Alex S. Johnson
Monsieur Trifage
caminaba de un lado a otro por su estudio.
Los paneles de caoba de las
estanterías atrapaban la luz de la lámpara y la devolvían en destellos
semejantes a diminutas dagas reflejadas en sus gafas sin cristales.
Se encogió de hombros, se quitó las
gafas y las dejó colgando mientras se frotaba los ojos.
Las explosiones de fosfenos
hicieron girar estrellas ante su vista... Y entonces apareció el fantasma de
ella en el revestimiento de madera. Le señaló su propio reflejo en el barniz
pulido, un reflejo que comenzó a transformarse en un minotauro.
—Esto no es natural ni correcto
—dijo Monsieur Trifage a su reflejo.
—Naturalmente, ahora todos somos
minotauros —respondió Gabrielle.
Había sido su amante, muerta en un
incendio muchas décadas atrás. Creía haber desterrado de su mente todo recuerdo
de ella, pero ahora parecía que aquellos intentos solo habían despertado un
ejército de fantasmas que giraban ante sus ojos en remolinos de humo. Miró a su
alrededor para comprobar si había provocado algún incendio en el despacho y
recordó la historia de Thomas De Quincey apareciéndose en la planta baja ante
sus hijas entre risas, el autor de Suspiria con el cabello en llamas,
atrapado en un sueño opiáceo mientras estaba despierto.
Pero no había ningún resplandor de
fuego. Y, sin embargo, podía oler el humo.
—Es un funeral mundial —dijo
Gabrielle. Su acento francés estaba impregnado de matices de rosa, bergamota y
otras notas más oscuras—. Estamos recentrando el mundo; reestructurándolo.
Reformateándolo. Las redes neuronales están acoplándose al ciberespacio y
abriendo paso a los de abajo.
Observó que había hablado en
español y no en francés, afirmando claramente que «los de abajo» estaban a
punto de alcanzar la supremacía. Sin embargo, en su mente él oyó les maudits.
Los Malditos.
—¿La muerte te ha concedido
conocimientos especiales? —preguntó. El erudito que había en él estaba
reemplazando al temeroso solterón.
—No —respondió ella, y su voz era
como un pozo profundo—. Aunque, pensándolo bien, no estoy muerta.
No estaba muerta.
La garganta se le llenó de polvo
mientras el estudio se poblaba de más figuras espectrales. Figuras del pasado. Algunas
históricas, como Julius Caesar y Jesús. Le pareció incluso distinguir a su
difunta gata, Suzie Dear, entre aquella multitud. Extrañaba a la persa que se
frotaba contra sus piernas durante aquellas largas horas de estudio mientras él
se sumergía en manuscritos escritos en urdu antiguo y en ciertas lenguas
habladas únicamente por los ángeles.
—El Funeral Mundial ha comenzado en
serio —dijo Gabrielle—. Y tú tienes un asiento en primera fila.
El erudito comenzó a llorar, pero
una de las figuras quizá era Jesús, no estaba completamente seguro, extendió
una mano al final de un brazo excesivamente largo.
—Llevan muertos mucho tiempo —dijo
con una voz de cenizas y corcho quemado.
—¿Quiénes?
—Todos ellos. Muertos en sus
corazones y, por lo tanto, muertos para todos los efectos prácticos.
—¿Estaba todo esto... predestinado?
¿Lo puso Dios en marcha? Una vez leí en un cuento de Jorge Luis Borges...
—Dios no tuvo nada que ver con ello
—respondió Jesús—. La verdad es que los deístas tuvieron razón desde el
principio. Dios es un relojero, un mago menor para nosotros. Puso el reloj en
movimiento y abandonó el lugar...
—Creía que eso era la Cábala
luriánica.
—También.
—Sin embargo, no me siento triste.
Pensé que me sentiría así...
—La muerte no es un final. Es un
espacio como esta habitación o como tu dormitorio, donde no lograste conquistar
el corazón –aunque sí el cuerpo– de Gabrielle Saint-Coeur.
—¿Cuándo terminará el funeral?
—Comenzó antes del alba de los
tiempos y continuará hasta que finalmente se agote la cuerda del reloj.
—Ah, ya veo. ¿Y nosotros?
—Encontraremos maneras de ocupar el
tiempo. ¿Tienes un juego de ajedrez?
—Mais naturellement.
—Bien, entonces. Yo prefiero las
negras. ¿Coñac?
—Hay una botella en el gabinete.
—Entonces comencemos la partida.
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