Chris Kelso
Mi nombre es Nab.
Así me llamaban cuando creé el Dianthus Bellona. Hasta ahora es mi único éxito.
Christ-Eye está cerca. Me estoy
quedando sin tiempo. Esta es mi última oportunidad para demostrarles a todos
que están equivocados. Aun así, el dedo que escribe sigue escribiendo. El
juicio se aproxima con el redoble y el punteo de músculos intestinales tensos.
La clarividencia gastrointestinal es mía. Mis instintos intuitivos no me han
abandonado por completo. Supongo que eso es algo.
Ya la odio, a la creación que llamo
“D”. Es solo una letra y una idea, y sin embargo odio su ser más íntimo. Es un
reflejo de mí y, supongo, cualquier falta de profundidad que “D” pueda mostrar
es una condena de mi propio carácter defectuoso. Este tipo de escrutinio viene
con el oficio.
—¿Puedes oír que te llamo? —le
pregunto en lo más profundo de mí mismo.
El vacío responde con silencio.
Clavo la mirada en unos ojos
imaginarios, dos miserables charcos de semen brillante, y no veo nada
devolviéndome la mirada, nada. Pantallas de televisión vidriosas atrapadas en
un canal muerto; incluso desde este Trono Negro en lo alto siento la superficialidad
de aguas insípidas. ¿Quizá tengan razón sobre mí? Contemplaré este tablero de
Noches y Días sin instrumentos de victoria, como un eunuco. No hay una
estrategia nueva.
—Llena este papel con los latidos
de mi corazón… por favor… —le digo.
Nada aún.
Tiene que haber poesía, ¿ves? No
puedo permitirme otro fracaso; por desgracia, nunca he sido muy buen poeta.
Recuerda, me digo a mí mismo, incluso Omar Khayyám logró perfeccionar sus
versos del Rubaiyat a lo largo de nueve siglos. Me consuelo un poco con eso,
pero si algo soy, es realista.
Los periodistas dirán que tengo las
palmas vacías, las yemas de los dedos desprovistas de alma. ¿Qué saben? Son tan
rápidos para juzgarme. ¿Acaso puedo evitar que el preciado opio de la vida se
me escape? Debo seguir intentándolo. Los periodistas y los escépticos no pueden
ganar. Sin duda, hay aún menos poesía en que un cínico se imponga.
En pleno proceso de modelado, el
panel de audio suena con un estribillo de “La cucaracha”. Es Mex Harpo. De
entre todas las personas, ¿por qué tenía que ser él? Ese hombre, una caja de
chasquidos sobrecargada…
Levanto el receptor, lo acerco a mi
oído y escucho el hambre jadeante de Harpo surgir en oleadas distorsionadas de
estática erizada. Casi puedo imaginármelo al otro lado, erguido, como una
parodia del burócrata rancio y maloliente. Todo ángulos incómodos y bronceado
permanente. Lo opuesto a mi cuerpo envejecido y fláccido.
—¿Cómo está, señor
Éxito-de-un-Solo-Golpe? ¿Alguna suerte con el Christ-Eye? ¿Sigue tan torpe como
siempre?
—No es asunto tuyo, pero…
—Ja, de acuerdo, Nab, entonces eso
será que no has tenido suerte, ¿eh? —resopla. Puedo distinguir la contracción
de los músculos de una sonrisa asquerosamente satisfecha mientras se burla de
mí. Casi puedo oler el costoso traje ajustado de piel de foca sin curtir—. Gladstone
tenía razón sobre ti. El Christ-Eye se enrojece en cuestión de horas. Tu
estatus divino pende de…
—No te preocupes por mi estatus
divino, bocazas deslenguado —replico. Mi insulto solo le arranca un relincho
burlón. Partículas de carbono y agua atraviesan el aire frente a mí como
abstracciones del vuelo. Siento cómo mi energía creativa se drena bajo el
escrutinio de este hombre.
Voy a colgar el panel de audio,
pero eso sería admitir la derrota. Lo mantengo en línea, aprieto el puño
alrededor del auricular hasta que el plástico cruje. Decido decirle lo que
pienso.
—Ustedes, los periodistas, son todos
iguales, ¿verdad, Harpo?
—¿Ah, sí?
—No son más que arquitectos
fracasados y amargados que renunciaron a intentar crear vida con la mente. ¡El
Christ-Eye los asusta! No lo olvides nunca: eres un don nadie patético.
Hay un momento de silencio antes de
que su repugnante carcajada estalle por el receptor. Observo cómo las lunillas
falcadas de Cindra descienden y se ruborizan, tiñendo el cielo de un rojo
sangriento que sin duda corresponde a mi destino inevitable a manos de
Gladstone. Mi viejo cuerpo necesita aceptación para volver a ser joven. Incluso
la aceptación de Mex Harpo.
—Si renuncié a intentar crear vida,
eso me convierte en un realista. Descubrí pronto que no era un dador de almas,
así que busqué otra ocupación, y soy condenadamente bueno en el periodismo de
investigación. Tú, en cambio, no sabes captar una indirecta.
¿Periodista? Difícilmente.
Supongo que Mex Harpo es
considerado una especie de celebridad, pero en el fondo no es más que un
charlatán de prensa sensacionalista. Cuando nos conocimos, Harpo no era
periodista, sino desenmascarador de farsantes religiosos y embaucadores al
servicio del Estado. El cerdo me persiguió durante meses, esperando que una
gran exclusiva elevara su currículum al Estándar Dorado de la Asamblea de
Desmitificación de Cindra. Fue necesaria mi creación del vapor inerte de Cindra
(emitido por una flor redundante llamada Dianthus Bellona: una planta que se
alimenta de los flujos constantes de agua azucarada que atraviesan la región) –mi
única creación útil hasta la fecha– para aplacar su interés en mí. Como
periodista, no es menos desvergonzado y oportunista.
—¿Por qué estás tan obsesionado con
lo que hago?
—Es mi trabajo. Usas mucho dinero
de los contribuyentes para financiar tu entorno creativo. No te queda mucho
tiempo, eso es todo lo que digo. Estoy buscando algunos trabajos independientes
en Desmitificación; prácticamente me suplicaron que volviera a la Asamblea.
Unos cuantos casos de alto perfil exponiendo a líderes prominentes y
charlatanes trascendentalistas traerán algunos créditos extra. Nunca te
desenmascaré, ¿verdad? Seguro pensaste que había pasado página, que te había
dejado en paz. Has vivido del gas pestilente del Dianthus Bellona demasiado
tiempo. Tuviste suerte.
—¡La suerte no tiene nada que ver!
¡Lo quise!
—¡La suerte lo es todo! Quizá me
hayas visto últimamente en el Cindra Argus. Si no, suelo aparecer en la página
central, atrapando a algún autoproclamado Mahatma en las escaleras de su ermita
espiritual. Nunca abandono algo si no me supera. Nos vemos en la ciudad para tu
rueda de prensa. Estaré allí en calidad de periodista, no te preocupes.
Harpo suelta una última carcajada
condescendiente antes de cortar la comunicación. Regreso a mi trabajo, alterado
y distraído. Oleadas de calor abrasador flotan a través de mi abertura. El
Christ-Eye está casi inflamado. Una nueva sed se apodera de mí, abriendo surcos
profundos en mi garganta, y la vulnerabilidad de mi humanidad me hace vacilar.
El Christ-Eye orbita tan cerca de la superficie que el exoplaneta queda
temporalmente bloqueado por marea; el agua es difícil de conseguir, incluso el
agua azucarada bajo el suelo solo sirve para cocinar. Por suerte, al menos por
ahora, tengo Estatus Divino. El calor perturbador muerde mi piel, así que lleno
un cuenco con un cucharón de ambrosía y sorbo su espuma desde el borde. Inunda
la sequedad de mi garganta. Deja entrar al diablo, relaja el cuerpo.
Concéntrate…
En esta etapa, “D” es simplemente
polvo estelar: átomos arremolinados observados y deseados a través del tubo de
mi microscopio. Esta no ha cometido pecado carnal alguno. Su inocencia
embrionaria me intimida y las penas del corazón son innumerables.
Acerco mi rostro al fantasma del
suyo. Mis fosas nasales resuenan al exhalar cuanto más me aproximo.
Aspiro su cabello. Flor de cornejo.
Su piel huele a bicarbonato, al aroma cosmético del iris y gálbano. Está lista
en el ojo de la mente. Invoco las aguas del mar y las derramo sobre la faz de
la tierra; los contornos de su hermosa fisonomía se revelan. Sí…
He hecho bien el trabajo externo,
como suelo hacerlo. Se ve bien. Hueste estrellada por el aliento de mi boca. La
unjo con la savia prensada del néctar. Mi viejo cuerpo la impulsa al mundo
físico.
Finalmente, alcanza la conciencia y
los dispersos baluartes de sus células comienzan a comunicarse a nivel
metabólico, debatiendo estructura y proyección. Su cuerpo físico se forma ante
mí como un sueño febril demasiado real. Pupilas de brillo plateado suspendidas
en la penumbra bajo el parpadeo fluorescente. Yo quise esto. Ahora debo
terminar el trabajo correctamente.
Palpo alrededor, intentando
encontrar el interruptor de encendido. No pasa mucho tiempo antes de descubrir
que no puede encenderse. ¡Mierda! ¡Otra vez no! Su carne no puede encontrarse
con la electricidad de la vida: esta masa rosada de deseo y pérdida inevitable.
Sin duda he fallado una vez más. Las condenas de Harpo resuenan en mi oído como
el toque final de un clarín antes de una ejecución. ¿Qué dijo Gladstone
exactamente sobre mí?
Soles de color naranja sanguina se
alzan afuera y son inmediatamente eclipsados por el Christ-Eye. Nubes altas
entrelazadas con partículas de silicato. Se me acaba el tiempo. Una vez más me
he centrado demasiado en su belleza externa. No pasa un solo día sin que
maldiga mi obsesión por la perfección física. Pero necesito otorgarle
profundidad, aumentar su capacidad emocional. ¡No puedo extinguirme con la
reputación de un simple fabricante de maniquíes!
Solo el espectáculo del Christ-Eye
escapa a mi insatisfacción.
Es hora de entrar en la boca del
lobo. Tomo a “D” de la mano y parto a través de los valles de grafito y las
protuberancias hundidas hacia los ashrams urbanos de los filósofos
sagrados de Cindra. Ella no dice nada en el camino y la mirada vacía de su
escaparate apenas logra atravesar el aire frente a ella. Nada significativo
emerge durante todo nuestro trayecto.
Anhelo que la obra
de mi vida sea descrita como una performance en prosa surrealista, llena de
éxito y catástrofe; que mis notas sean estudiadas como una serie de debates
socráticos internos salpicados de arias definitorias. Me encantaría ser un Dios
joyceano, pero eso es algo que no puedo simplemente querer.
Estamos ante una rueda de prensa,
desnudos, sudorosos, esperando un veredicto. Ella abre la boca, pero solo salen
banalidades.
—Mis pasatiempos incluyen salir con
amigas y espero conocer algún día a un chico rico, establecerme y casarme.
El gemido colectivo de los hombres
santos, mariscales de campo, arzobispos y periodistas estalla como viento
contenido y sacude las lágrimas de los ojos. Mex Harpo también está allí,
sonriendo, como si fuera la última prueba que necesitaba antes de desconectar
toda mi operación. Su melena desordenada y áspera se eriza con la estática y le
da un halo rubio.
Salimos del vestíbulo bajo una
lluvia de flashes parpadeantes, luces como cuchillos. Estoy seguro de que
siente su primer rechazo. ¿Cómo no? Es solo una letra, poco más.
Quedan atrás acusaciones de
“Cliché”, “Superficial” y “Olvidable”, que se clavan en el pecho donde habita
el orgullo. Oigo a alguien llamarme “¡botánico engreído!”.
No puedo negar esas acusaciones. El
Christ-Eye derrama sus joyas. Mi cuerpo envejece otros diez años.
Por supuesto, la prensa la
considera insuficiente de manera unánime, así que emprendemos el largo regreso
impregnados del residuo del fracaso. No puedo soportar mirar la portada de mañana.
Sobre la camilla,
sus labios florecen desde el barro inerte como lotos plateados, y no puedo
resistirme a encontrarme con ella en un beso. Aunque la odio más que nunca.
Deposito un segundo beso en su frente, salando mis labios con el sabor del
epitelio. He viajado a los Thules de este mundo, he bebido de sus aguas
solitarias. Nada me ha ayudado a recrear el espíritu consciente. Soy un maestro
del cabello decolorado por el sol y la piel color miel. Del gas pestilente. No
mucho más.
El panel de audio suena: una vez
más, “La cucaracha”. Decido ignorarlo.
—¿No es el teléfono? —pregunta D
sin expresión, con la marca de mis labios aún impresa en su frente. Ojalá
pudiera besar su corazón.
—Sí, pero escucha… ¿qué quieres de
esta vida? —aprieto los puños para ilustrar el deseo, los aprieto hasta que los
dedos crujen en la palma y una gota de icor brota de una vena rota.
—¿Querer?
El panel de audio deja de sonar y
los ojos de la muchacha se abren de par en par, vibrando en el borde inferior.
¿Acaba de activarse?
—¡Sí! Dime algo. Lo que sea. Debe
haber un destello de humanidad bajo esas capas subcutáneas de belleza.
Se toma un momento y oigo los
engranajes de su cabeza rechinar al ensamblar un pensamiento auténtico. Se
mueve en la camilla y me mira.
—Un nombre. Me gustaría un nombre.
No una letra. Algo que pueda decir a hombres atractivos cuando los conozca.
Quiere un nombre, lo que significa
que es consciente de una búsqueda interna de identidad.
—¿Qué tal… Dianthus, como mi obra
maestra?
—¿Qué tal Diane?
—Perfecto.
Un poco común, básico, poco
original quizá, pero debemos avanzar paso a paso. Aún podría perderla.
—Estoy desnuda —observa.
—Sí, lo estás.
¡Autoconciencia! Vergüenza.
—Me gustaría ropa.
Conjuro una manta para su cuerpo
tembloroso.
—¿Hay agua azucarada?
—Sí, te traeré enseguida.
Comprendo que una criatura de la
naturaleza estará dotada de agudeza emocional porque está conectada con todo y
con todos los que han existido antes. Pienso en aquellas emisiones inertes que
secretaba el Dianthus Bellona. ¿Por qué cambiar una fórmula ganadora?
—Tengo una idea mejor —le digo—.
Algo que nos ayudará a ambos.
Diane está casi lista, casi
consciente: un verdadero milagro en ausencia del Christ-Eye. Un último impulso
debería bastar. Conjuro suficiente materia vegetal para proteger su frágil
arcilla, para envolver sus órganos en la estupenda y cosmogónica filosofía del Bhagavad
Gita. Sus raíces pueden estar en el arte y la magia, pero es una con el
suelo blanqueado, húmedo y eterno. Diane tiene ahora el tónico de la naturaleza
en la sangre. La gente llegará a envidiarla. Será el ejemplo más perfecto de un
ser vivo. Mex Harpo me suplicará perdón.
Aumento su semivida a RCln(2) y
envío impulsos eléctricos al antebrazo a través de la piel. Sus músculos se
contraen, y entonces comienza el movimiento. Finalmente, la llamo puta y ella
se aparta de mis brazos.
—¿Puta? —se estremece.
Sensibilidad. Funcionó. La
introspección debería venir a continuación.
Liberarla en mi jardín paradisíaco
es una escena conmovedora. Diane se abalanza sobre el paisaje con el amor de un
inmigrante, desapareciendo entre los helechos silvestres, y la veo retozar
descalza a través de la hierba alta, exuberante y sin segar. Estoy presenciando
algo verdaderamente emotivo. Devolver un animal a su hábitat natural, o mejor
dicho, a su hábitat adoptado.
Me asomo desde mi
abertura y veo a Diane limpiando mis plantas de hojas suaves con un paño húmedo
y jabón insecticida. Es tan delicada y amorosa que me cuesta llamarla de vuelta
al interior para una prueba final. Pero debo hacerlo.
Entra y me saluda con una sonrisa
serena.
—Diane, ¿has notado algún cambio en
tu perspectiva últimamente?
Inclina la cabeza y considera
realmente la gravedad de mi pregunta.
—Para empezar, ya no quiero hombres
atractivos, bueno, no solo hombres atractivos. Quiero algo con sustancia, leer,
aprender, influir en las cosas. Ya no hay deseo de dinero y soy consciente de
una creciente aversión a la idea de la guerra.
—Bien. ¿Y tienes metas o
motivaciones?
—Quiero regresar a algún lugar, al
lugar al que pertenezco.
—¿Quieres decir… mi imaginación?
—No, creo que he superado ser un
personaje bidimensional, a medio realizar, en un mal cuento. Quiero ir a donde
viven las plantas, bajo tierra. Anhelo el mantillo y alimentar a los insectos.
Creo que eso me daría una enorme paz y felicidad, entregarme a las criaturas
del Christ-Eye.
Increíble. Realmente se ha
convertido en algo bastante único. Me invade un orgullo casi maternal… y
preocupación. Entonces caigo en la cuenta de que no puedo dejarla ir. Aún no.
—No puedes regresar al suelo,
Diane, hermosa criatura. No perteneces allí.
Incluso mientras las palabras salen
de mi boca sé lo irrazonables que suenan. La muchacha me mira mientras un
enjambre de pequeños mosquitos de hongo aparece en la palma de su mano y se
hunde en las capas de tierra y carne.
—Pero…
—Ven conmigo a los ashrams
de Cindra una vez más. Solo para que pueda demostrarles a todos que has sido un
éxito. Por favor. Luego trabajaremos en devolverte a la Gran Madre. Es lo
correcto para los seres vivos de este mundo y para quienes intentan alcanzar la
vida.
Acepta. Sus ojos son cálidos,
desinteresados, ardientes de compasión y de un deseo de hacer lo correcto por
su planeta. Es fantástica, todo lo que cabría esperar de mis creaciones. Ya
parece haberme superado en todos los aspectos. Pero no hay que olvidar al Lobo
Estepario, un ser mitad hombre, mitad lobo. Cuando Hermann Hesse hablaba del
Lobo Estepario, aludía a la dualidad del hombre y a las múltiples almas
contenidas en un solo cuerpo. Yo también soy un hombre de muchas almas. La
bondad de Diane debe residir en mí en alguna parte. Después de todo, es un
reflejo directo de mí mismo.
A través de una
cortina de polen vaporoso, una congregación de animales salvajes permanece en
posición de alerta.
En Cindra, Diane se sienta a mi
lado, deliberando sobre el efecto del consumo de combustibles fósiles y los
recursos energéticos alternativos viables con el jefe de la Asamblea Ecológica
de Cindra. Él parece bastante impresionado con sus sugerencias de extraer
energía solar del Christ-Eye mediante sistemas térmicos solares o células
fotovoltaicas. Las cosas no podrían estar yendo más según lo previsto.
Un hombre aparece a mi lado, cuello
de toro, corpulento: es Thelonious Apesift, un parlamentario de considerable
renombre y posición social en Cindra. Tiene el cabello largo y ondulado y una
quemadura solar en forma de medialuna provocada por el Christ-Eye en la frente.
Extiende su mano carnosa y estrecha la mía. Mi muñeca se dobla en su agarre
como una petunia marchita.
—Vamos al grano, Nab. ¿Tu creación
tiene opiniones políticas?
—Oh, sí, es firmemente
antibelicista y está imbuida de una bhakti teísta de elaboración propia
que haría que la mayoría de los monjes alzaran la cabeza con vergüenza. ¡Y
pensar que los ingredientes que faltaban eran los mismos ingredientes vegetales
que utilicé para conjurar gas a partir de una pequeña planta indígena, dócil!
Apesift me mira con recelo. Diane
se aparta de una conversación con el ministro de salud.
—Creo que la política identitaria
nos polariza —añade—. Además, los políticos son intrínsecamente corruptos y me
niego a tener opiniones en un sentido u otro. ¿Eso responde a su pregunta?
Apesift asiente, algo
desconcertado, y se retira de nuevo hacia la multitud de periodistas.
—Nos veremos, Thelonious.
—¿Podría pedirte un vaso de agua
azucarada? —pregunta Diane.
—Por supuesto. Cuando terminemos
aquí te traeré un poco.
Veo una cúpula calva abrirse paso
entre la multitud hacia mí. Solo puede ser Fairfield Merriweather, columnista
de chismes. Mide casi treinta centímetros más que cualquiera en la sala, así
que es una suposición razonable. Cuando finalmente llega hasta mí, su rostro
está empapado de sudor. Apenas puede articular el rumor que ha recorrido tanto
camino para traer. Le doy un momento.
—Dicen que tu Estatus Divino está
asegurado. Dicen… —lucha por recuperar el aliento. Mi paciencia se agota.
—¿Qué, qué dicen?
—Dicen… que vas a ser la próxima
gran deidad.
—¿De verdad?
—Sí, quieren enviarte a Ursa Minor,
donde están desesperados por un nuevo dios al que rendir culto después de que
las Guerras de la Sal devastaran sus cultivos.
—Eso es… increíble.
—Corrí hasta aquí en cuanto
Gladstone confirmó la historia.
—¿La noticia viene de Gladstone?
—Sí. Dice que admira tu audacia.
Nadie ha regresado a una rueda de prensa después de un fracaso tan grande.
—Bueno, eso es un cumplido.
Aspiro los bálsamos, el ozono
ahumado, y me siento calmado. El orgullo pronto toma el control. Mi mente se
desboca; ya me imagino como el salvador de la humilde y pequeña Ursa Minor.
Necesito encontrar a Mex Harpo; al fin y al cabo, es la razón por la que
regresé a los ashrams de Cindra. Recorro la sala con la mirada y
localizo al editor del pasquín de escándalos de Harpo, el Cindra Argus,
hablando con un grupo de altos mandos militares. Entre los rostros de aquel
nido de parásitos, distingo el semblante hinchado y pomposo de Harpo. Apenas
puedo contenerme de avanzar hacia él; me posee un espíritu jactancioso y
vengativo. Me ve acercarme y murmura algo entre dientes. Interrumpo una
conversación entre el comandante Haggles y un joven interno del Argus
cuyo nombre he olvidado.
—Así que, Harpo…
—Sí, sí…
—¿Sigues pensando que soy solo “un
niño jugando con juguetes de mayores”?
Harpo mira a su editor y frunce el
ceño.
—Supongo que… yo…
—¿Sí? ¿Supone que…?
Justo cuando la tan esperada
expresión de arrepentimiento comienza a asomar en un suspiro forzado y
renuente, oigo un ruido extraño proveniente del escenario. Una luz ovalada y
cegadora se forma en el cielo. Giro y veo a Diane emitiendo sonidos ásperos,
como de asfixia. Todos se han congregado a su alrededor, aparentemente
preocupados, pero no con la preocupación que un ser vivo siente por otro, sino
más bien como cuando un niño entra en pánico al ver que su robot de juguete
empieza a fallar. Un penacho de gas emerge de la boca de Diane y la multitud
retrocede, tapándose la nariz.
El Christ-Eye se alza sobre
nosotros, parpadea una vez, y Cindra queda completamente envuelta en su manto
espectral. Diane comienza a tambalearse, expulsando vapor verdoso que asciende
en el aire en un torbellino agitado.
—¿Qué está pasando? —oigo que me
pregunta Harpo.
—No lo sé… ¡Diane!
El olor… solo yo podría haber
creado ese olor.
Diane, aun jadeando, se rasga el
caftán, revelando dos pechos tensos ante la multitud sagrada, entre un coro de
jadeos. Sus pezones se endurecen como cuentas y la gobernadora Neon Wyncote se
desmaya en los brazos de su esposo Ajax.
—¿Qué clase de atrocidad es esta?
—exige Thelonious Apesift, indignado.
Mi primer impulso es correr hacia
Diane, cubrirla con una túnica y alejarla lo más posible de esta audiencia de
sanguijuelas críticas y consumidores babeantes de espectáculos, pero me detengo
antes de entrar en el centro de atención. Sea cual sea la aberración que está
ocurriendo ahora mismo, es algo inherente a su constitución genética, una etapa
necesaria en los principios fundamentales del ser que yo le inculqué. No puedo
interferir. Un dios no puede interferir. La multitud de Cindra acabará ajustando
cuentas conmigo.
—¡Miren! —oigo gritar a Mex Harpo
por encima del abominable estruendo de mi defectuosa creación.
El Christ-Eye se yergue, inyectado
en sangre y surcado de venas, como un monolito sobre la colina más alta,
eclipsando las lunas en forma de herradura. Con un parpadeo convulso proyecta
un haz sólido de luz concentrada sobre el cuerpo convulso de Diane, prendiéndole
fuego al instante. Mis entrañas se retuercen como las de cualquier madre ante
la visión de la muerte de su hijo. Diane se desmorona y se agrieta; la tierra
brota de su dermis hasta que queda reducida a un montón de compost humeante
apilado junto a los pies de Pen Gladstone. Él me observa a través de la
multitud con una mirada cargada de antipatía. Todo queda tenuemente iluminado
por el naranja tangerino de las llamas de Diane.
—¿Qué significa esto? —pregunta
Gladstone, y la multitud entera gira la cabeza hacia mí con una expectación
furiosa.
—Es el dharma propio de la planta:
proporcionar oxígeno, fertilizar y sostener el entorno circundante. No ser
exhibida ni interrogada sobre cuestiones políticas.
Diane, la creación que solía
despreciar, es la destinataria de un acto verdaderamente misericordioso.
Ahora que la mejor parte de mí ha
sido eviscerada, me quedo solo con mi público y con mi vergüenza. La esfera
ardiente en el cielo entorna sus párpados y comienza un lento descenso.
Mi cabeza se siente pesada, como
llena de tierra. Ya no tengo la capacidad de odiar. Supongo que también hay
consuelo en eso. Después de hoy no habrá más condenas.
Chris Kelso es un escritor, editor e ilustrador escocés, nominado a numerosos premios.
