Majda Arhnauer Subašić
—Perdóname, mi
querido Seryozhka… no había otra elección —susurré de un modo apenas audible
antes de que el criminalista cubriera el cadáver, mientras su colega me hacía
una seña para que lo siguiera.
Tomé el bolso con absoluta calma y
recorrí una vez más con la mirada las lenguas de fuego que devoraban nuestra
dacha, aquel refugio que alguna vez tanto amé y que nos protegía del estrépito
de la gran ciudad. Mis ojos se demoraron –probablemente por última vez– en la
serena extensión del bosque de abedules y en las siluetas de las colinas
lejanas, bañadas por el reflejo de los últimos rayos de un día agonizante.
Quería empaparme de aquella visión, grabarla profundamente en la colección de
recuerdos a los que acudiría en los años venideros. Sin duda pasaría el resto
de mi vida en un entorno muy distinto. Hormigón, ventanas enrejadas, rostros
severos e inexpresivos, palabras secas y tajantes. Aunque, si dijera toda la
verdad, terminaría sin duda en alguna institución especial, sometida a
tratamientos que me reducirían a un estado vegetativo.
—Sabe, tenía una amante —dije con
deliberación, pronunciando palabras preparadas de antemano.
—Ajá —asintió secamente el hombre
serio mientras anotaba algo en una pequeña libreta.
Casi me resultaba cómico que, a
finales del siglo XX, con toda la tecnología desarrollada que exploraba el
cosmos y las profundidades de la Tierra, así como las partículas subatómicas y
los fragmentos de la conciencia, siguieran utilizando el viejo y confiable
lápiz y papel.
Amante. El motivo más probable. Tal
vez, con un buen abogado, lograra obtener una condena más leve. Una esposa
decepcionada que mata a su marido infiel en un arrebato y luego provoca un
incendio presa de la desesperación puede despertar al menos una pizca de
compasión. Aunque ahora eso ya no importa. No tengo miedo; después de un largo
período de incertidumbre y tensión que había penetrado cada fibra de mi cuerpo,
solo siento alivio. Un vacío tranquilizador. Y un cansancio que se apodera cada
vez más de mí. Pero antes de quedarme dormida en el asiento trasero del coche
policial, los últimos meses que alteraron profundamente mi vida hasta entonces
completamente ordinaria desfilaron ante mis ojos como una película.
—Dashenka, me
parece que por fin estoy en el camino correcto —me dijo una voz cuyo extraño
matiz me hizo prestarle más atención.
Mi mirada interrogante lo animó a
continuar.
—Ya sabes, hace tiempo que todo se
está desmoronando. El Estado cierra el grifo donde puede. Nuestro instituto
apenas sobrevive. No hay dinero ni siquiera para continuar los proyectos en
marcha, mucho menos para iniciar otros nuevos. Rechazaron mi propuesta de
investigar más a fondo y caracterizar con mayor precisión el gen HAR1F, ya
sabes, aquel con el que algún día podríamos influir en cualquier dirección
sobre el desarrollo de determinados centros cerebrales del embrión. Incluso se
burlaron de mí, aunque fuera de manera apenas disimulada. Dijeron que era
demasiado utópico y me trataron a mí, que tengo bastante experiencia y
referencias en ingeniería genética, como a un soñador. ¿Te imaginas semejante
humillación? Y para colmo el viejo profesor Budikovsky empezó a divagar sobre
objeciones éticas y morales.
—¿Y en que dirección ves entonces
tu camino? —lo interrumpí.
Ni yo misma sabía qué me
inquietaba, pero tenía la sensación de que aquello no me iba a gustar. Un
presentimiento indefinido se clavó en mis entrañas. Siempre que me había
ocurrido algo así, terminaba sucediendo algo desagradable. Había aprendido a
escuchar esa intuición y, con los años, incluso a obedecerla.
—Estoy llegando a una edad en la
que quisiera algo más que un eterno puesto de asistente —respondió—. Después de
todo, tengo algunos resultados prometedores, pero la dirección fosilizada del
instituto no reconoce su verdadero valor. Evidentemente, hay otros que sí saben
apreciar las ideas y enfoques novedosos —concluyó con intención.
Su mirada casi desafiante exigía un
comentario.
—Entiendo. Incluso hoy en día sigue
siendo válida la frase Nemo propheta in patria sua —asentí con frialdad.
Nada más. No pregunté. En el fondo
sabía que no me gustaría lo que vendría después.
—Así que hay personas interesadas
en mis investigaciones, aunque por ahora no puedo hablar de ellas.
“¡Eso es!”, pensé. Nada bueno.
Intenté conscientemente acallar la advertencia, pero mi paz interior ya estaba
quebrada. Procuré no demostrarlo, porque, como buena esposa, intentaba apoyar a
mi marido.
Cuando tiempo después anunció que
viajaría a Astaná para negociar los detalles de una colaboración, fui incapaz
de compartir sinceramente su entusiasmo. Las palabras de reconocimiento y apoyo
que salieron de mi boca me sonaron ajenas. Casi hipócritas. Tal vez él también
lo percibió, porque se mostraba igualmente reservado. Noté su excitación y
quizá una pizca de miedo, pero era como si no me permitiera acercarme. Intuí
que la grieta que había aparecido en nuestra relación se profundizaría cada vez
más y terminaría separándonos.
Lo acompañé hasta el edificio del
aeropuerto. Nos despedimos con prisa. El siempre bullicioso hormiguero de
Sheremétievo lo absorbió en su interior y yo corrí casi hasta el coche para
regresar al refugio de nuestro hogar. Habíamos pasado allí varios años felices,
pero desde que Serguéi se obsesionó con la investigación del segmento genético
HAR, solo vivía para eso. Admiraba su dedicación al trabajo; la energía que
invertía, su entusiasmo y, por supuesto, sus conocimientos, pero cada vez
observaba con más claridad cómo el ser humano desaparecía dentro de él. Las
personas se habían convertido en sus ojos en simples conjuntos de genes que
debían ser regulados de antemano. De allí a ideas más audaces sobre la
dirección que debían tomar sus investigaciones había un solo paso.
—Entiéndelo, Dashenka —intentaba
convencerme a veces, cuando mis dudas iniciales se transformaron en una
oposición cada vez más firme—, la ingeniería genética ofrece la posibilidad de
una enorme diversidad para la especie humana. Quizá no sea muy humana con el
individuo, especialmente con aquel destinado a un nivel inferior de existencia
y conciencia, pero para la especie en su conjunto la diferenciación genética
representa un salto gigantesco hacia adelante. Abre posibilidades inimaginables
para el progreso del Homo sapiens en todos los campos.
Pasé una semana entera pensando en aquel
hombre que sentía ya como un desconocido. Las conversaciones telefónicas eran
breves y áridas. El tono y el timbre de su voz me parecían extraños. Solo
entonces comprendí que hacía tiempo que me resultaba raro, aunque no me hubiera
atrevido a admitirlo.
“¿Es realmente él?”, pensé cuando
finalmente lo vi de nuevo en el aeropuerto. ¿De verdad esos rasgos endurecidos
y esos ojos inexpresivos pertenecían al hombre que alguna vez amé? Aquel joven
que me había fascinado con su sincero deseo de servir a la humanidad a través
de la ciencia. El estudiante lleno de ideales que me hablaba de la misión que
llevaba dentro.
—Sabes, Dasha, no puedo contarte
demasiado. Es mejor para ti. Hay cartas muy fuertes en juego. También
peligrosas. Y muchísimo dinero. Nunca más vacaciones en Odesa y, con suerte, en
Varna. Nos espera la Riviera francesa y mucho más. París, Londres… ah, de
pronto todo está al alcance de la mano. Mi nombre quedará inscrito entre los
inmortales.
Solo fingí alegrarme con él. Quién
sabe de dónde surgió aquella amargura que me invadía con cada una de sus
palabras.
—¿La Riviera francesa a costa de
criaderos humanos robotizados a los que desde el principio les has arrebatado
la posibilidad de convertirse en seres humanos tal como les correspondía por
naturaleza? No, gracias. La conciencia —si es que todavía recuerdas qué
significa esa palabra— no me permitiría disfrutar de los escaparates parisinos
sabiendo que las próximas generaciones pagarán una deuda terrible por ello.
Entre la multitud de las calles londinenses vería legiones de esclavos
especializados, productos manufacturados según tus perversos planes.
—El desarrollo avanza
inevitablemente en la dirección en la que yo estoy entre los líderes. No soy el
único. Si no soy yo quien coloque la última pieza clave en el mosaico de la
nueva era genética, lo hará alguien más. Quizá el retraso sea de uno o dos años,
cinco como mucho —explicó con frialdad.
Por desgracia, tuve que admitir que
tenía razón. La caja de Pandora se había abierto mucho antes.
De la noche a la mañana Serguéi
abandonó su puesto en el instituto y montó un laboratorio en el sótano de
nuestra casa de campo en la región de Moscú. Naturalmente, financiado por
aquellos misteriosos patrocinadores kazajos de quienes solo sabía que, en tiempos
de la Unión Soviética, habían formado parte del equipo de investigación de una
filial de un instituto biomédico que realizaba proyectos secretos para el
ejército.
Pasaba allí días enteros absorto en
el trabajo. Al principio volvía a casa tarde por la noche y luego se quedaba
despierto hasta el amanecer frente a la computadora y los apuntes. Consumía anfetaminas
para mantenerse despierto. Más adelante regresaba cada vez menos. Sus visitas
eran breves y vacías, casi meramente formales. Apenas hablaba de su trabajo. Y
mis preguntas evitaban deliberadamente ese tema. Sentía que mi presencia le
molestaba. Como si perturbara su paz. ¿O quizá sembraba dudas en la solidez de
sus convicciones y decisiones?
—Así está la situación —anunció una
noche, cuando después de mucho tiempo volvió a encontrar el camino a nuestro
hogar—. En apenas unos meses he avanzado más que en años enteros de
investigación. Estoy a punto de realizar un gran descubrimiento. Un descubrimiento
que dará nuevas dimensiones a la especie humana. Manipulando el gen HAR1F,
clave en la evolución humana por su influencia sobre el desarrollo del
neocórtex, podremos programar el funcionamiento cerebral del embrión en
cualquier dirección. Con una tecnología relativamente simple podremos, por
ejemplo, inhibir el desarrollo de las redes asociativas de la corteza cerebral,
lo que hará que del embrión surja un ser con capacidades intelectuales
equivalentes a las de un neandertal. Por otro lado, desarrollaremos sus
capacidades físicas y su fuerza para que pueda realizar los trabajos más duros.
A otros les potenciaremos el intelecto, que luego estimularemos con apoyo
bioquímico adecuado. En una fase posterior podremos incluso bloquear desde el
inicio la capacidad de juicio propio. Crearemos esclavos intelectuales sin
conciencia individual. Y todavía existen variantes…
Dejé de seguir su exaltado
discurso, que parecía no tener fin. En realidad no me había dicho nada nuevo.
La visión del mundo que quería crear se desplegó ante mis ojos interiores como
una grotesca película de terror. Y con la conciencia de que su realización ya
no pertenecía a una novela de ciencia ficción nacida de la imaginación de un
escritor, sino a una realidad que se aproximaba. Una realidad de consecuencias
imposibles de prever. La mariposa ya había batido las alas y desencadenado
cambios que sentirían las generaciones futuras.
—Seryozha, mi querido Seryozhka…
—brotó de mí.
Nuestras miradas se encontraron.
Sorprendidas y extrañas entre sí. Elocuentes en su abrasador silencio. Las
apartamos reconociendo la derrota. La de ambos.
—No me entiendes —murmuró al cabo
de un rato con decepción.
—No, ya no te entiendo… —sollocé.
Las palabras de dos desconocidos
quedaron suspendidas en un tiempo sin tiempo.
Hacía mucho que había dejado de
preguntarme cuál era mi misión. Me parecía que había sido arrojada a este mundo
por azar, sin propósito alguno. Sin ambiciones ni deseos especiales que me
impulsaran hacia adelante. El monótono trabajo de funcionaria estatal me
bastaba por completo. La rutina me daba seguridad y soportaba cada vez peor
cualquier alteración del ritmo habitual. Además, era evidente que tampoco
contribuiría a perpetuar la especie. No poseía talentos artísticos capaces de
dejar al menos una huella de ese tipo. Realmente el mundo no obtendría ningún
beneficio de mi existencia aquí. Era como si el Altísimo, a quien alguna vez
recé con devoción, me hubiera encarnado por error en este planeta azul verdoso.
“Hmm… ¿y si de todos modos tenía
alguna tarea reservada para mí?”, pensé de pronto.
¿Había terminado años atrás en la
cama de aquel tímido estudiante lleno de promesas solo por casualidad, después
de una fiesta regada con abundante vodka? ¿Era casualidad que hubiéramos
permanecido juntos hasta el día de hoy? ¿Cómo había llegado una muchacha
completamente común del suburbio de Kuzminki a convertirse en una de las pocas
iniciadas que conocían lo que se preparaba para las generaciones futuras de una
especie en la que solo algunos privilegiados podrían seguir llevando el nombre
de sapiens?
Intenté expulsar la imagen de la
misión recién nacida dentro de mí. Ahogarla con un vaso de vodka. Pero el
alcohol no hizo más que avivar la batalla de demonios que se desencadenó en mi
interior. Escuchar o no escuchar, actuar o no actuar, sufrir atrapada en el
destino o lanzarme sobre el océano del mal… meditaba al estilo de Hamlet. Los
pensamientos desordenados, cuya velocidad e imprevisibilidad aumentaban con
cada copa, solo se calmaron al amanecer. Los primeros rayos del sol trajeron la
decisión. Y el alivio.
Sabía que Serguéi confiaba en muy
poca gente. Ni siquiera en sus Patrocinadores. Tampoco en las cajas fuertes de
los bancos. Últimamente ni siquiera en mí. Guardaba toda su documentación,
tanto electrónica como impresa, en nuestra dacha de la región de Moscú, donde
poco a poco se había instalado definitivamente.
Por primera vez desde su visita a
Astaná conduje hasta allí. La adrenalina inundaba cada célula de mi cuerpo y
aumentaba con cada kilómetro recorrido. Sentía una fuerza interior que me
ordenaba lo que debía hacer. Incluso al precio de mi propia vida. ¿Era ese el
fuego que se enciende cuando uno descubre su verdadera misión? ¡El punto de
vista deforme del futuro de la humanidad concebida por Serguéi no debía
realizarse bajo ningún concepto!
Lo que siguió ocurrió como en
trance. La sorpresa en su rostro cuando aparecí ante él y su tartamudeo,
silenciado al ver el arma en mi mano… el olor a gasolina… la chispa que se
extendía vertiginosamente… el crepitar que se transformaba en estruendos y
fracturas…
Observé con satisfacción cómo
aquella visión degenerada, concebida en una mente brillante, se retorcía en la
agonía de su destrucción. Contemplé absorta las llamas que devoraban el mal
planeado. En mi mente bendecía el poder del fuego, antigua fuerza purificadora.
Desde algún lugar lejano llegaba cada vez con más fuerza la melodía del Agnus
Dei de Mozart, que en mi cabeza se convertía en un poderoso crescendo, como
una misa fúnebre simbólica que borraba los pecados conducentes a la perdición.
El fin había justificado los medios.
El sonido agudo de la sirena de un
coche policial que se aproximaba interrumpió mi estado de éxtasis.
Debía ordenar mis pensamientos.
Seguir el guion.
No hay comentarios:
Publicar un comentario