BYTE, EL VAMPIRO

Frank Hebben

 

«La cabeza es la computadora más alucinante del mundo.

Allí se encuentran cosas más excitantes que en Internet.»

(Billy Idol, 2005)

 

El segundo siguiente.

Oscuridad, interrumpida únicamente por destellos nerviosos de color dorado. Avanza a toda velocidad por las plastoneuronas, siguiendo los conductos artificiales: dendritas, sinapsis. Oleadas de energía azul caen sobre él mientras atraviesa el tálamo como un surfista en Malibú, donde una avalancha de impulsos está a punto de expulsarlo. Electrones plateados cruzan en todas direcciones, disparados desde miles de canales. Sinestesias. Juegos de droga.

Allá afuera saca el cuchillo del bolsillo y se lo hunde en el pecho a la anciana.

Y espera hasta que el dolor atraviesa su tálamo, resplandeciente como un sol. Luego lo sigue velozmente hasta el neocórtex y ve, siente y saborea cómo el dolor estalla en una cascada de colores prismáticos. Gimiendo de placer, disfruta los últimos segundos antes de que el viaje se quiebre en una negrura amarga.

Desconecta los enchufes.

 

Un destello metálico en el cuello del adolescente llama su atención. Popcorn se acerca a las máquinas recreativas y observa con detenimiento su hombro y su nuca. Dos heridas bien definidas rodean el doble conector: rojas, casi azuladas. El muchacho se había hecho perforar las entradas y salidas hacía muy poco tiempo, menos de un día. Como mucho dos.

Espadas y sangre de píxeles llenan la pantalla. El chico es bueno. Respira con calma, tiene reflejos rápidos; quizá demasiado rápidos para un joven de diecisiete años, pero ¿a quién le importa eso en los Jardines de Asfalto, donde se amontona el sedimento que el destino ha masticado y escupido como un chicle sin sabor?

Allí todos son iguales.

¡Escoria!

—Eh.

Popcorn se aprieta contra él y sonríe.

—Si sigues así, vas a batir mi récord.

—Ya lo sé —responde el adolescente sin apartar la vista del juego—. ¿Popcorn, verdad? Nadie consigue alcanzarte.

—No lo haces nada mal.

Sus labios casi rozan ahora el pendiente del muchacho; una calavera junto al lápiz labial.

El nivel once es difícil, demasiados enemigos en muy poco tiempo. Como en la vida real. El golpe de mariposa falla.

—¡Mierda! —grita el chico mientras golpea frenéticamente los controles—. ¡Ah, maldita sea!

—Rien ne va plus —susurra Popcorn con una sonrisa burlona, aunque sus ojos permanecen duros.

Se aparta un poco.

—Ven, pequeño. Yo invito un trago.

 

—Cuéntame, ¿dónde te hicieron eso?

Popcorn le acerca el vaso de Sunburn.

—¿Eh? —pregunta el adolescente mientras se lleva el vaso a los labios y bebe dos largos tragos.

—Las entradas y salidas. ¿Te las hizo el Mago?

—No. Me las perforó un amigo.

—Trabajo de garaje, ¿eh?

—Sí.

Durante un instante el muchacho fija la mirada en la pierna de Popcorn. Un tatuaje líquido con forma de mamba se desliza bajo la falda, cambiando constantemente de color: verde, rojo, azul hielo.

—Tú trabajabas para ese mexicano del nombre raro, ¿no?

—Quetzalcóatl.

Popcorn vacía el vaso y lo aparta.

—Ya no.

Retira las manos temblorosas de la barra.

—Es un tema del que no quiero hablar, pequeño.

—Lo siento.

—No pasa nada.

Llega el camarero.

—¿Van a pedir algo más?

—¿Tiene apósitos? —pregunta el muchacho.

—¡Me refería a algo para beber, punk!

—Dos tragos más —dice Popcorn mientras se alisa la falda con gesto nervioso—. Cárguelos a mi cuenta.

Luego vuelve a mirar al chico.

—Y si quieres pegarte algo o tragarte alguna cosita, tengo justo lo que necesitas.

—No tengo dinero.

—No soy traficante. De ti quiero otra cosa.

Le dedica una sonrisa brillante, dulce como un caramelo.

—Ah... ya entiendo. Genial —dice el adolescente con una enorme sonrisa—. Me apunto.

Popcorn choca su vaso con el de él, asiente, ríe y se bebe el licor de un trago.

Todos iguales.

El plan funciona.

 

Han pasado horas desde la última dosis.

Raven permanece agazapado bajo el cono de una farola. La luz artificial violeta hace resplandecer su cabello blanco. Cuando levanta la cabeza, los mechones caen hacia atrás y dejan al descubierto un rostro ceniciento, cubierto de sudor por la falta del plug-in. Durante un rato contempla a la gente que pasa borrosa a su alrededor mientras lucha contra la sed, el nerviosismo y el vacío que siente en la cabeza.

Después se ciñe el abrigo, se aparta de la farola y desaparece entre la multitud.

Durante varios minutos se deja arrastrar por la corriente humana, pasando junto a puestos donde venden neofrutas y cintas 5Sense, hasta llegar a uno de los patios traseros.

Allí reina una tranquilidad casi absoluta.

Raven mira a su alrededor.

Muros cubiertos de colores detrás de enormes tubos de ventilación sobre los que estalla la lluvia. El mismo paisaje de siempre después de cinco décadas. No importa si se trata del Norte o del Este: todos los Jardines de Asfalto son iguales. Ventanas ciegas. Grafitis. Un perro revuelve la basura entre gruñidos.

Entonces ve a una mujer tendiendo ropa bajo un cobertizo.

Es corpulenta, de caderas anchas y brazos gruesos. Lleva el cabello recogido en un moño.

Raven avanza lentamente hacia ella, atraído por los conectores de su cuello.

Acelera el paso.

—¡Lou, ha venido un hombre! —tose la mujer al distinguir su figura bajo la lluvia.

—¡Dile que se largue! —ruge una voz desde la entrada de la casa—. ¡Mi negocio está cerrado!

Raven se detiene.

Observa a la mujer durante unos segundos.

Luego se da la vuelta y regresa a la calle.

 

—Oye... ¿dónde estamos?

Popcorn ha conducido al muchacho por las escaleras de un viejo túnel de metro abandonado.

Ahora permanecen en las sombras.

Franjas de luz recorren las paredes, cubiertas de carteles procedentes del más allá del mundo del espectáculo. En un rincón se amontonan cajas, barras de hierro oxidadas y el esqueleto de una consola desmantelada cuya placa electrónica brilla débilmente en la penumbra.

Huele a cal y a sueños viejos.

—Ven conmigo —ríe Popcorn con voz ronca.

Lo arrastra hasta un banco, debajo del cual saca una caja metálica.

—¿Ves?

—Un maletín.

El muchacho se inclina hacia delante mientras ella abre los cierres y levanta la tapa.

—¡Guau! Parece toda una farmacia.

—¿Qué quieres? —pregunta Popcorn.

Las siguientes palabras apenas consiguen salir de su boca.

—¿Todo... el arcoíris? ¿Y no tengo que pagar nada?

—No.

—Seguro que hay trampa.

El muchacho retrocede un paso.

—Quieres engancharme con alguna porquería rara.

—¡Qué va! ¡Lo que quiero es acostarme contigo!

Con movimientos apresurados desenrosca tres frascos y le deja varias pastillas en la palma de la mano.

—Vamos, pequeño. Si no, buscaré a otro.

—Mmm...

Con vacilación, el adolescente se lleva las pastillas a la boca y se las traga.

—Buen chico.

Popcorn le pone una mano sobre el hombro.

—Y después tómate también esta azul.

—Ah... ah...

El muchacho yace inmóvil sobre el suelo, aturdido.

Tiene los ojos desmesuradamente abiertos; las pupilas dilatadas contemplan el techo. El hormigón desnudo se convierte en la pantalla donde se proyecta su viaje al paraíso.

Respira con dificultad, de forma irregular.

—¿Ya está listo? —croa una voz deformada por un modulador laríngeo—. ¿Está preparado?

Una figura desciende pesadamente los últimos escalones del túnel: hombros huesudos, larga cabellera blanca. Entre las sombras apenas se distingue su rostro; solo los ojos brillan como transistores, plateados, aunque apagados.

Popcorn retrocede dos pasos y luego vuelve a acercarse.

—Llegas tarde, Raven.

—Me entretuvieron —retumba el modulador de su garganta—. ¿Alguien los vio?

—Claro. Todos los policías del Distrito Diez —susurra Popcorn con sarcasmo mientras aprieta los puños. Su tatuaje de serpiente resplandece con un tono rojo arena—. ¿Qué clase de pregunta estúpida es esa?

—Está bien.

Raven sonríe mostrando unos dientes largos.

—¿Cuándo se tragó la azul?

—Hace diez minutos —responde Popcorn, bajando la cabeza para evitar mirarlo a los ojos—. Yo...

—¿Qué?

—¡Nada!

Raven saca de su abrigo una miniconsola modificada. Se acerca al muchacho, se inclina y examina el doble conector de su cuello.

—Modelo barato. Un trabajo descuidado. ¿Qué demonios me trajiste?

—La anciana ya no te alcanzaba. Pensé que esta vez querías alguien joven...

—...¡con conexiones decentes! —truena Raven.

El modulador satura los tonos agudos.

—¡Ay de ti si la conexión se interrumpe!

—No va a pasar nada —dice Popcorn entre dientes mientras se aparta el cabello de la cara—. Escúchame, Raven. Esta será la última vez. No quiero seguir haciendo esta basura.

—Popcorn, Popcorn... ¿te estás volviendo inútil para mí?

Otra vez aquella sonrisa.

—¿Tendré que devolverte a Quetzalcóatl?

Sus ojos desprenden un frío azul, como el destello de una pistola eléctrica antes de la descarga.

Popcorn retrocede.

—No, yo...

Traga saliva para ocultar el miedo.

—¡Al diablo! ¡Haz lo que quieras!

—Hablaremos después.

Raven conecta dos clavijas al cuello del adolescente antes de enchufarse él mismo a la consola. Pulsa el botón de inicio. Espera. Introduce dos órdenes en el teclado. Y...

La entrada resulta accidentada. Las plastoneuronas son demasiado recientes para transmitirlo a toda velocidad. Destellos nerviosos de color rojo rubí chisporrotean de forma irregular. De pronto, un impacto provoca una peligrosa retroalimentación. Un chasquido semejante al de una cuerda de guitarra eléctrica al romperse azota su propio centro auditivo. Parpadeos. Dolor.

Raven compensa las interferencias, toma impulso de nuevo, esta vez con mayor lentitud, y se desliza hacia el tálamo del muchacho.

Luego continúa hasta la amígdala.

 

Popcorn permanece apoyada contra un pilar de acero, con los brazos cruzados sobre el pecho, observando los repugnantes movimientos del cuerpo de Raven: las sacudidas de las piernas, los cabeceos rítmicos, arriba y abajo, arriba y abajo, como una marioneta.

—Maldito psicópata...

Escupe las palabras con desprecio, segura de que ya no puede oírla.

—Ya no sé qué es peor: estar contigo o dentro de él.

Mete la mano en la bota y saca un paquete de Pink Star. Nerviosa, enciende un cigarrillo.

El humo rosado se dispersa por el túnel.

—Nunca debiste sacarme de allí. Habría preferido seguir siendo una prostituta antes que acabar haciendo esto.

Aspira profundamente y expulsa una nube de humo mientras sus pensamientos regresan al callejón de la Serpiente Emplumada...

Niebla de sustancias químicas y vapor asciende desde las aceras. En una pared resplandece un anuncio luminoso de servicios amorosos, casi sagrado en sus tonos púrpura y blancos.

Delante esperan varias muchachas, todas con serpientes tatuadas en las piernas: cascabeles, mambas y víboras.

—Qué noche de mierda —murmura una prostituta asiática obesa, cuyos pechos se balancean a cada palabra—. Deben de estar acostándose con sus propias mujeres.

—Yo aguantaré dos horas más —responde Popcorn con voz apagada mientras fuma en un nicho de la calle.

—Más vale para ti, cariño. Con las nuevas, Quetz siempre lleva el táser preparado.

Las nubes de vapor cruzan la calle y reducen la visibilidad a manchas rojas y grises.

Solo entonces Popcorn advierte la presencia de una figura a su lado. Muy delgada. Cabello largo y plateado. Raven. Abre el abrigo para poder hablar con mayor comodidad.

—¿Estás libre?

—Claro.

Popcorn da otra calada al Pink Star.

—Mi cuerpo cuesta trescientos por hora. Doscientos por media.

Inclina ligeramente el torso hacia él.

—¿Qué clase de cosas te gustan, vaquero?

—Ven conmigo.

La voz electrónica de Raven vuelve a sonar áspera.

Señala el Palace, un motel por horas para todas las categorías sociales, desde el lujo hasta el servicio exprés.

—Allí.

—De acuerdo.

Cruzan la calle y entran en el edificio.

Al llegar al último piso, Raven recorre el pasillo hasta detenerse ante una puerta iluminada por una luz verde.

Saca su tarjeta de crédito y la introduce en la cerradura.

—¿Cuánto tiempo? —pregunta una voz metálica.

—Veinte minutos.

La puerta se desliza hacia un lado.

Popcorn entra delante de Raven y se acerca a una cama sin almohadas ni mantas.

Mientras camina deja caer el vestido.

—Bien, ¿qué te gusta? —pregunta otra vez mientras se tumba desnuda sobre la sábana—. ¿Entonces?

Raven se quita el abrigo mojado y lo dobla cuidadosamente sobre el respaldo de una silla.

—¿Hace mucho que te tiene?

—¿Quetzalcóatl?

—Sí.

—No es asunto tuyo —gruñe Popcorn incorporándose—. ¿Qué demonios quieres?

—Mirarte.

Raven se acerca lentamente a la cama.

—Vuélvete a acostar.

Los guantes recorren su piel, acarician los moretones, siguen el dibujo de la serpiente tatuada y ascienden desde la cadera hasta las costillas y, finalmente, al cuello.

—No tienes conectores. Muy bien.

Vacila un instante antes de rodearle la garganta con las manos y apretar.

Cada vez con más fuerza.

Hasta que Popcorn deja de poder respirar.

Ella se retuerce intentando arrancarle las manos.

—Eres bonita. Puedo utilizarte.

La fría voz electrónica de Raven parece salir del hielo.

—Vuelve a ponerte la ropa. Hablaré con Quetzalcóatl.

 

Emociones multiplicadas hasta el infinito. Una niebla de felicidad cristalina. Casi insoportable.

Entre los filamentos plateados, Raven sucumbe al éxtasis de aquellos impulsos tejidos.

Se abandona con placer a los efectos de la droga, absorbiéndolos dentro de su propio cuerpo helado, incapaz de sentir, marcado por innumerables pinchazos y venas endurecidas.

Como antes.

Como antes...

Los ojos extasiados de Raven se abren. Y apenas alcanza a ver cómo Popcorn descarga una de las barras metálicas sobre su cabeza antes de destrozar la consola de un golpe. Una luz rojo sangre lo arroja hacia atrás. Los conectores saltan del soporte al mismo tiempo que la transmisión se rompe. Un dolor helado lo golpea con toda su fuerza. Raven cae de espaldas. Popcorn vuelve a levantar la barra y se la estrella contra la mandíbula abierta. Al tercer golpe. Al cuarto. El cráneo se rompe. Ella deja caer la barra de hierro. Se arrodilla junto al adolescente y lo sacude.

—¡Tenemos que irnos!

—Eh... ¿qué pasa...? —gime él, todavía aturdido—. No puedo...

—¡Muévete! ¡Date prisa! —grita Popcorn mientras lo pone de pie.

Los dos suben corriendo las escaleras y salen a la calle.

—¿Quién... quién era ese tipo?

—Solo un vagabundo.

Popcorn lo empuja para que continúe avanzando hacia un callejón donde puedan desaparecer.

Se detienen junto a un puesto de copias piratas 5Sense.

—¿Todavía estás lúcida? —pregunta el muchacho tambaleándose mientras intenta mirarla a los ojos—. ¿Y qué demonios ocurrió ahí abajo? Ese vagabundo... ¿quería...?

—Haces demasiadas preguntas —lo interrumpe Popcorn.

Le rodea la cintura con un brazo y deja escapar un suspiro de alivio.

—Ven, pequeño. Voy a enseñarte un nuevo golpe de espada.

—Me llamo Razor.

—Como quieras.

Ambos recorren el callejón hasta perderse entre la multitud, mezclados con punks, prostitutas y matones.

¡Bienvenido a los Jardines de Asfalto!