Iván Bojtor
Aún faltaban tres
días para la inauguración de la exposición, y ya todo estaba listo. La
conciencia de ello llenaba a Olga Martinova de una alegría ilimitada. A pocos
arqueólogos les era dado descubrir el conjunto de hallazgos más rico y valioso
de toda una época, pero ella había tenido suerte. Es cierto que ladrones
antiguos habían logrado penetrar en la cámara funeraria del kurgán escita, pero
el techo se había derrumbado y los había sepultado bajo la tierra que se
precipitó sobre ellos. Y los tesoros la habían esperado a ella, a Olga
Martinova.
El teléfono sonó. La llamaban desde
la portería.
—Otra vez está aquí.
—¿Quién? ¿El viejo?
—Sí, el viejo. Lo he dejado pasar
al salón de exposiciones.
—Bien. De acuerdo. Hablaré con él.
Cuando Olga entró en el salón vio
al anciano apoyado en un bastón, sujetando bajo el brazo una caja de cartón
atada con una cuerda. Estaba de pie frente a la vitrina en la que se exhibía la
gran atracción de la exposición: los tesoros del kurgán de Dartini. El viejo
miraba con expresión severa a través del cristal, donde, sobre un estante, se
alineaban jarras y copas de oro, exactamente en el mismo orden en que habían
sido halladas en la tumba. Delante, sobre una plataforma baja, yacía el
esqueleto del dueño de la tumba; entre los huesos habían caído los adornos
metálicos de su antiguo atuendo. En la esquina posterior derecha se exponían
los restos de los antiguos saqueadores de tumbas: uno de los esqueletos estaba
boca abajo, el otro de pie, suspendido por finísimos hilos casi invisibles.
—¿Me buscaba? —le preguntó.
El anciano volvió lentamente la
mirada hacia ella:
—¿Usted dirigió la excavación?
—Sí.
—Ha hecho un trabajo muy hermoso.
La felicito.
—Gracias. ¿Podría decirme de una
vez por qué me ha estado buscando?
—Quisiera llamar su atención sobre
algunos errores.
Olga Martinova sintió cómo la
sangre le subía a la cabeza. El viejo debía de ser algún especialista, algún
profesor famoso, que llevaba semanas llamándola por teléfono, y ella siempre
había ordenado decir que no estaba. Además, no tenía la menor idea de quién
podía ser.
—Disculpe. ¿Qué nombre dijo?
—No dije ningún nombre. Eso ahora
no es importante —hizo un gesto con la mano y señaló el estante con los
tesoros—. Reconoció correctamente que el estante superior estaba completamente
vacío. Sin embargo, en los dos inferiores mezcló las copas. En el más bajo
había solo tres copas con cabeza de toro. Esas tres, allí a la derecha. Las
demás cayeron del estante superior. Y lo más importante: su datación es
errónea. El kurgán es al menos quinientos años más antiguo, es decir, medio
milenio. Y eso, en mi opinión, es un error muy grave.
Olga Martinova no pudo pronunciar
ni una sola palabra. Sí… Al principio, basándose en las características
estilísticas de los hallazgos, ella también había datado el kurgán como mucho
más antiguo. Pero luego encontraron la moneda. Era cierto que era la única,
pero fue precisamente eso lo que permitió determinar la edad, ya que constituía
un punto de referencia seguro.
El viejo, de manera inesperada, le
puso el paquete en las manos y salió arrastrando los pies de la sala. Desde la
puerta añadió:
—¡Examínelo cuidadosamente! Volveré
mañana.
Martinova, con la caja en las manos,
entró tambaleándose en su despacho, la abrió y se dejó caer en su silla. Dentro
había una jarra de oro, una jarra escita.
—¿Y bien?
¿Examinaron la jarra? —preguntó el hombrecillo hundido en el sillón negro de
cuero sintético.
—Sí. Con toda probabilidad
pertenece al tesoro. Una de las herramientas de punzonado del artesano estaba
mellada. O bien él hizo esta pieza y la mayoría de las encontradas en el
kurgán, o bien alguno de sus discípulos, pero utilizando la misma herramienta
—explicó Martinova con entusiasmo.
El viejo la interrumpió:
—Si han trabajado con tanta
minuciosidad, ¿por qué no examinaron así la moneda?
—La única moneda encontrada
representa a Mitrídates I. Basándonos en ella determinamos la antigüedad del
kurgán. Pero ¿cómo sabe usted eso?
—¿A nadie le llamó la atención que
es una aleación de cobre y aluminio?
—¡Dios mío! —gimió Olga Martinova—.
Alguien nos engañó bien. Y la inauguración de la exposición está a la vuelta de
la esquina. Si se descubre el error, todos mis colegas se reirán de mí.
—Si no la han examinado hasta
ahora, entonces solo nosotros dos lo sabemos. Y yo guardaré silencio… si
llegamos a un acuerdo.
—¿Qué acuerdo? ¡No intente
chantajearme! —Martinova se levantó de un salto.
—No, no. Me ha entendido mal. Estoy
haciendo una oferta muy seria al museo.
Se incorporó del sillón y colocó
algo sobre la mesa delante de la arqueóloga.
Martinova vio una fotografía
amarillenta. En ella aparecía una estantería de seis niveles, y en los
estantes, los tesoros del kurgán de Dartini. Solo que en el estante superior
también había jarras, enormes piezas. Reconoció la más pequeña: era la que estaba
delante de ella sobre la mesa, la que el viejo le había dejado en su visita
anterior. También había otras diferencias en el orden de los objetos respecto a
los expuestos en la vitrina. En el estante inferior había solo tres copas, las
tres con cabeza de toro.
—Así se veía originalmente la
cámara funeraria. ¿Dónde están las nueve jarras más grandes que faltan? En mi
poder. Se las ofrezco… a cambio de algo. Aún no puedo decir qué. Hable con el
ministerio. Si aceptan, el ajuar funerario estará completo.
Seis personas
estaban sentadas alrededor de la larga mesa negra. En un lado, el viejo; frente
a él, Martinova; y cuatro hombres de traje y corbata. Uno provenía del
Ministerio de Cultura, otro del Ministerio del Interior, y a los otros dos
Martinova ni siquiera los conocía; tampoco se habían presentado. Observaban al
anciano con mirada penetrante, como si quisieran leer en su mente.
—He hecho analizar la fotografía
—dijo el ministro del Interior—. Según el estado de los productos químicos
utilizados, fue tomada hace aproximadamente cuarenta años.
—Sí —sonrió el viejo—. Hace
cuarenta y dos.
—Entonces, hace cuarenta y dos años
usted sondeó el kurgán, tomó fotografías y luego, de algún modo, robó las
piezas más hermosas y valiosas.
—Se olvida de que hace cuarenta y
dos años la cámara funeraria estaba llena de tierra, y por eso no habría podido
fotografiarse.
—Acaba de decir que la foto tiene
cuarenta y dos años.
—No es tan simple. Por un lado,
efectivamente fue tomada hace cuarenta y dos años; por otro, representa la
cámara funeraria en su estado original, la misma noche posterior al entierro.
Los dos hombres desconocidos
intercambiaron una mirada.
—¿Qué tecnología utilizó? —preguntó
uno de ellos—. ¿Tal vez una sonda temporal? ¿O un manipulador del tiempo?
El ministro del Interior levantó la
cabeza con irritación.
—No estamos en la convención anual
de escritores de ciencia ficción.
Pero antes de que pudiera
continuar, el viejo intervino.
—Sí, la imagen fue tomada con una
sonda temporal. No la hice yo. No entiendo de eso. Pero las jarras sí las
retiré yo del estante superior. Y están en mi poder. Decidan de una vez: ¿las
quieren o no?
—Esa decisión plantea ciertos
problemas legales. Los tesoros que usted posee pertenecen al Estado. Es decir,
usted es un ladrón o, si su historia no es cierta, el receptor de un robo que
los adquirió. Podría arrestarlo ahora mismo.
Al oír esto, el viejo se levantó y,
apoyándose en su bastón, se dirigió hacia la puerta.
—Sigan pensando en sus problemas
legales. Les queda un día —dijo, y salió de la sala.
Los dos hombres desconocidos
corrieron tras él, pero regresaron poco después.
—Nadie lo vio salir —dijo uno de
ellos.
Olga Martinova tenía una sospecha
y, tras la marcha de los demás, comprobó que era correcta. El viejo estaba en
el salón de exposiciones, de pie frente a la vitrina.
—Creo que están dispuestos a llegar
a un acuerdo —le dijo en voz baja—. Pero aún no sabemos qué pide a cambio.
El viejo se sentó en el banco
frente a la vitrina.
—Sabe, no quería contarlo, pero
ahora ya da igual —comenzó lentamente—. Créalo o no. Ocurrió justo después del
entierro del jefe escita. Cuando saqué las jarras y las coloqué en la máquina
del tiempo –¡no me mire como si yo estuviera loco!–, oí el galope de un
caballo. Era un ordita, uno de los guardianes de los kurganes sagrados. Saltó
del caballo. Con su hacha rompió las vigas de soporte que sostenían la tierra
sobre el pasillo que conducía a la tumba, y este se derrumbó. Luego se lanzó contra
la máquina. Se veía que no era la primera vez que encontraba algo así. De un
solo golpe hundió la puerta. Por suerte para mí, su hacha quedó atascada en la
placa metálica. Cuando corrí hacia él, sacó un puñal. Yo fui más rápido y fuerte.
Se lo arranqué de la mano y lo apuñalé. ¡Con esto! —sacó de debajo del abrigo
un arma, un puñal de tres aristas que terminaba en una punta.
—Entonces, ¿de ahí proviene esa
extraña lesión en dos costillas del cuarto esqueleto?
—¡Oh! ¿También lo encontraron? No
lo sabía. Debe de haber sido él, el que me atacó. ¿Sabe? Salté a la máquina y
escapé. Con la máquina dañada solo pude llegar hasta aquí. Para cuando reparé
los fallos, más o menos, e intenté regresar al kurgán, ese período de tiempo ya
estaba cerrado. Mientras tanto envejecí. Decidí borrar las huellas que dejé
atrás. Ustedes recibirán las jarras de oro, y yo, a cambio, pido la moneda –mi
amuleto, no tiene valor para ustedes, la fundí yo mismo–, y también quiero los
dos esqueletos —concluyó señalando hacia la vitrina.
—¿Los esqueletos de los saqueadores
de tumbas?
—Sí. Los de los saqueadores. Sabe,
en aquel entonces, allí en el kurgán, no estaba solo. Uno de los esqueletos es
el de mi amigo, Milan; el otro, el de Zoltán, mi hermano menor. Si ya no puedo
volver por ellos, al menos quiero darles una sepultura digna.
No hay comentarios:
Publicar un comentario