el lenguaje es el medio de expresar los pensamientos que tenemos en la mente. Pero yo creo que eso es falso. En realidad, el lenguaje es el medio de ocultar los pensamientos que tenemos en la mente. ¿No es así?

El doctor soltó una gran carcajada.

Sin querer, Anuradha miró el rostro de Rao. En él no había el menor gesto de vergüenza; al contrario, se unió a la risa del doctor.

—Vamos a enseñarles a mentir a nuestros delfines. Para eso quiero hacer ese experimento —dijo Bhargava, y empezó a explicarle el plan.

El sol iba calentando cada vez más. En los oídos de Anuradha comenzó a resonar un zumbido. Las palabras del doctor no lograban entrar en su cabeza. Bhargava, Rao, los delfines, su marido, sus hijos… todo iba deslizándose ante sus ojos. El mundo entero empezó a girar dentro de su cabeza.

Se mareó y se dejó caer al suelo.

Al verla así, Bhargava la sostuvo y la hizo subir al jeep.

—Eso pasa cuando se trabaja bajo este sol sin haber comido nada —dijo el conductor—. Hasta ahora ha venido mucha gente aquí, pero nadie se ha encariñado con esos peces como esta señora.

Bhargava hizo un gesto burlón con la cabeza.

El jeep arrancó. Hasta que desapareció a lo lejos, todos los delfines siguieron con la cabeza fuera del agua, mirando hacia él.

 

Al llegar al campamento, Anuradha empezó a sentirse un poco mejor.

—Hoy descansa un poco — le dijo Rao al día siguiente—. No vengas a trabajar; yo me encargo de ver qué hay que hacer.

Anuradha sonrió con tristeza. ¿Trabajo? ¿Qué trabajo? ¿Cuándo había trabajado de verdad? ¿Había sido trabajo hacerse amiga de los delfines? ¿Trabajo para obtener un doctorado?

Aquel día Rao fue solo al sitio de avistamiento. Esperó hasta el mediodía. Pero los delfines no aparecieron. Al día siguiente tampoco aparecieron. Así pasaron cuatro o cinco días. Por fin, considerando que ya no volverían, cerraron el sitio.

Antes de que lo cerraran, Anuradha le habló en voz baja al conductor del jeep.

—Saca en secreto la cinta de la grabadora que está instalada en la playa y tráemela.

Él hizo el trabajo con gusto.

Llegó el día de la partida de Anuradha.

Se despidió de todos. Todos pensaban que, antes de irse, iría al menos una vez más a la playa. Pero Anuradha no mostró ningún interés en volver.

 

Ya sentada en el avión, sacó la grabadora de su bolso. Había escuchado la cinta tantas veces en los últimos ocho días que se la sabía de memoria. Era la cinta que el conductor le había traído a escondidas. En ella estaba grabada la despedida final de sus amigos.

Anuradha se puso los auriculares. La voz de sus amigos empezó a llegarle a los oídos.

—Anuradha… Anuradha, nos vamos. Tú nos enseñaste a hablar. Pero no nos enseñaste el lenguaje de los humanos. No querías enseñárnoslo. Ese Bhargava gordo sí quiere enseñárnoslo. Esta mañana lo oímos hablar. No queremos aprender su lenguaje. Dicen que para eso hay que aprender a mentir. No sabemos qué significa «mentira». Y tampoco queremos saberlo. No queremos su lenguaje. Somos felices en nuestro mundo. Aunque no entendamos qué significa «mentira», sí entendimos que tú no querías enseñarnos a mentir. ¡Aunque ese Rao tuyo y Bhargava no lo hayan entendido! Para entender eso no hace falta saber el lenguaje de los humanos. Tal vez lo entendimos precisamente porque no lo sabemos. Quienes hablan el lenguaje de los humanos jamás llegarán a entenderlo. Antes de irnos, nos habría gustado verte una vez más. Pero tenemos miedo de que Rao y Bhargava nos capturen y nos obliguen a aprender por la fuerza el lenguaje de los humanos. Por eso te dejamos este mensaje en vez de despedirnos en persona. Si este mensaje llegó hasta ti, sabrás que no tuvimos que aprender el lenguaje de los humanos, y eso sin duda te alegrará. Nos habría gustado conocer a tu familia. Pero ahora ya no será posible. Pero haz una cosa: si puedes, no les enseñes a tus hijos el lenguaje de los humanos. No nos olvides. Nosotros tampoco te olvidaremos nunca.

Anuradha miró por la ventanilla hacia abajo.

El mar, de un azul profundo, se extendía inmenso. Las olas se mecían…

Subodh Prabhakar Javadekar es ingeniero químico con más de treinta años de experiencia en la industria. Está jubilado desde hace veintisiete años. A partir de entonces se dedicó a la divulgación científica y la literatura, siendo autor de veintiún libros, entre los que se cuenten seis colecciones de relatos de ciencia ficción, una novela y diez libros de divulgación científica, además de numerosos artículos. Ha impartido conferencias sobre neurociencia y recibió varios premios literarios de prestigio por sus contribuciones a la ciencia ficción y la divulgación científica en marathi. Uno de sus libros fue traducido y publicado en catorce idiomas en la India.

VIDA SALVAJE

Thomas Grüter

 

El escondite estaba abarrotado y los cuatro apenas podían mover un miembro. Al menos podían hablar, siempre que los croadores siguieran fuera de vista. El nombre científico de aquella especie era más elaborado, por supuesto, pero debido a los sonidos ásperos que producían, los miembros del safari de vida salvaje los habían apodado “croadores”.

—¿Por qué perdemos el tiempo en este agujero inmundo para observar una especie que ni siquiera es nativa de este lugar desolado? —refunfuñó Viifalura—. El precio ridículo de este “tour de lujo” debería habernos comprado al menos un poco de comodidad, si me preguntas. ¿Por qué no observamos a los croadores desde la lanzadera? ¿O en sus ciudades?

«¡Idiota!», pensó el erudito de segunda clase Flosiidij. Los videos de los croadores moviéndose torpemente mientras emitían sonidos ásperos habían hecho famoso al planeta. Pero se trataba de una reserva natural y todas las expediciones científicas necesitaban una gran cantidad de permisos. Flosiidij sospechaba que Viifalura solo se había unido para presumir ante su círculo social. En cualquier caso, aquel sujeto no tenía ambiciones científicas. Había suspendido estrepitosamente el examen de ingreso a la academia, lo que lo inhabilitaba para intentarlo de nuevo. Por otro lado, el operador turístico había recibido una generosa contribución para los gastos de la expedición por parte del cabeza de familia de Viifalura.

Heeriidoo, el respetado erudito principal de primera clase, se sintió obligado a ponerlo en su lugar:

—La forma de vida pseudo-inteligente terrestre de este planeta, a la que usted llama croadores, tiende a atacar cualquier cosa que considere desconocida o amenazante. Por lo tanto, acercarse a sus centros de población está estrictamente prohibido, lo que nos obliga a observar pequeños grupos en ubicaciones remotas.

Heeriidoo utilizó el lenguaje armónico clásico para su reprimenda, una intrincada melodía polifónica de zumbidos y silbidos. Flosiidij dudaba que Viifalura comprendiera gran cosa del significado, y mucho menos del subtexto.

Heeriidoo continuó:

—Según mi teoría, una inteligencia capaz de viajar por el espacio interestelar solo puede surgir en seres acuáticos, siendo los cefalópodos como nosotros quienes disfrutan de una ventaja extraordinaria, ya que carecemos de tejidos duros que limiten el crecimiento evolutivo del sistema nervioso central. En los animales terrestres el caso es aún más claro: la sobreabundancia de huesos y músculos impedirá necesariamente que sus sistemas nerviosos alcancen un tamaño suficiente para una verdadera inteligencia. Solo desarrollarán una especie de pseudo-inteligencia, similar a la de los insectos sociales. Cuando aparecen en pequeños grupos, como ocurre aquí, su repertorio conductual se reducirá probablemente a un mínimo. Es precisamente esta teoría la que queremos demostrar en esta expedición, y esta es la única actividad cubierta por el permiso del consejo.

«Es mi teoría, y yo conseguí todos esos permisos», pensó Flosiidij con enojo. «Y luego este exhibicionista de tentáculos anillados se abrió paso a la fuerza».

Protegió cuidadosamente el pensamiento de los ganglios que controlaban sus cromatóforos, porque de lo contrario su ira se habría manifestado como una decoloración azulada. En su posición actual, aquello no era aconsejable. Y, por lo visto, Heeriidoo aún no había terminado con Viifalura:

—Incluso de los participantes que deben su lugar al patrocinio de sus familias espero un comportamiento honorable, aunque el reducido acervo genético de su linaje pueda tener un impacto negativo en su desempeño cognitivo.

«Eso debió doler», pensó Flosiidij. Tras la arenga de Heeriidoo se produjo un silencio incómodo, y Vooraial, su guía, se apresuró a dar su discurso de bienvenida:

—¡Excelencias! En nombre de Vida Salvaje Viajes Galácticos, el principal proveedor de excursiones de observación de vida salvaje, me siento honrado de darles la bienvenida al punto culminante de nuestro tour por este planeta. En primer lugar, quisiera recordarles que el escondite está rodeado por un campo de protección de alta energía que mantiene el entorno acuático necesario en su interior, aunque nos encontremos a varias medidas estándar de tentáculo sobre el nivel del mar. Les recomiendo encarecidamente no tocar el campo con dos puntas de tentáculo al mismo tiempo. Eso cerraría un circuito de alto voltaje, provocando un dolor considerable y posiblemente parálisis muscular.

—Como exigen las regulaciones federales, un circuito de emergencia desactivará el campo antes de que se produzcan daños graves, pero créanme: no querrán pasar por esa experiencia. Por lo tanto, excelencias, les ruego que tengan cuidado. Galactic Wildlife Travel no se hará responsable de lesiones o daños debidos a comportamientos descuidados o negligentes.

—Señalar con dos tentáculos ya es de mala educación de todos modos —murmuró Viifalura.

Vooraial dijo:

—Ahí vienen. Por desgracia, la membrana del campo tiende a amplificar nuestras voces y podrían oírnos. Por lo tanto, les pido que permanezcan absolutamente en silencio.

 

Bob Mansfield, cuyo título completo era «El Honorable Robert Charles Mansfield», nunca se había sentido realmente atraído por explorar la biología de pingüinos, ballenas o lobos marinos. Aun así, en aquel día de verano ártico avanzaba apresuradamente por el sendero rocoso para no quedarse atrás respecto a los otros fotógrafos de vida salvaje.

Después de que Mansfield dejara su trabajo en el Ministerio de Asuntos Exteriores dos años antes, había decidido que los viajes de fotografía de vida salvaje a lugares remotos eran una ocupación apropiada para un caballero acomodado. La firme negativa de su esposa a acompañarlo reforzó su determinación. Hasta entonces, había seguido el ideal estoico de la apatía, la capacidad de soportar la vida sin emociones tumultuosas mientras cumplía con su deber social. La fotografía de vida salvaje fue la primera actividad en su vida que producía resultados tan estéticamente agradables como permanentes, dos cualidades que nunca había experimentado en su carrera profesional. Y, para su sorpresa, descubrió que era capaz de sentir pasión. En dos años se había convertido en una persona feliz, un cambio que nunca había osado esperar de la vida.

Incluso había aceptado el hecho de compartir su afición con médicos, abogados y exdirectivos recién enriquecidos. Sin quejarse y cargado con su voluminoso equipo fotográfico, ascendía por senderos empinados bajo la lluvia tropical para observar gorilas de montaña o, como aquel día, descendía por una colina de piedras resbaladizas cubiertas de musgo en las Georgias del Sur. El clima coincidía con las expectativas de un día de verano subártico: 8 grados Celsius, una brisa fuerte y lluvias ocasionales.

Unos veinte machos de lobo marino yacían sobre sus vientres a lo largo de la playa, manteniendo una distancia respetuosa entre ellos. El guía reunió a los fotógrafos, acalorados y jadeantes, una vez que todos alcanzaron la playa.

—En nombre de World Wildlife Travel, el principal proveedor de excursiones de observación de vida salvaje, me siento honrado de darles la bienvenida al punto culminante de nuestro tour por el Atlántico Sur. Espero que hayan disfrutado de nuestro pequeño paseo matutino tanto como yo —comenzó.

Mansfield observó con cierta envidia que el guía no parecía sin aliento ni sudoroso.

—En esta bahía escondida tendrán la rara oportunidad de observar y fotografiar a los lobos marinos antárticos, Arctocephalus gazella. Los machos pueden pesar hasta 215 kg, lo que los sitúa entre las focas más grandes del mundo. Son nativos de las Georgias del Sur. A comienzos del siglo XX estuvieron al borde de la extinción debido a la caza industrial excesiva. Gracias a una estricta protección, su población se ha recuperado y hoy supera el millón de individuos. Disfrutan de condiciones ideales en las Georgias del Sur porque, como sabrán, hay menos de cien residentes permanentes en la isla. Aunque parece pequeña en el mapa, su superficie es mayor que la de Cornualles.

—En esta época del año, durante la temporada de apareamiento, los machos luchan por sus territorios y pueden mostrarse ferozmente agresivos. Aunque no se alimentan de humanos, sería prudente mantener siempre una distancia segura.

Mansfield perdió el interés y dirigió su atención hacia las focas. De vez en cuando, uno de los machos levantaba la cabeza y lanzaba un rugido, probablemente como advertencia o desafío. Entre los machos, las hembras, mucho más pequeñas, se movían de un lado a otro. Se lanzaban al mar, regresaban a la orilla, se tumbaban al sol y parecían ignorar a los machos inmóviles.

Una voz juvenil y muy articulada preguntó:

—¿Saben cómo se forman conos de piedra como ese?

La voz pertenecía a Mahmood Algo, un empresario pakistaní de 28 años —no, un empresario británico de ascendencia pakistaní. Sé correcto, Bob, se reprendió Mansfield. Este tipo es ciudadano británico desde su nacimiento. Había hecho una fortuna vendiendo su empresa de software («Probablemente nunca han oído hablar de ella») a Google y luego decidió tomarse las primeras vacaciones de su vida.

Como contó francamente a sus compañeros de viaje, consideraba la fotografía de vida salvaje una excelente forma de ampliar sus horizontes antes de planificar sus próximos pasos empresariales. Antes del viaje, se había enseñado metódicamente los fundamentos de la fotografía digital y del posprocesamiento. Luego había practicado con su equipo hasta asegurarse de acertar con todos los ajustes, lentes y ángulos en cualquier situación posible. Para prepararse para este tour, había estudiado minuciosamente la geología, la flora y la fauna de las Georgias del Sur. En aquel grupo de pensionistas adinerados, destacaba de forma evidente.

Tomado por sorpresa, el guía preguntó con cierta timidez:

—¿Qué cono de piedra?

Mahmood señaló una extraña estructura formada por rocas sueltas a unos ciento cincuenta metros de distancia, sobre una cornisa inaccesible. Aquella construcción, similar a un iglú, se elevaba unos cuatro metros, y las rocas parecían colocadas de forma increíblemente inestable y empinada. De hecho, daba la impresión de que deberían haberse derrumbado bajo su propio peso… o que lo harían en cualquier momento. Todos miraron la extraña estructura mientras Mahmood iniciaba una de sus temidas explicaciones:

—La estructura parece haber sido apilada deliberadamente y estar estabilizada desde el interior. Pero es un hecho conocido que la isla nunca estuvo habitada antes de su descubrimiento en 1675. Y los diarios de los balleneros y cazadores de focas que se establecieron temporalmente en Stromness demuestran que nunca entraron en esta cala escondida.

—Muy buena observación —dijo el guía, desesperado por ganar tiempo para formular una respuesta plausible—. El paisaje aquí ha sido modelado por la alternancia de deshielos y congelaciones. Por supuesto, solo la capa más superficial del suelo se descongela. A veces el hielo forma un abultamiento, una llamada lente de hielo, que hace que las piedras que lo cubren adopten la forma de un iglú. Es un fenómeno completamente natural.

 

—¡Saben que estamos aquí! —silbó Viifalura cuando uno de los seres terrestres de cuatro tentáculos señaló de pronto en su dirección y los demás miraron también.

—¡Silencio! —respondió Vooraial en voz baja, con un tono agudo de urgencia—. El campo de protección amplificará cualquier sonido.

—¿Cómo genera ese cono de piedra esos silbidos? —preguntó Mahmood.

—Es solo el viento que sopla a través de los huecos —respondió el guía, con un leve matiz de desesperación en la voz.

«Este tipo realmente no sabe cuándo parar», pensó Mansfield, y volvió a centrar su atención en las focas. Había tomado nota mental de cuál de los machos le parecía más impresionante. Un primer plano de la boca abierta durante un rugido seguramente daría como resultado una gran imagen, quizá incluso digna de premio.

Se acercó un poco más, hasta quedar a unos ocho metros, y el olor aceitoso y a pescado del enorme macho se volvió insoportable. El coloso levantó la cabeza y lo miró con ojos inyectados en sangre. Mansfield dio dos pasos atrás con rapidez. Su pie derecho resbaló y luchó por mantener el equilibrio.

Cuando volvió a mirar, vio 120 kilos de pura furia abalanzándose hacia él. Nunca habría creído que aquellos animales tan pesados pudieran moverse tan rápido sobre sus torpes aletas. Su primer impulso fue proteger la cámara, y la alzó apresuradamente en el aire cuando la foca se lanzó sobre él. Un dolor agudo en el brazo derecho lo sacó de su parálisis. Se giró y echó a correr.

—¡Miren! —gritó Viifalura—. ¡El animal lo atacó! ¡De su brazo sale líquido a chorros!

En su excitación, extendió dos tentáculos para señalar la dirección. Por desgracia, ambas puntas quedaron atrapadas en la membrana del campo. El dolor repentino lo hizo estremecerse.

«Bien merecido», pensó Flosiidij sin demasiada compasión.

—¡Retira los tentáculos! —gritó Vooraial.

—¡No puedo! —se quejó Viifalura, y de pronto liberó su tinta en el agua.

Todo el grupo quedó envuelto en la oscuridad, sin mencionar el desagradable olor de la tinta, motivo por el cual liberarla se consideraba una falta de educación imperdonable.

Los miembros del grupo se separaron bruscamente intentando alejarse del hedor, justo cuando el campo de protección se desactivó. Sus mantos golpearon violentamente el cono de rocas que los rodeaba, haciéndolo estallar. El agua se derramó hacia afuera y su piel quedó expuesta a la atmósfera corrosiva de oxígeno. Vooraial lanzó heroicamente seis tentáculos al aire para impedir que las rocas cayeran sobre sus cabezas. Flosiidij acudió en su ayuda, atrapando piedras con sus tentáculos y arrojándolas antes de que pudieran causar daño. Con el campo de protección desactivado, el nivel del agua descendió rápidamente siguiendo la ley de los vasos comunicantes. Durante un breve instante, un observador atento habría podido ver un remolino de cuerpos blandos y tentáculos. Sin embargo, no había tal observador: los humanos estaban ocupados atendiendo sus propias emergencias.

 

—¡Siéntese y quédese quieto! —dijo Bernhard Schmitt, el cirujano vascular jubilado, con una calma sorprendente, a Robert Mansfield.

La mordedura de la foca había desgarrado la arteria braquial de Mansfield y, mientras los demás permanecían paralizados por el terror, Schmitt había corrido directamente hacia él. Arrancó el cinturón de sus pantalones para detener la hemorragia y gritó al guía:

—¡Tráigame gasas del botiquín! ¡Al menos dos o tres! ¡Ahora mismo! ¡Muévase!

Colocó el cinturón bien alto en el brazo de Mansfield para improvisar un torniquete. La sangre de la arteria lacerada salpicaba rítmicamente su anorak. El guía le entregó dos gasas, que Schmitt colocó bajo el cinturón sobre la herida. A medida que el torniquete empezó a funcionar, la hemorragia se detuvo. Pero Mansfield perdería al menos el brazo si no era operado en menos de una hora.

Schmitt se volvió hacia el guía, pálido como la muerte:

—¿Puede hacer que traigan las lanchas?

El guía hizo una mueca y luego asintió. Sí, las inflables podrían desembarcar en aquella orilla.

—Entonces tráigalas. Y que preparen el quirófano en el barco. Vamos, hombre, ¿qué está esperando?

Durante toda su vida profesional, Schmitt había mantenido a asistentes y enfermeras bajo presión, y la emergencia lo hizo recaer en sus viejos hábitos incluso tras cuatro años de retiro.

Mientras tanto, la foca, tras defender con éxito su territorio, se retiró con dignidad casi ursina. No guardaba ningún rencor personal hacia Mansfield.

Mientras la vida brotaba del brazo de Mansfield, Mahmood tomó una imagen perfecta del cono de piedra al estallar.

—Tenía que ser inestable —murmuró.

No es que fuera insensible al dolor o a las heridas ajenas; todo lo contrario: para su vergüenza, la visión de la sangre siempre le provocaba desmayos. Durante un breve y horrible instante temió tener que aplicar sus conocimientos, en su mayoría teóricos, de primeros auxilios. Pero al ver al médico correr hacia Mansfield, buscó desesperadamente algo que lo distrajera y le impidiera desmayarse. El cono desintegrándose le proporcionó esa distracción. Sin embargo, tras tomar una fotografía, su visión se nubló y apenas logró arrodillarse para no perder el conocimiento.

Para su decepción, descubrió que el agua o el barro habían manchado la lente, creando extraños artefactos con forma de tentáculos en la imagen. Para eliminarlos, desarrolló una aplicación de filtros completamente nueva. Más tarde, National Geographic le pagó 5000 dólares por la imagen procesada.

De algún modo, Vooraial parecía perseguido por la mala suerte en aquel viaje. El apresurado despegue de su lanzadera espacial sobrecalentó el motor antigravitatorio, que se apagó a una altura de 12.000 metros. Tras unos segundos nauseabundos de caída libre, los motores de fusión se activaron. Sin embargo, esta maniobra interrumpió el modo sigiloso y la lanzadera de sesenta metros se hizo visible en el radar. Durante 25 segundos, un gran objeto que ascendía a una velocidad imposible apareció en las pantallas de vigilancia de la RAF en Mount Pleasant. Tras la airada queja de los comandantes, el fabricante instaló apresuradamente una actualización de software que, según prometieron, evitaría esos fallos de forma fiable… y solucionaba además otros 123 errores.

Bernhard Schmitt realizó con éxito una angioplastia provisional en el precario quirófano del barco de expedición, salvando el brazo de Mansfield hasta que pudiera ser trasladado a las Islas Malvinas para un tratamiento definitivo.

—¡Aún puedo hacerlo! —le dijo después a su esposa—. Solo eso ya valió el viaje. Pero, por lo demás, ya sabes, todo esto de hacer fotos es realmente aburrido.

Y añadió con total desdén:

—Es más propio de internistas.

En el Hospital Memorial King Edward VII de Stanley, Bob Mansfield se enorgullecía de haber afrontado sin miedo a un coloso en plena carga. El inminente reencuentro con su esposa le resultaba mucho menos aterrador.

 

En la nave interestelar, el erudito principal de primera clase Heeriidoo reprendió al devastado Viifalura.

—Su comportamiento increíblemente estúpido ha provocado que la Administración de Protección de la Vida Salvaje bloquee todo acceso a este planeta, con efecto inmediato. Gracias a usted, no podré demostrar mi teoría. No tenemos idea de por qué los croadores vinieron a este lugar desolado.

Viifalura entrelazó sus tentáculos y los dobló hacia atrás, intentando ocupar el menor espacio posible. Con voz baja y apenas comprensible respondió:

—Muy honorable señor, quizás… quiero decir… como nosotros, podrían haber venido simplemente a observar la vida salvaje.

Aquella respuesta logró enfurecer aún más a Heeriidoo. Nubes amarillas de ira brotaron en su piel.

—¡Cállese de una vez, nudo de tentáculos ignorante! ¡No tiene la más mínima idea de lo que es una investigación adecuada!

Thomas Grüter es médico, científico y escritor. Ha publicado numerosos artículos de divulgación científica en Spektrum.de, Spiegel online, NZZ y otros periódicos y revistas. Desde 2006, ha publicado seis libros de divulgación científica. Durante varios años, también ha publicado relatos cortos de ciencia ficción. Su relato «Meine künstlichen Kinder» (Mis hijos artificiales) fue nominado al Premio Alemán de Ciencia Ficción 2022. Vive en Münster, al noroeste de Alemania.