Nenad Pavlović
En una isla árida
sin nombre, en lo profundo del mar Mediterráneo, una procesión de figuras
encapuchadas que portaban antorchas avanzaba hacia la base del acantilado. El
cielo oscuro estaba surcado por relámpagos y el mar lanzaba crestas de espuma,
como si percibiera el poder que se aproximaba.
Una figura, más alta y de hombros
más anchos que las demás, se movía entre las masas inclinadas como un tiburón
entre bancos de peces. Alzando con solemnidad un enorme tridente dorado, su voz
retumbó como un trueno poderoso sobre el mar.
—Vulgtlagln ch' mnahn' vulgtm
R'lyeh, lw'nafh kn'a wgah'n! Ia, Cthulhu, ia! —Y luego añadió—: Kalispera.
El mar, oscuro como el Agiorgitiko,
comenzó a burbujear con la promesa de que algo colosal emergía desde sus
profundidades.
Y emergió.
Una forma montañosa de materia
verde, cubierta de crustáceos y otros productos del mar, coronada por la madre
de todos los calamares, se alzó contra el acantilado, ocultando las estrellas.
—¿Quién osa invocar al poderoso
Cthulhu? —los tentáculos de su bigote se agitaron al hablar, lanzando espuma
marina sobre los hombres encapuchados—. El soñador de R’lyeh, el señor de las
profundidades cósmicas, el amo de… Oh. Eres tú. El inquilino.
—No lo digas así —murmuró el hombre
alto, sonrojándose en las partes de su rostro no cubiertas por la barba—, no
delante de los… adores.
—Bueno, eso es lo que eres, ¿no?
Uno de los inquilinos.
—Técnicamente, tú eres el
inquilino, ya que este es mi mundo y tú solo eres un…
Las llamas de una supernova
brillaron en los ojos de la criatura.
—Escucha, pequeño idiota. Me quedé
atrapado en este miserable planeta mucho antes de que la idea de que tu especie
evolucionara fuera siquiera viable, y ya me habría ido hace tiempo si no me
hubiera quedado dormido y perdido el autobús cósmico una y otra vez. Así que no
me digas lo que debo decir ni cómo debo decirlo. Inquilino.
La figura en el acantilado se
sonrojó aún más, pero no retrocedió.
—Es solo que… quiero decir, soy un
dios. Del mar. De todos los mares. De los siete, supongo. Nunca tuve tiempo de
visitarlos todos. Quiero decir, el punto es que, de alguna manera, nosotros dos
somos colegas. Iguales.
La montaña monstruosa se
estremeció. Luego empezó a reírse. Luego a lanzar sonoras carcajadas. Se dice
que las olas provocadas por ese ataque de risa fueron las que hundieron la
Atlántida en el mar.
Secándose lágrimas del tamaño de
charcos, el Dios Antiguo preguntó:
—¿Qué quieres, Poseidón?
—Sí, bueno, tengo un favor que
pedirte… Verás, me preguntaba si podría… tomar prestado… uno de tus monstruos.
—¿Tomar prestado uno de mis
monstruos?
—Sí. Sé que tienes bastantes, y mis
ballenas y tiburones no sirven para la tarea que tengo en mente, así que me
preguntaba si podrías prestarme uno. ¿Uno de tus bichos? Te lo devolveré para
las Panateneas, ¡lo prometo!
—¿Y por qué querría hacer eso?
—preguntó la monstruosidad de cabeza tentacular, apoyando las manos en las
caderas.
—Eh… ¿cortesía entre colegas?
Cthulhu estalló en carcajadas otra
vez, enviando olas que chocaban contra el acantilado.
—Buena esa, Poseidón, pero ya la he
oído. ¡Adiós! —dijo el horror gelatinoso, y comenzó a descender de nuevo hacia
las profundidades.
—¡No! ¡Espera! ¡Te… te daré algo a
cambio!
—¿Como qué? ¿Un despertador que
funcione bajo el agua?
—Bueno, no, pero… ¿y si… te consigo
tu propio culto?
—¿Un culto? —dijo el monstruo,
rascándose la barbilla, desprendiendo una langosta regordeta que cayó al
abismo.
—¡Sí! —dijo Poseidón,
entusiasmado—. ¡Son geniales! La gente te adora, organiza orgías en tu nombre,
difunde tu palabra por todas partes…
—No sé…
—¡Y prometo usar tu criatura para
sembrar caos y destrucción! Eso te gusta, ¿no?
—El poderoso Cthulhu no se preocupa
por tu insignificante especie ni por sus civilizaciones. Para mí, toda vuestra
existencia no es más que una mota en el gran vertedero del tiempo. —El dios
monstruoso hizo una pausa, inclinando la cabeza—. Pero sí… me gusta el caos y
la destrucción.
—¡Ahí lo tienes! ¡Todos ganan!
—No sé si puedo confiar en ti… ¿Y
si lo dañas?
—Ah, no te preocupes por eso,
estará bien. Quiero decir, ya alquilaste uno antes, a esos tipos escandinavos,
un… ¿cómo se llamaba, hafgufa? Y salió bien, ¿no?
—Supongo…
—¡Entonces tenemos un trato!
—sonrió Poseidón, apoyándose en su tridente—. Tú me das un monstruo, yo hago un
poco de travesuras con él, te consigo un culto, y quién sabe, quizá dentro de
un par de miles de años la gente lea sobre tus hazañas.
—No me importa… ¿Sabes qué? Esto
empieza a cansarme. Te daré un kraken.
—¡Oh, genial, gracias! ¿Qué es?
—Es como un calamar gigante.
Bastante aterrador para ustedes. Debería servir. Vendré a buscarlo en las
Panateneas. Más te vale que no tenga ni un rasguño. ¡Por tu bien!
—¡Oh, gracias, muchas gracias! ¡No
te arrepentirás, lo prometo! —vitoreó Poseidón.
Pero el gran dios verde ya estaba
medio sumergido.
Los tentáculos del detestable leviatán, gruesos como troncos de árbol, se convirtieron en piedra y se desplomaron bajo la mirada de la cabeza cortada de Medusa, alzada en el brazo de Perseo. El kraken estaba acabado.
La mandíbula de Poseidón cayó lo
suficiente como para mojar los pelos más bajos de su barba.
—¿Qué hacemos ahora, oh, Poseidón,
mi señor? —preguntó el sumo sacerdote, con el rostro igualmente barbudo y
preocupado.
—¿Poseidón? ¿Quién es Poseidón? Mi
nombre es… eh… ¡Neptuno! ¡Sí! Si alguien pregunta por mí, especialmente alguien
de ciento cincuenta metros de altura con tentáculos por barba, ¡dile que no
existo!
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