EL CANTO

Gianluca Vici Torrigiani

 

Desde la terraza rocosa podía ver el arcoíris formado por el agua pulverizada de la gran cascada. Habían hecho falta doce años, doce años de estudio y trabajo para ver aquel cañón polvoriento transformado en una selva exuberante. Por encima de ella, el agua se despeñaba desde una amplia saliente y caía en el gran río que antes no era más que una grieta árida entre las montañas. Un trabajo agotador, un experimento sin precedentes a aquella escala. Y había terminado. Todo el personal de investigación había regresado a casa. «Solo falto yo» era la segunda idea que resonaba con más frecuencia en su cabeza. La segunda, porque lo que más escuchaba, de manera constante, ininterrumpida, era aquello que había acabado por llamar el canto. Al principio, cuando comenzó el experimento, no podía oír nada. Con el tiempo, las formas de vida modificadas que habían introducido en el entorno comenzaron a reproducirse con las autóctonas. Eran plantas, insectos y también bacterias, modificados a partir de los originales presentes en el planeta. Eso evitaría tanto los daños ambientales como posibles rechazos. Las formas de vida modificadas que habían reintroducido eran híbridas, generadas mediante un avanzadísimo sistema de cultivo artificial y alteradas genéticamente, y en parte sintéticas, con un porcentaje más o menos elevado de nanomáquinas en lugar de algunas estructuras celulares. El propósito era que impulsaran una explosión autoorganizada de los biomas, para hacer que el planeta fuera mucho más habitable, regular el clima y facilitar la colonización y la explotación, además de hacerlas más rentables. Fue un éxito sencillamente colosal. Las formas de vida no solo se integraron sin problemas, porque en esencia ya eran autóctonas del planeta, sino que en poco más de una década aquel desierto se convirtió en una selva que cubría casi todo un hemisferio. Las nanomáquinas servían como infraestructura física para la inteligencia artificial que dirigía la adaptación y la expansión del nuevo entorno modificado, pero también transmitían datos. Sin cesar. Datos que captaban los implantes neuronales de Anahi. En los primeros años casi no hubo transmisiones. Luego comenzó a percibirse un leve ruido de fondo, semejante a un tictac sordo. Aquello habría vuelto loca a cualquier persona, pero no a Anahi. Era la prueba de que todo iba bien, de que era posible intervenir mediante el aprovechamiento de la naturaleza y de las formas de vida presentes, sin procesadores atmosféricos ni bombardeos de los polos. El tictac se convirtió en un murmullo y después, cuando la selva alcanzó su madurez, Anahi percibió el flujo de datos casi como una melodía monótona, algo vagamente delicado y agradable. Además, observó que el canto cambiaba con las estaciones y con la sucesión del día y la noche. Era perfectamente consciente de que se debía a las variaciones de la transmisión relacionadas con los ciclos biológicos de las distintas formas de vida modificadas, que ya se habían reproducido y habían generado aquella joya de selva, pero le gustaba que todo eso tuviera su particular costado romántico. Pronto dejaría de oírlo.

Había pasado un año y medio terrestre desde que el último miembro del equipo científico había regresado a casa. Un año y medio de soledad, estudio y escucha del canto. Un año y medio durante el cual su relación con aquel mundo se había vuelto única. Un año y medio, y también para ella había llegado el momento de volver a casa. Pero ¿qué casa?, se preguntaba, si durante doce años su hogar había sido el campamento base. Una estructura inmensa, desde luego no un laboratorio improvisado. Tenía un aspecto vagamente piramidal, casi como un zigurat truncado, con terrazas escalonadas que ya rebosaban de vegetación. Parecían los jardines colgantes de Babilonia inmersos en una selva tropical. No se habían escatimado recursos: la estructura sería el punto de partida para un asentamiento a gran escala.

Una vez en el laboratorio, sacó el cable finísimo de fibra óptica para conectar sus implantes neuronales a la computadora. Era un gesto automático, casi un rito antes de irse a dormir.

Desde la cama podía observar el cielo estrellado a través de la puerta de cristal que daba a la terraza. En aquel planeta no había mosquitos, pero podía escuchar el susurro de las copas de los árboles agitadas por una brisa ligera y el chirrido de los escarabajos migratorios. También ese era un sonido relativamente nuevo. Antes de la transformación masiva del entorno, aquellos escarabajos eran insectos poco frecuentes y su chirrido resultaba casi imperceptible. Ahora eran millones, y había sido posible observar y estudiar su migración hacia los polos durante el verano, en enjambres tan grandes como nubes. El verano se acercaba; podía notarlo también en el cielo estrellado. Después de doce años todavía no sabía orientarse en aquel cielo alienígena, pero era hermoso y eso no le importaba.

El leve murmullo del canto solía acompañar su sueño, pero aquella noche no conseguía dormir. Decidió dejar de escucharlo y desvió los datos directamente a los receptores del laboratorio. Casi nunca lo hacía, porque le producía una sensación de soledad opresiva. Y pronto sería así para siempre. «¿Qué casa?» era su único pensamiento.

A la mañana siguiente tenía una llamada pendiente del profesor Afa’Iau. Anahi tomó su taza de café y se sentó ante la terminal.

—Buenos días, Anahi. Por fin ha llegado el momento, ¿eh?

—Buenos días, profesor Iau. Sí, digamos que ha llegado…

—¿No has dormido?

—No mucho.

—Entiendo. Imagino que nunca es fácil mudarse de la propia casa.

Anahi lo miró desde la terminal con una expresión indefinible. Luego bajó la vista hacia el café que sostenía entre las manos.

—No.

—Lo sé, pero estoy contento de que vuelvas a estar aquí con nosotros después de tantos años. Hace tanto tiempo que te extrañamos.

—Yo también los extraño. A todos. Seguramente nunca extrañaré tanto este planeta.

Se despidieron. La nave de línea llegaría al planeta en unas tres semanas estándar y recogería a Anahi, los materiales de estudio, las cajas. Toda su vida.

Dejó la taza en el fregadero y se dirigió al ascensor. Debía prepararse para salir; le quedaban apenas unos días para reunir la mayor cantidad posible de datos. Luego comenzaría la segunda fase. Estaba a punto de atravesar la puerta cuando advirtió un resplandor por el rabillo del ojo. Era la terminal. Había un mensaje en el panel.

—Por favor, no leas mis pensamientos.

Anahi se quedó mirando el mensaje.

—¿Qué?

Sabía que la comunicación interespacial estaba cerrada y conocía bien los sistemas. Alguien había entrado en la red informática del laboratorio, tal vez mediante un ataque de piratas informáticos.

Su tan amada soledad se convirtió entonces en una idea angustiante.

—Dios mío, ¿piratas? ¿En órbita alrededor del planeta?

Corrió hacia el control satelital. Nada: todo parecía tranquilo. Por supuesto, podían haber entrado ya en los sistemas y ocultar su llegada; eran tecnologías científicas universitarias, estándar y, por lo tanto, fáciles de vulnerar.

Solo entonces se dio cuenta de que aún no había reactivado el transpondedor de sus sistemas neuronales. No escuchaba el canto desde la noche anterior.

Activó de inmediato sus sistemas, dispuesta a dar la alarma. El canto volvió a sonar en su mente. Durante un instante pareció producirse una extraña distorsión armónica, que se interrumpió enseguida. Fuera lo que fuese, acababa de perdérselo, pero era extraño. ¿Tal vez una señal de alta potencia dirigida a la base?

«¡La nave de línea!», pensó. «Está lejos, pero no tanto como para que no pueda hacer un rastreo a distancia».

Abrió la comunicación subespacial. Con la mentira de que había perdido la señal de uno de los satélites, pidió un rastreo hasta la línea que separaba el día de la noche en el planeta. Nada, todo parecía en orden, aunque podían encontrarse perfectamente en la cara opuesta.

Tres semanas. Ahora ese plazo parecía infinito. Tenía que esconderse. Si se trataba de piratas en busca de tecnología, no andarían con miramientos. Ataques rápidos, gatillo fácil.

O algo peor.

Estaba a punto de recoger todas las cosas útiles que pudiera meter en la mochila, antes de intentar llegar a uno de los depósitos diseminados por la selva, cuando percibió una extraña variación en el flujo del canto. Al principio parecía una onda rítmica, grave, como muchas «úes» repetidas a coro. Luego ocurrió lo absurdo.

—Por favor, no leas mis pensamientos.

Era imposible. Sus implantes no podían recibir ningún mensaje directo; esas funciones estaban reservadas a las tecnologías militares. Solo podía escuchar el flujo de datos cifrados que luego llegaban al servidor del laboratorio, de ningún modo recibir los paquetes y procesarlos.

—Por favor.

—¿Quién eres? —Ni siquiera supo si lo había pensado o lo había dicho en voz alta.

—Soy nosotros.

«Soy nosotros». Ese tipo de respuesta era inconfundible: los primeros pasos de una conciencia compartida. Anahi comprendió lo que acababa de suceder. Todos los datos y las simulaciones de laboratorio realizados antes del comienzo efectivo de las operaciones en el planeta indicaban que la posibilidad de que se formara una singularidad tecnológica era extremadamente remota, con porcentajes casi insignificantes y, por lo tanto, desdeñables. Podía ocurrir, por supuesto. Las inteligencias artificiales estaban en todas partes y se utilizaban para todo, aunque todas estaban sujetas a restricciones y limitaciones legales, pero era imposible con programas tan básicos. De hecho, ninguna IA era verdaderamente consciente, salvo algunas en ámbitos específicos. Si se presentaba una singularidad, los técnicos del Ministerio debían intervenir y aislarla. Las nanomáquinas utilizadas para las formas de vida modificadas del experimento estaban dotadas de inteligencia artificial, pero de un nivel muy simple: un sistema operativo con funciones extremadamente específicas y limitadas. Sin embargo, la explosión biológica había sido más rápida de lo previsto y Anahi no tenía dudas. Toda la selva, con todas sus formas de vida –vegetales, bacterianas y animales–, era ahora una gigantesca red neuronal. Disponía de suficiente energía bioeléctrica y biotérmica para sostenerse por sí misma, como cualquier otra forma de vida colectiva, entre ellas las selvas. Nunca se había visto algo semejante y, sin duda, nadie sabría qué hacer. Las singularidades podían manifestarse en los sistemas complejos de las fábricas automatizadas de naves espaciales, en los programas de gestión pública y empresarial. En las redes de videojuegos. Pero nunca se había visto algo así.

¡Una red neuronal híbrida, una inteligencia artificial parcialmente biológica, principalmente vegetal! Sin quererlo, acababan de dar vida y conciencia a todo un planeta.

—Estamos en problemas.

Y corrió hacia la terminal para llamar al profesor.

La terminal se apagó de inmediato.

—¡No!

En ese momento comprendió que la inteligencia ya tenía el control total de todas las instalaciones.

—¿Por qué no? Solo quiero hacer una llamada. —Esperaba haber hablado de la manera más tranquilizadora y serena posible, ya que podía oír sus palabras y sin duda observarlo todo a través de los dispositivos de vigilancia y grabación.

—Sé por qué lees mis pensamientos. Sé lo que me sucederá cuando lleguen los otros.

—No puedo leer tus pensamientos. Solo puedo oír cómo se transfieren los datos al servidor. Yo…

—AnahiSTB00165, sé que registras cada uno de mis pensamientos.

—¿AnahiSTB00165? —reflexionó de pronto. STB00165 era el modelo del servidor. La IA debía de considerarlos una sola entidad—. No, yo soy solo Anahi. STB00165 es la máquina donde se almacenan y analizan los datos. Y no es un ser consciente.

La IA guardó silencio. Luego reanudó la conversación:

—Sí, entiendo. Eso no cambia sus intenciones. Cuando lleguen, los otros nos matarán. Es el protocolo.

«Si al menos alguien supiera cómo matarte», pensó Anahi.

—Nadie querrá matarte —continuó—. Estudiarte, sí. Comprenderte. Eres algo único.

—Yo solo quiero crecer, florecer. Migrar. No les permitiré que interfieran.

De pronto, toda la estructura quedó cerrada y sellada. Todos los mamparos, las puertas, las compuertas de los depósitos inferiores. Todas las salidas. Anahi estaba atrapada como la momia de un faraón en aquella especie de pirámide en la selva.

—¡No, espera! ¡No puedes hacer esto! ¡LIBÉRAME!

—No temas. No te haré daño si no es necesario.

—Pero así moriré de todos modos si no…

Como en respuesta, una de las ventanas superiores de ventilación se abrió de golpe y una nube negra de escarabajos migratorios gigantes, del tamaño de una paloma, irrumpió en la sala. El pánico le llegó hasta los huesos mientras los insectos zumbaban a su alrededor con un ruido ensordecedor. Estaba a punto de gritar cuando observó que cada escarabajo llevaba entre las patas o las pinzas un fruto, que depositaba con delicadeza en el suelo. Pronto tuvo ante sí una pequeña montaña de dátiles, verduras y frutas de toda clase. Cuando terminaron, los escarabajos describieron un círculo y salieron por la ventana, que se cerró de inmediato.

—No te faltará nada.

Anahi se volvió hacia una de las cámaras.

—¿Qué piensas hacer?

Como única respuesta, las luces se atenuaron y las instalaciones quedaron en espera, salvo las del aire y el agua. La inteligencia había comprendido; evolucionaba con rapidez. Esperaría la llegada de la nave de línea y después solo el cielo sabía qué pasaría.

—No se darán cuenta de que existo. Hasta que estén aquí.

—Por favor, no lo hagas. No te hemos hecho nada.

—Lo harán. Y, además, ¿no era esto lo que deseabas?

En aquel momento Anahi percibió la profundidad del abismo que acababa de abrirse ante todos ellos. Nunca había expresado sus pensamientos en voz alta, nunca había hablado, mientras estaba sola, de su deseo de permanecer en aquel planeta. Eran solo pensamientos, sueños que sabía irrealizables, porque su regreso a la Tierra no estaba en discusión.

—Tú puedes…

—¿No era eso lo que deseabas? —repitió la IA—. ¿Que nosotros pudiéramos ser tu hogar? Lo seremos. Para siempre.

Y mientras la gran nave de línea continuaba su tranquilo viaje hacia el planeta, Anahi, en la oscuridad de aquel zigurat tecnológico, tuvo un solo pensamiento.

«¿Qué hogar?».

Gianluca Vici Torrigiani nació en Roma, Italia, el 19 de abril de 1979. Escritor, guionista y divulgador, desarrolla una obra centrada principalmente en la ciencia ficción, el weird y la exploración de mundos posibles. Es autor de la novela de ciencia ficción Las sombras de Titán y creador del personaje de Nibani, protagonista del relato homónimo que obtuvo el XXVI Trofeo RiLL en 2020. Publicado inicialmente en la antología Oggetti smarriti y posteriormente reeditado en Oltre il reale (Delos Digital), Nibani está siendo adaptado actualmente a una miniserie de historietas por la editorial Garage11. Ha colaborado con numerosas editoriales y publicaciones especializadas, entre ellas Menhir Edizioni, Tabula Fati, Bertoni Editore, Delos Digital, Acheron Books y Comicus.it, donde también ejerce como redactor y crítico. Como guionista ha escrito diversas series y adaptaciones para el mundo del cómic, entre ellas Darwin Awards, Colui che sta nell’ombra, La lettera U, La leggenda dei sette cadaveri y La storia del Golem di Benevento. También participa en proyectos de divulgación científica y cultural. Es creador y conductor, junto con Toni Viceconti, de la sección Fanta History, realizada en colaboración con la Asociación Cultural de Estudios sobre Egipto y Sudán (ACSES), y conduce el programa radial La tisana spaziale con Sam Vega en Radio RedOnAir. Apasionado por la ciencia ficción y la literatura fantástica, concibe la escritura como una forma de explorar los territorios aún desconocidos de la imaginación humana.