KARMA SUTRA / MOMENTO

Remi Lootens

 

Es un trabajo no remunerado. Un oficio, eso sí. No necesito dinero; le presto un servicio a mi país. ¿Conoce la juventud actual el patriotismo? Los ciudadanos como yo, al menos, asumimos nuestra responsabilidad.

Cuando traen a una zorra así, lo primero que hago es evaluar en qué estado se encuentra. Ver si todavía se le nota algo de voluntad. Eso es lo primero que hay que erradicar. Sin voluntad, no hay diversión. Me pongo manos a la obra de todos modos, claro, pero se siente mecánico. No me malinterpreten: soy de la vieja escuela y no necesito herramientas. El verdadero artesano trabaja solo con las manos. Y con los pies. Y con la pija. Mi cuerpo puede funcionar como una máquina. Sin embargo, siempre que puedo, evito el trabajo en cadena. Prefiero entablar una relación personal con quien debe ser corregido. Así se obtienen los mejores resultados, créanme.

Así se llama el servicio, por cierto: Correctional Facility. Está escrito en letras grandes y en relieve sobre el portal de entrada en la Avenida de la Libertad. Cada pocos meses retoco las letras con sangre fresca. Puede gotear, me dijo el director. La pared nunca se limpia. La limpieza se hace por dentro, donde realmente importa.

Tengo que ponerme a trabajar de inmediato; pronto traerán a la siguiente zorra. Guarden silencio: no me gusta que me molesten. La dinámica entre el anfitrión y la huésped es sagrada.

 

Cuando los guardias abren la puerta de una patada con la camilla, me invade esa sensación familiar. Mi soldado ahí abajo presenta armas; el novato ya se cree general. Mis compañeros me saludan con la cabeza y depositan en silencio la camilla sobre el suelo polvoriento. Los espanto con la mano para que se retiren.

Siempre hay que empezar con fuerza. Pateo con todas mis ganas una de las manijas delanteras de la camilla; la punta de hierro de mi bota produce un golpe sordo. La estructura describe un cuarto de círculo y la zorra atada a ella empieza a sollozar. Es tonta o ingenua: se ha puesto a mirarme. No debería hacer eso, solo empeora las cosas. A mí me da igual, pero pienso en su bienestar. Es la norma establecida por el Estado. Nada de violencia excesiva, a menos que los huéspedes den motivos para ello durante su estancia. Se supone que deben sobrevivir a mi trato; el Estado necesita a cada ciudadano.

Pronto entrará otra; el ritmo es frenético. Así que no hay que vacilar. Le doy una patada en el estómago a mi huésped con todas mis fuerzas. Ella grita, pero el sonido ya no me afecta. Cuanto más tiempo llevas en este trabajo, más te insensibilizas. Es una lástima, en cierto modo. Está desnuda, por supuesto. Observo la marca de mi suela en su piel. Mis zapatos empiezan a desgastarse; al fin y al cabo, hago muchas horas extra en la Instalación. Tras cuarenta correcciones me dan un uniforme nuevo. Me quedan doce sesiones. En el Centro todo está claramente establecido; no hay lugar para la duda, nunca.

Se ha hecho un silencio sospechoso. Le escupo a la mujer en la cara.

—Mantente despierta, puta rebelde. —Me agacho y le arrebato el portapapeles de debajo del culo. Tiene una mancha marrón. No importa. Trabajo con mierda, sangre y fluidos corporales; nada me es ajeno. Mis compañeros ya la han preparado para mí. Anal estándar, nada creativo. Para el trabajo a medida hay que acudir a mí.

Nada inusual en el formulario. Caroline DeSway, detenida por expresiones artísticas. La nación se va a pique por culpa de los aspirantes a artistas. El único arte bueno es el que eleva al Estado. «¿La balada de la viuda llorosa?» Ya no se vuelven más originales. Su marido cayó en las trincheras de Burraja. ¿Quién carajo cae en la puta Burraja? No hay nada más en la hoja, ni falta que hace. Un débil, tal vez. Quien lucha con plena convicción, sobrevive. Especialmente allí.

—No sé nada —murmura. Una lágrima le resbala por la mejilla. Más miedo que otra cosa. Con eso sí puedo trabajar. El ritual comienza. Me coloco sobre ella, froto mis genitales contra la única abertura con la que no puede mentir, y desabrocho con exasperante lentitud las tres hebillas que la sujetan. Sus pechos llenos se mecen al ritmo de los movimientos que tan bien conozco.

—Karma sutra —digo—. Recibes lo que te mereces, con saludos del alto mando. —Le propino varias bofetadas a mano abierta en el rostro. Al principio abre los ojos de par en par, pero luego los entrecierra. Aunque se quede ciega (y es muy probable que lo esté pronto), de esta realidad no se puede escapar. Artistas... bah.

Se debate patéticamente debajo de mí mientras me desabrocho el cinturón. Bajo la cremallera. Además del anal, sin duda han desfilado por la lista todas las demás prácticas antes de que me la entregaran: vaginal, oral y, últimamente, esa sustancia pegajosa en sus oídos (nuestra nueva incorporación, Gerard, tiene un micropene; el Estado no discrimina). Ya está destrozada, pero aún le queda algo de resistencia. Siempre queda algo de resistencia.

—Canta otra canción, zorra. ¿Quiénes son tus amiguitos bohemios? ¿Dónde se reúnen? —Su boca se abre, sin emitir sonido. Sus dientes están manchados de rojo por la sangre. Sexo oral hace un momento, sí, pero con dos pijas a la vez. Todos somos hermanos en la Correctional Facility. Lo mío es tuyo. Hundo los pulgares bajo su mandíbula, muy fuerte. Estrangularla me parece poca cosa. Además, necesito respuestas de verdad. Intenta mover la cabeza con dificultad de un lado a otro sobre la camilla empapada de sudor. Resistencia inútil.

—Lugar de reunión, perra. —Es importante dirigirse directamente a los huéspedes durante el tratamiento. Le abro los ojos a lametones. El líquido salado me recorre el cuerpo con un escalofrío. —Te voy a exprimir por completo, puta, hasta que le des al Estado lo que le corresponde. Y con esas palabras penetro profundamente en ella. Se siente cálido ahí abajo. Avanzo donde otros se detienen; por mi país me sometí a la famosa operación de alargamiento. Muchos se sienten llamados, pero pocos merecen esta modificación. Sigue siendo mi propio cuerpo; soy y sigo siendo un artesano. Mientras destrozo su cuello uterino a un ritmo implacable, le muerdo la oreja una y otra vez. El esperma de Gerard tiene un sabor muy particular. Creo que come endibias a menudo. Alimento sano. Eso es lo que nos exige el Estado: cuida tu cuerpo y…

Ja, aprieta sus manitas de mujer alrededor de mi cuello. Alabado sea el Alto Mando, todavía tiene voluntad. Bien, muy bien. Le desgarro la oreja con los dientes, echo la cabeza hacia atrás y le doy un cabezazo. Su cuerpo empieza a convulsionar violentamente. Mareado, me pongo de pie y respiro hondo. Sus lastimeros gemidos apenas me llegan. El aire está cargado de expectación: mi expectación. Escupo el trozo de lóbulo contra la pared.

Su sangre de traidora gotea en gruesas gotas desde mi pija de castigo y dibuja un trazo irregular sobre su torso. Me palpo el cuello. Mmm, qué rico dolor.

—¿Sabes lo que es un eyefuck? —No tiene ni idea, no puede tenerla. Solo los iniciados como yo tenemos acceso al Karma Sutra. Sesenta y nueve ilustraciones a color, con instrucciones en letras elegantes sobre la estructura, el ángulo, el ritmo y el tiempo de ruptura. Me gusta recrearme en él antes de dormir, aunque me sé el libro de memoria. Le señalo el ojo y le susurro—. Suficientes cavidades.

Su piel adquiere un determinado color cuando se rompen, un rosa intenso. «Debajo del quiosco en Honour Square, a las tres de la mañana, cada...»

Niego con la cabeza y ella se calla. Dice demasiado de golpe, pasa a menudo. El reloj de la pared me indica que me quedan tres minutos antes de que traigan al siguiente huésped. Voy perfectamente según lo previsto. Aún hay tiempo; un instante es todo lo que necesito.

—Cuéntame los detalles despacio y con precisión. Primero te voy a tratar el ojo derecho. Estocada tras estocada: tus camaradas, la agenda, vuestra sincronización. No tartamudees; la duda es para los apátridas. Si quedo satisfecho, saldrás de aquí medio ciega. Es más de lo que te mereces. Si no... —Mi pija se pone completamente erecta, apuntando en diagonal hacia su otro ojo.

Y tú, ¿lo has grabado todo? Genial; ya tenemos otro episodio listo para la televisión escolar. Educar a la próxima generación de nuestro glorioso Estado: en eso colaboro con gusto.

Remi Lootens vende coches y trabaja muchas horas. Lleva solo un año y medio escribiendo ficción. Publica sus relatos y poemas en Substack. Prefiere escribir poesía. Debutó "en papel" en una antología llamada Alice. Nieuwe avonturen in Wonderland. También ha publicado varias veces en la revista de terror GRIM. Actualmente está considerando participar en concursos de escritura. A Remi le gusta leer manga, novelas históricas y no ficción sobre política. Le encantan los juegos de cartas.