UNA VELADA POCO ORDINARIA

Ivan Brankovic

 

La lluvia fría y monótona no mostraba intención alguna de detenerse. Aparte de ella, no había un alma viva en las calles. Se cubrió la cabeza con la chaqueta y siguió caminando encorvada, intentando proteger el rostro de las gotas heladas que le golpeaban como diminutos pero intensos latigazos. Aunque iba bien abrigada, sentía el agua fría penetrar en sus pantalones y sabía que era solo cuestión de tiempo antes de que su chaqueta, y luego el resto de su ropa, quedaran empapadas. Se maldijo por no haber retirado el dinero del cajero automático más temprano ese día, obligándose ahora a salir con ese clima horrible.

Se detuvo frente al cajero automático y sacó la billetera con los dedos entumecidos. En cuanto insertó la tarjeta, oyó pasos detrás de ella por encima del ruido de la lluvia. Se dio vuelta y se encontró frente a un cuchillo. El cuchillo estaba en la mano de un joven con una sudadera roja, que permanecía allí, empapado como una rata, intentando en vano dejar de temblar por una mezcla de adrenalina y frío.

—Dame el dinero —murmuró el sujeto. Llevaba una bufanda negra cubriéndole casi todo el rostro.

Ella suspiró profundamente y se quitó la chaqueta de la cabeza con facilidad, sin dejar de mirarlo fijamente a los ojos. Él estaba confundido. Esperaba miedo o pánico de su parte; se suponía que él debía tener el control de la situación. Por suerte para él, tenía el rostro cubierto, porque en ese momento la expresión debía ser de confusión, seguida de alarma. Ella suspiró de nuevo y comenzó a hablar con el tono más plano posible.

—Amigo, antes de que hagas algo estúpido y arruines tu vida, déjame plantear algunos hechos. —Él parpadeó, totalmente desconcertado por su calma. Para ella, eso era una señal de que estaba a punto de tomar el control de la situación—. Ese cuchillo que tienes en la mano es un cuchillo de cocina —dijo, como si señalara que su pene era simplemente demasiado pequeño. Él miró hacia abajo instintivamente, solo para darse cuenta de que ella tenía razón. Era realmente un cuchillo de cocina barato. El pobre tipo seguramente lo había robado de su casa—. Y la hoja es ancha. Es un cuchillo para cortar, no para apuñalar. Verás, con ese cuchillo, a través de tres capas de ropa mojada, no puedes infligir una herida grave. Además, mis conocimientos de medicina me ayudarán a evitar cualquier herida fatal. Sé dónde puedes apuñalarme. De hecho, probablemente me apuñalaría yo misma contra tu cuchillo y así me salvaría. —Vio cómo la hoja empezaba a temblar aún más. Era una señal clara de que la confusión estaba perdiendo la batalla frente al miedo. Y el pánico siempre era el resultado de esa lucha—. Además, tengo uñas largas —continuó, sabiendo que su presa ya había mordido el anzuelo—. Intentaría arañarte para tener tu ADN bajo mis uñas. Eso lleva a que, si no me matas, el ADN y mi testimonio serían suficientes para que la policía llegue directamente a tu puerta en unas… cinco horas como máximo. —El pánico emergió del caos que la confusión y el miedo habían dejado en el cuerpo del joven, haciéndolo temblar de la cabeza a los pies. Intentó reprimirlo enderezándose y estirándose con nerviosismo. Para ella, era el momento de presionar el ataque—. Si das un solo paso, empezaré a gritar. Como puedes ver… —sacó un teléfono del bolsillo; había logrado desviar su atención lo suficiente como para meter la mano— …ya marqué al 911. ¡Ahora escucha! —Elevó la voz por primera vez y el joven se tensó. Ni en sus sueños más salvajes habría previsto algo así. Ella sostenía las riendas de la situación con tanta firmeza que lo único que él podía hacer era quedarse allí y esperar que ella terminara rápido—. Veo que tienes prisa, así que iré al punto. Corres el riesgo de terminar en prisión por robo a mano armada e intento de asesinato, o asesinato, si lograras matarme. Así que, amigo, respóndeme esto: ¿estás dispuesto a correr el riesgo de convertirte en la “pareja” de algún tipo grande en prisión durante los próximos quince o veinte años por… unos pocos cientos de dólares?

El pánico ahora brotaba por cada poro del cuerpo del joven. Empezó a temblar sin control y la bufanda se le cayó del rostro, revelando que aún era un adolescente. Gruesas lágrimas cálidas corrían por su cara, y ni siquiera intentaba limpiarlas. No quedaba agresividad en él. No, el pánico lo había invadido todo. Ella supo que había ganado. Reprimió una sonrisa, recordando una de sus citas favoritas de El arte de la guerra: «Toda batalla se gana antes de ser librada».

Para ella, sin embargo, ganar la batalla no significaba que no debiera mostrar compasión hacia su enemigo.

—Puedo ver que estás en crisis, por eso estás haciendo esto, ¿verdad? No voy a decirte que deberías ir a terapia. Es tu maldito asunto. Si hubieras querido, no estarías aquí, ¿no? —Ni siquiera esperó una respuesta—. Toma, estos diez dólares. Digamos que obtuviste algo de mí, ¿sí?

El chico negó con la cabeza, dejó caer el cuchillo en el barro frente a él, tomó el dinero y desapareció en la oscuridad.

—Oye, amigo, ¿tu cuchillo?

Pero, como era de esperar, ni siquiera se dio vuelta.

Ella recogió el cuchillo del barro y lo llevó hasta el contenedor de basura más cercano. No quería asustar a nadie dejándolo cerca del cajero. Luego se dio vuelta, retiró el dinero de la máquina y siguió por la calle. No se molestó en cubrirse la cabeza con la chaqueta. Su cabello ya estaba empapado, y ahora un hilo de agua fría le corría por la espalda. No hacía tanto frío, así que su espalda, especialmente la parte media, estaba cubierta de sudor caliente, haciéndola estremecerse con cada paso. Maldijo en voz alta y empezó a caminar más rápido, intentando obligarse a pensar en otra cosa.

Esas situaciones eran el lado positivo de su habilidad. Alguien podría pensar que ser incapaz de sentir estrés era algo grandioso. En cualquier situación, su cerebro funcionaba a la perfección, y aquella no era la primera vez. En su línea de trabajo, trataba con personas mucho más peligrosas que ese chico. Y siempre era buena en ello, porque el control siempre estaba en sus manos.

Pero era más complicado de lo que cualquiera creía.

Era incapaz de sentir placer. Por más que lo intentara, no había nada en su vida que pudiera hacer que su corazón se acelerara. La adrenalina simplemente no era una de las hormonas favoritas de sus glándulas. Por eso había probado muchas cosas. Los deportes extremos eran demasiado simples para ella. No existía el miedo a “paralizarse” en un momento y perder el control. Un hombre le dijo una vez que debería probar las carreras de autos, pero ella odiaba los autos y a los hombres que los amaban. Tenía que intentar otra cosa. Y esa noche había tenido su oportunidad.

Llegó a su edificio y empezó a subir las escaleras, dejando un rastro de huellas mojadas detrás. Abrió la puerta del apartamento, se quitó la chaqueta y fue a la cocina.

—Ya tengo el dinero —dijo al grupo de personas que la esperaba para empezar una partida de póker—. Esperen un minuto, tengo que cambiarme. Estoy empapada.

Ivan Branković nació en 1983, el mismo día en que una alarma soviética defectuosa casi desencadenó la Tercera Guerra Mundial, un hecho que podría interpretarse como una profecía o una simple coincidencia, según la perspectiva de cada uno. Desde niño, ha estado obsesionado con los libros y los cómics, hasta el punto de que sus padres le prohibieron ir a la biblioteca a menos que mejorara sus calificaciones. Si le preguntas por su autor favorito, probablemente te dará una lista de al menos cincuenta nombres. Hasta la fecha, ha escrito cuatro novelas: Prometejev dnevnik, Projekat Herkules, The Uncommoner’s Gene y The Man Who Mocked; un episodio del cómic Lightstep Chronicles; ha trabajado en una docena de videojuegos y salas de escape en vivo; e incluso obtuvo una maestría en dramaturgia.